ich bin manchmal verwaschen wie eine schwarzweissphotographie eines geisterhaften schattenartigen gebildes
man kann nicht mal genau sagen, ob ich lache oder schreie
und schon gar nicht wie alt ich bin
verkrümmt von gestalt, verwachsen und in einer dauerbewegung gefangen könnte ich sowohl ein kind als auch ein greis sein
genau so definiere ich mich
als nicht-wesen
ich kann mir nicht vorstellen, feste umrisse zu haben
es muss so weh tun.

an irgendeinem abend in einem haus mit dunkelvioletten fensterläden mit silberkreuzen drauf

nur ein stinknormaler abend. das haus ist vielleicht nicht wirklich stinknormal und die leute ebenfalls nicht. zumindest nicht, wenn man von ihren haarfarben und den frisuren, dem makeup, den klamotten und den gesprächen ausgeht...

sie hatte diese wirklich riesengrosse staubige flasche amaretto in der hand, grinste verpeilt und meinte "das ist das heroischste, was ich jemals gesehen hab". ich wusste jetzt wirklich nicht, wie sie es meinte. sie sah jedenfalls unheimlich zufrieden aus, als sie in der tür stand und das etikett wohlwollend studierte. als sie näherkam, sah ich erst, wie staubig die flasche wirklich war. weniger wohlmeinende zeitgenossen würden eklig dazu sagen. und staub war irgendwie der falsche ausdruck. staub war niedlich gegen das, was auf der flasche klebte. wenn das zeugs auf dem boden liegen würde, wär's ein flauschiger scheiss-teppich.

was ist wirklich da drinnen? sicher amaretto? sieht nämlich nach gift aus.

ja, das hättste wohl gerne, was? die flasche gift aus'm keller und mich als borgia-verschnitt, so typisch schwarz halt, ne bottle gift als aperitiv und als hauptgang das ewige leben, ne vergiss es, es ist...


"erst langsam, dann immer bestimmter wuchs in ihnen der plan, uns zu zerstören." erklärte eine stimme freundlich aus dem nebenzimmer. wir hatten anscheinend ne industrial cd erwischt.kann passieren, wenn man bei dichter kompakter dunkelheit ne cd aus nem stapel zieht. war irgendwie wenig licht im nebenzimmer. irgendwie gar keins.

es war gerade so eine nacht für alte songs, also musste ich gleich nachschauen gehen, ob wir was angemessenes hier hatten. der herbstwind orgelte ums haus, die kerzen flackerten im luftzug (yeah, die fenster waren nicht wirklich dazu geeignet, den wind abzuwehren, aber das machte uns meistens nix) und alles war genauso wie es sein musste.


https://www.youtube.com/watch?v=iNgh8fSVBnA

^^°!°^^

irgendwie hab ich extrem den eindruck, als wäre dieses kleine alte haus mit den dunkelvioletten fensterläden gerade das einzige, was mich am leben erhalten kann, das einzige wofür es sich lohnt..ach was, ich red mist.

am liebsten würde ich flora heissen und irgendwo wohnen, wo die tage und nächte warm sind und wo man zusammen draussen sitzt auf der strasse mit den freunden und etwas trinkt bis tief in die nacht hinein, wo wir klamotten tragen, die scheisse sind und ohne label aber die an uns so wunderschön aussehen weil wir selber wunderschön sind
und unsere augen strahlen
der himmel weiss, warum es hierzulande so viele gebrochene kreaturen gibt, ohne licht in den augen mit hässlichen körpern und seelen, menschen die labels dringend brauchen und botox und alles, was für hässliche menschen geschaffen wurde, um zu übertünchen dass gerade sie niemals engel waren und schon gar nie sein werden ich aber träume von den abenden mit meinen freunden, ich bin weit weg
und frage mich, ob jemand auch von mir träumt

meine lieblings-mikrowellenpizza

in voller schönheit und erhabenheit.

FUCK YEA EASTER2011

 

mein kleiner oster-horror. erstens hatte ich keinen urlaub, da die lieben kollegen beim eintragen in die urlaubsliste wieder mal viel schneller waren als ich. und als ich glaubte, es ginge nicht mehr fieser, kam auch noch wasser aus dem ominösen loch im badezimmerboden, viel wasser. viel braunes wasser. die verstopfung war nicht allzu schlimm und konnte in kurzer zeit behoben werden, aber trotzdem hatte ich wieder mal die nase so voll und wollte nichts lieber als auswandern, in ein land ohne urlaubslisten und verstopfte rohrleitungen in sonderbaren alten häusern.

  

das gift der uralten sterne

ich sitze in einem wunderschönen schrein und sammle gegenstände, die ich mit weissen handschuhen anfasse, zu kostbar sind sie, zu gefährlich wäre es, sie mit blossen händen zu berühren, für sie, für mich. ihr gift ist köstlich, bezaubernd, ihre scharfen kanten und zersplitterten oberflächen reissen schnitte in die oberfläche meiner handschuhe, doch sie ritzen meine haut nicht. noch nicht. ich berühre sie vorsichtig, taste mich an sie heran. wie gern würde ich sie mit blossen händen berühren. wie gern würde ich erfahren, wie es ist, an diesem gift, das das köstlichste auf erden ist, zu sterben. ich weiss, dass man solches gift nur in entlegenen gebieten der welt finden kann, eventuell noch im tropischen regenwald. woher das gift wirklich stammt, wissen einige, doch sie werden nichts darüber sagen. ich denke an eine glitzernde galaxie, an sterne, die ihr licht ins all versprühen wie regen.

geblendet taumle ich zum fenster, reisse es auf, atme die nachtluft ein. der himmel, denke ich noch, der himmel hat heute eine seltsame farbe. wie kann dieses dunkle violett entstehen? das violett einer orchidee. die schläfer, die den odem einatmen, sprechen im schlaf. wenn ihr ihnen zuhört, werdet ihr dinge erfahren, die ihr immer wissen wolltet. doch das gemurmel der schläfer verhallt still im dunklen abgrund der nacht, wird wieder eingeatmet, wie ein sich immer wiederholendes gedicht, das jeder kennt, aber niemand aussprechen kann. worte, die uns im traum streifen, die beim erwachen vergessen sind. das süsseste gift, und so unendlich schmerzhaft. lasst uns die träumer belauschen. lasst uns in ihre träume steigen, angeseilt, mit grubenlampen und einem kompass, der in richtung mond zeigt. sammeln wir wieder die träume ein, die sie ausatmen. ich fühle mich wie ein toter heute nacht, der himmel ist dunkelviolett und giftig, und in meiner totensprache flüstere ich heute nacht in die seelen der träumer. ein spitzenvorhang weht im wind aus einem fenster, ich betrachte ihn und beginne, zu weinen.