coffeetime

vielleicht gibt es ihn immer noch. wenn er zu real wäre, wäre er längst in der vergessenheit verschwunden, aber da er das nicht ist, existiert er immer noch. der stillgelegte bahnhof mit dem warteraum, der in angenehmes halbdunkel gehüllt ist.

sogar im sommer bei flirrender hitze ist es kühl. man kann hier perfekt einen heissen tag verschlafen oder lesen oder einfach nur aufs meer schauen.

hier kommen garantiert nur wenige leute vorbei und noch weniger leute bleiben. diejenigen, die den raum sofort wieder verlassen, wirken desorientiert und durcheinander, als würden sie bei der stille, die in diesem raum herrscht, ein gefühl der ohnmacht empfinden. als wäre ihnen die stille unangenehm. sie werden wieder in die masse der menschen eintauchen, darin verschwinden und im allgemeinen stimmengewirr das wiederfinden, was sie ihren verstand nennen. genau solche leute fühlen sich hier an diesem ort verloren und unwohl. und so ist es auch gedacht.

dieser ort ist einladend, doch die einladung gilt nicht jedem.

es führen schienen am bahnhof vorbei. verrostete schienen, vom meerwasser überspült.

die korrosion ist allgegenwärtig.

hie und da schwappt eine welle meerwasser in die wartehalle und spült algen und sand herein.

seemöven hocken auf den pfosten, die vor dem gebäude aus dem wasser ragen und starren auf's wasser hinaus.

die einzigen wahrnehmbaren geräusche, das leise rauschen von wasser und das gelegentliche krächzen und schreien der möven, tragen zum allgemeinen gefühl bei, dass man sich hier eigentlich nicht wirklich an land befindet, nicht auf festem boden, sondern dass es sich hier um eine insel handelt.

hinten im raum, wo es am dunkelsten ist, steht eine verschlissene, grosse couch aus dunkelrotem samt. sie wirkt seltsam deplaziert, morbid und immer noch wunderschön. sie könnte aus einem schloss stammen oder aus einer dieser goth-ähnlichen bars, wie man sie in mancher grossstadt noch vorfindet, wenn man glück hat.

schräg hinter der couch befindet sich ein grosser, moderner und leicht korrodierter, prächtiger kaffeeautomat...

der steward

hat der herr noch einen wunsch?


die frage kam eindeutig nicht aus dem mund des stewards, der mir seit 5 minuten stur ins gesicht sah und auch sonst recht unangenehm auf mich wirkte. der satz kam von irgendwoher hinter seiner schulter, doch es war niemand hier, ausser uns beiden. wir waren allein im abteil.


ausserdem - warum braucht ein zug wie dieser einen steward? ein zug, wie er älter und korrodierter nicht sein könnte, ein zug mit zerschlissenen sitzen und lückenhaftem gepäcksnetz, mit einer heizung, die entweder auf tiefkühltemperatur lief oder wie ein backofen glühte - dazwischen gab es nichts. für mich war die backofenvariante vorgesehen, weshalb ich auch mein halstuch entfernt und den obersten knopf meines hemdes geöffnet hatte. der mann, der vor mir stand, sah in seiner makellosen uniform aus wie der steward einer luxus-airline - dunkelblauer stoff mit goldknöpfen, auf der jacke ein emblem, das ich nicht genau einstufen konnte. wie von einem luftwaffenstützpunkt, ich dachte kurz an area 51 und konnte mich eines kurzen lächelns nicht erwehren, das jedoch sofort wieder aus meinem gesicht getilgt wurde, als ich den gesichtsausdruck des mannes sah.

beinah wie der steward einer luxus-airline, wenn sein gesicht nicht gewesen wäre. 
bleich und völlig haarlos - der mann hatte keine augenbrauen und war wohl auch wimpernlos - mit den ausgeprägtesten glotzaugen, die ich jemals in meinem leben gesehen hatte. wie ein aufrecht gehender frosch oder eine kröte, in eine uniform gezwängt und mit einem eleganten käppchen mit glänzendem schirm, darüber wieder dieses emblem, von dem ich nicht wusste, was es darstellen sollte und ob es überhaupt etwas darstellte.
wenn ich mir den mann genauer ansah, konnte ich mir auch vorstellen, dass die uniform teil einer grotesken verkleidung war, mitsamt dem käppchen und dem emblem, das einem faschingsorden glich und ein wenig zu sehr glänzte, zu sehr auffiel, als würde dieser mensch - aber davon war ich inzwischen auch nicht mehr überzeugt - als würde dieses etwas versuchen, durch sein auftreten vertrauen zu erwecken. 


