elfengift

die beleuchtung war in pink gehalten, alles glühte in pink, der stuck auf den wänden, die kandelaber und kristallluster, die efeuranken auf den mauern. auf dem tisch stand eine schale mit vergifteten früchten. wie leicht sie heutzutage zu durchschauen sind, lachte sie. sie haben wirklich an alles gedacht. das schloss aus giftig rosarotem zuckerguss bestand aus tödlichen fallen. es war für sie ein herrlicher ort. 

geziert nahm sie einen der vergifteten äpfel aus der schale und schwenkte ihn in richtung der versteckten kamera hinter einem der grossen goldgerahmten spiegel. ein leises raunen war zu hören, als sie einen grossen bissen zu sich nahm, kaute, schluckte. sich theatralisch zu boden fallen liess. das gift war eine weisse glühende woge. sie stürzte in ein bett aus pinkfarbenen flaumfedern und fühlte ein leises kitzeln an der wange. ein junge streichelte ihre wange mit einer pfauenfeder, die eine funkelnde spur auf ihrer wange hinterliess. 

er lächelte und kuschelte sich wie ein verspieltes kätzchen an sie. er trug einen ultravioletten trauerflor am ärmel. nur um dich zu treffen mache ich solche dinge, lachte sie. nur um dich zu treffen, stell dir vor. sein gesicht verschwamm. sie steckte sich den finger in den rachen und kotzte undamenhaft in ein gläsernes becken, das neben dem bett stand. 

 als sie wie eine rosa wolke mit gebauschten röcken über das geländer der freitreppe rutschte, konnte sie ihn schreien hören. dann das splitternde geräusch eines spiegels, der zerbrach.

something from alice

sie lebt in dem ältesten haus der welt.
das haus ist eine villa und man könnte doch sagen,
dass sie einigermassen heruntergekommen ist.
das könnte man, wenn man da wäre. 
rundherum stehen villen. die villen rundherum stehen alle leer. 
wir haben schon seit jahren keinen menschen mehr gesehen.

in der nacht klettert sie oft durch ein mäuseloch hinaus auf die loggia,
die nach allen seiten offen ist. der wind pfeift herein,
die lampe schwankt im luftzug hin und her 
manchmal trinkt sie tee mit dem mottenmann,
der im schatten sitzt und ihr vom ende der welt erzählt
manchmal balanciert sie auf dem geländer wie ein seiltänzer 
oder klettert an der regenrinne hinunter in den garten,
dann schläft sie draussen und wacht unter rosenbüschen auf
manchmal schreibt sie zum spass abschiedsbriefe an imaginäre freunde,
liest sie sich selbst laut vor und amüsiert sich königlich
manchmal spielt sie sterben vor dem spiegel,
theatralisch wie eine diva und verkleidet wie eine prinzessin
während leuchtkäfer sie umschwirren und der mottenmann hinter ihr steht
und ihr küsse zuwirft


wir haben schon seit jahren keinen menschen mehr gesehen
und ja, wir amüsieren uns königlich.
 

alice days …

rabenschwingen, nachtgelichter

"Moonlight floods the whole sky from horizon to horizon;

How much it can fill your room depends on its windows"

Rumi

ich hab gerade zwei mal hintereinander the wisher gesehen, und das nur wegen der nachtaufnahmen in diesem unglaublich tollen kaff in kanada, das bei nacht so wunderbar aussieht und mich dazu bringt, diesen film wohl viel öfter anzugucken, als es ihm gebührt.

mir geht's jetzt so gut und ich hab mich mit dunkelheit so vollgesogen, dass ich nicht schlafen gehen mag. es ist nacht. also warum sollte ich schlafen? :)

vielleicht weil ich morgen arbeiten gehen muss? ... erbärmlicher gedanke - hinfort!!!

es gibt träume, die real aussehen und dann gibt es manches reale, das traumartig wirkt. seelen, die die nacht zum leben brauchen. gelichter, würden manche alte poeten dazu sagen. unheimliches gelichter, das das tageslicht scheut. das bei sternenlicht gaukelt und schunkelt und auch selbst leicht funkelt. jedenfalls, zu denen werd ich mich heute nacht gesellen. auf euch, nächtliches gelichter!

ich war immer der drilling von zwillingen
der dritte von zweien
das fünfte rad am wagen
jedoch nie allein
mit den hundert personen in meinem kopf

zittrige polaroidbilder mit verwaschenen rändern
ich nehme insektensummen als lautes geräusch wahr
das flattern von flügeln
ich erinnere mich an den traum, den ich damals hatte
von den aufgespiessten schmetterlingen in schaukästen--

müde flügelschläge eines sterbenden falters und
plötzlich ist alles unendlich süss und riecht nach weissen blüten
bis das bild verblasst, zittrig wird
polaroidbilder mit verwaschenen rändern und
hast du gesehen? wie wundervoll sie sterben
licht bricht sich in facettenaugen
wird zu jetstein, amethyst, funkelndem diamant, flammendem licht--

ich bin den grauen himmel zu sehr gewöhnt, um das sonnenlicht noch zu ertragen. vielleicht ist grau die farbe, die mich charakterisiert. grau ist die weichste farbe, die farbe der träumer. manche behaupten das gegenteil, ich aber weiss, sie haben den pfad der realität nie verlassen.
das graue licht über der stadt hüllt mich in einen mantel, der mich beinahe unsichtbar macht. ich schätze diesen zustand, wie ein geist zu sein, sogar bei tag.
vor allem bei tag.

denn welchen sinn hätte es, bei nacht unsichtbar zu sein?

hab ich dich gebeten?

in einer silberschale liegen geeiste erdbeeren. ich nehme eine, führe sie zum mund, zerbeisse die dünne eisschicht. die süsse frucht liegt in meinem mund, langsam schmilzt der rest eis. hinter den vorhängen schneit es seit tagen. seit wochen. du hast den langen weg gewagt, um mir erdbeeren zu bringen und als dank habe ich dich wieder hinausgeschickt
in die kälte

deine fussspuren werden von frischem schnee bedeckt
ich habe dich schon vergessen
nur der geschmack deiner erdbeeren bleibt auf meiner zunge
ich habe ganz vergessen, mich zu bedanken

vielleicht hättest du sie selber essen sollen :)

sie hatte in den letzten monaten oft das fenster geöffnet, um die spuren im schnee zu betrachten, die bis zu ihrem haus führten. es waren menschliche fussspuren, alle anders und alle speziell. sie hatte sich angewöhnt, die spuren im schnee zu erwarten, und sich ohne sie einsam zu fühlen. dass die spuren immer nur bis zu ihrem fenster gingen, nahm sie gar nicht wahr. zu schön war dieses gefühl, nicht einsam zu sein. dass da jemand wäre, der in der nacht in ihr fenster sah. sie bemerkte gar nicht, dass noch niemals jemand an ihre tür geklopft hatte. doch instinktiv fühlte sie, dass alles falsch lief. sie wusste es, doch sie wollte es nicht wissen. irgendwann würde sie aufhören, am frühen morgen zum fenster zu eilen, es zu öffnen und die fussspuren zu zählen. irgendwann. vielleicht schon morgen.