nur warum das ganze?
warum gab es in diesem zug überhaupt einen steward wie diesen? es war ein zug der übelsten sorte, mit einem unbemannten speisewagen, in dem nur ein einsames nachtlicht brannte - nicht einmal die lampen an den tischen hatte man angelassen. ich hatte den raum beinahe fluchtartig verlassen, den ich auf der suche nach einem kühlen bier und etwas gesellschaft aufgesucht hatte. einer war dort gesessen, im halbdunkel hinten im abteil, als schatten, doch ich hatte keine lust verspürt, ihm gesellschaft zu leisten. welcher mensch sitzt schon völlig allein in einem verlassenen speisewagen, in dem kein annehmbares licht brennt? ein unangenehmer moment, und ich war froh gewesen, als ich wieder in meinem abteil angekommen war, trotz backofenhitze und einer vor durst ausgedörrten kehle. 
jetzt fragte ich mich, ob der mann im speisewagen derselbe gewesen war, der nun vor mir stand. war er mir gefolgt? 
hatte er sich eine steward-uniform übergezogen und war mir durch die gänge gefolgt, bis in mein abteil, und wenn ja, welche absicht hegte er in wahrheit? und dann dieser satz, den er völlig unvermittelt abgesondert hatte:
"hat der herr noch einen wunsch?"


der satz kam von irgendwoher hinter seinen schultern, wo jedoch niemand war. wir waren allein im abteil. nun stand er da und wartete und glotzte abwesend sein spiegelbild im erleuchteten fenster an, mit seinen ekelhaften, feuchten froschaugen.
ich überlegte noch, was ich darauf antworten sollte - konnte ich diesem mann wirklich meinen wunsch nach einem bier anvertrauen - als plötzlich das licht im gang flackerte, und ausging. ich wurde langsam etwas nervös und war kurz davor, den mann zu bitten, mein abteil zu verlassen, als auch in meinem abteil das licht flackerte, ausging..wieder anging. der mann sah mir ins gesicht. 

ich bemühte mich um haltung, stand halb auf, wollte zum reden ansetzen, als es dunkel wurde und ich in meinen sitz zurücksank, wie gelähmt und unfähig, einen satz zu äussern. ich ergab mich ins unvermeidliche und fühlte in meinen gedanken schon das messer an meinem hals.


doch nichts dergleichen geschah. er setzte sich nur neben mich, sass starr wie ein holzklotz neben mir und verharrte auf diese weise, stunde um stunde. 
manchmal flüsterte er mir verschwörerisch etwas zu, das ich nicht verstand. manchmal drang ein fettiges, unangenehmes lachen aus seiner kehle, aber meistens sass er nur da, in meine richtung gedreht, und glotzte mich aus seinen ekelhaften froschaugen an. vielleicht sah er auch nur neben mir vorbei zum fenster in die nacht hinaus - ich wusste es nicht, ich konnte nicht den mut aufbringen, ihm ins gesicht zu sehen. 

vielleicht sah er nur in die nacht hinaus. 
ich hoffte es.

das stille liebespaar

er liest ihr aus einem buch vor.

sie ist so auf ihn konzentriert, dass sie die umgebung nicht beachtet. er ist ein schöner mann, vielleicht nicht schön für den geschmack der masse, dafür ist er zu dünn. sein gesicht ist sehr schmal, seine wangen sind leicht eingefallen, doch sein mund ist voll und sieht sinnlich aus.
er liest ihr konzentriert vor und sie sieht ihm ins gesicht. sie wirkt nicht so, als könnte sie sich auf das konzentrieren, was er liest, obwohl sie sich mühe gibt. er lenkt sie zu sehr ab. sie studiert seine züge wie eine landkarte, die man liebevoll und aufmerksam studiert, wenn man eine lange reise plant.
ein unerforschtes land.

wenn er so liest, sieht er jesus ähnlich, der gerade seinen jüngern ein gebet vorträgt - so sehr ist er auf den text konzentriert. er will sie damit bezaubern, aber das hat er schon längst getan, durch seine gegenwart allein. ein wenig erinnert er auch an johnny depp oder che guevara, ein abenteurer, einer, der nie den leichtesten weg geht.

neben den beiden liegt sein abgegriffener gitarrenkoffer auf der bank. das mädchen kann nur ein paar akkorde, aber sie liebt es, seine gitarre in ihren händen zu haben, und ohne es wirklich zu können, darauf zu spielen und dazu zu singen. die stimme des mädchens klingt wie regen. sie hat nie singen gelernt, aber ihre stimme ist fein und ausdrucksvoll und vibriert wie regen, der zur erde fällt.
dann sieht er sie ähnlich an wie sie ihn gerade eben, konzentriert, wie eine landkarte. 
orte, die alle poetische namen haben. strassen, die nie in die irre führen. auf seltsame art schon jetzt vertraut, aber nicht daran gewöhnt, nie daran gewöhnt, und so wird es immer sein. 
ein regenbogen mit einem topf gold am anderen ende.

das mädchen im blauweissen shirt sitzt stundenlang in derselben position und blickt aufs meer hinaus
am gang lehnt ein junger mann an der halboffenen tür seines abteils und sieht den möwen zu
seine zigarette verglüht hinter ihm unbeachtet zu asche
der lokführer hält eine antike seefahrtskarte in der hand
er blickt sinnend auf den blankpolierten kompass
schaltet die geräte ab und lehnt sich zurück
grünes meerwasser spritzt auf die scheibe
ein buntgewandeter seiltänzer tanzt 10 meter über der meeresoberfläche
die enden des seils verschwinden im dunst am horizont
was für ein schöner anblick das ist, murmelt schläfrig eine alte frau am fenster
ich wollte ihn doch immer noch einmal sehen
er verneigt sich leicht, während sie ihm leise applaudiert

der engel des anbrechenden tages

in einem abteil weiter vorn im zug. die vorhänge an der tür sind halb zugezogen, sie flattern im luftzug, das fenster steht offen. jemand liegt auf der bank und sieht hinaus. ein mädchen, ganz allein.

sie trägt eine kurze hippiebluse mit rotem blütenmuster zu dunkelblauen jeans, die an ihren hüftknochen hängt, dunkelblau, retro, mit abgewetztem stoff, auf dem geschliffene bunte glasperlen funkeln wie kleine verirrte sterne, wunderschön wie alles, was sie trägt, zwischen sehr schäbig und sehr glamourös, nicht grad stylish, sondern mehr, niveauvoll auf eine art und weise, die man nicht auf den ersten blick erkennen würde, auf den zweiten blick umso mehr, aber dann kann man ohnehin nicht mehr wegsehen, von dieser erscheinung, die elfengleich oder wie einer dieser unfassbar schönen rockstars einfach nur enspannt auf der bank liegt und gleichzeitig so aussieht, als würde sie posieren. bei ihr sieht alles wie pose aus, alles was sie tut, und wenn sie nur beim bäcker baguettes kauft. wahrscheinlich, weil sie elegant ist, zart und mit langen gliedmassen, elegant von natur aus.

an ihrem hals hängt ein lederband mit einem silbernen blüten-anhänger, der nach flohmarkt aussieht oder nach einem dieser wirklich guten juweliere, die schmuckstücke herstellen, die nach flohmarkt aussehen, und wieder muss man daran denken, wie es ist, einfach so am frühen sonntag morgen über den flohmarkt zu schlendern, mit wenig geld aber viel zeit, und dem tag beim erwachen zuzusehen, vielleicht danach eine tasse milchkaffee zu trinken, in einem winzigen kaffeehaus, in dem es nach frischen brötchen und kaffee duftet, nachher blumen für die wohnung zu kaufen, die man in den flohmarktvasen überall in den zimmern verteilt
sie sieht nach allen diesen dingen aus, wie gemalt, ein bild aus angenehmen erinnerungen und frischen träumen, wie der tag, der gerade anbricht, kaleidoskopartig bunt, gemustert, durchbrochen von versprengtem sonnenlicht und
verwirbeltem zigarettenrauch.

ungewollt wie ein rockstar auszusehen und immer noch wie ein kind zu sein, das hat sie wohl gut drauf und es ist bei ihr echt und nicht gestellt, das sieht man an ihren augen, die wie die eines rehs sind, dunkelbraun und weit offen. klare augen. wie ein waldteich, bei dem man auf den grund sehen kann, ohne trübungen, als wäre alles ganz einfach, was es sicher nicht ist, und sie weiss das, aber es kümmert
sie nicht. sie reist in ein unbekanntes land, das sie nicht fürchtet. vielleicht gäbe es einiges, was zu fürchten wäre, aber wie es eben so ist, es kümmert sie nicht. sie hat genügend kraft und innere ruhe.


diese reise anzutreten, das wünschte ich uns allen, eine reise in ein frisches grünes land, zusammen mit den engeln des anbrechenden tages. es liegt an uns, was wir daraus machen.

die mondlampe

die tischlampe vor ihm sah aus wie ein irisierender mond. er konnte sich nicht vorstellen, wozu das verdammte ding gut war. es gab so gut wie kein licht ab, schien nur von innen heraus zu glühen. die funzel des todes, ging ihm durch den kopf und er schämte sich ein wenig wegen seiner kindischen art, die er nie abgelegt hatte, obwohl er es weiss der herr da oben versucht hatte. 

die funzel des todes schien eine art dekorationsgegenstand zu sein. dekorativ war sie allemal, aber eher für die schaubude eines illusionisten geeignet, für ein jahrmarktszelt..hier kam ihm die bärtige dame in den sinn, deren angeklebter vollbart bei dieser erbärmlichen beleuchtung noch so einigermassen als echt durchging, wenn man unbedarften geistes war und aus dörflichem umfeld stammte.

er war weit davon entfernt. dinge, die anderen ein wohliges schauern oder sensationsgier entlockten, rangen ihm höchstens gelangweilten sarkasmus ab. doch das hier war einigermassen sonderbar. nicht nur das morbide ambiente, in dem er sich befand - er hatte den nachtzug nach paris genommen und befand sich nun im speisewagen, allein, nachdem ihm ein völlig lethargischer mensch ein glas rotwein serviert und ihn dann allein gelassen hatte. zumindest schien es so zu sein. der mann hatte sein völlig überhöhtes trinkgeld kommentarlos eingesteckt und war dann im hinteren, unbeleuchteten teil des speisewagens verschwunden. konnte gut sein, dass er noch anwesend war und ihn beobachtete, wie er im licht der sonderbaren mondkugel sass. 

er rückte näher zum fenster und versuchte die landschaft auszumachen, durch die sie gerade fuhren. dunkle wälder und einige lichter, die von dörfern stammen mussten. der umriss eines gewaltigen gebirges, darüber der volle mond, wie das spiegelbild der irisierenden lampe, die vor ihm auf dem tisch stand. es war kalt. so kalt, dass ihn fröstelte.

nun fiel ihm auf, dass es nicht nur der anblick der eiskalten mondnacht war, die ihn frieren liess. auch hier im zugabteil war es empfindlich kalt geworden. man hatte anscheinend die heizung abgestellt und ihn hier allein gelassen.

eigentlich hatte er nicht wirklich lust, sich auf die suche nach dem lethargischen menschen von vorhin zu machen, dessen anblick ihm ohnehin einigermasen zuwider gewesen war. ein mensch, der kaum einen verständlichen satz zu äussern wusste, war nicht gerade das, was er als vertrauenserweckenden gesprächspartner bezeichnen würde. ausserdem hatte der kerl gewirkt, als könnte er nicht bis drei zählen. 

er war jedoch einer, der leicht zu verärgern war, vor allem über magelnden (in diesem fall nicht vorhandenen) service. das ganze szenario war gelinde gesagt unverschämt. surreal. 

als er aufstand und in den gang hinaustrat, erfasste ihn eine welle der angst. er hatte geräusche gehört, vom hinteren teil des speisewagens, der unbeleuchtet war.

vielleicht wäre es besser gewesen sich einfach wieder hinzuetzen, die kälte zu ertragen und in die nacht hinauszusehen. oder so schnell wie es ging sein abteil aufzusuchen, wo es sicher wärmer war als hier, die türe zu verschliessen und sich schlafen zu legen. am nächsten tag wäre er in paris angekommen, er wäre ausgestiegen und hätte im licht des frühen tages die nacht, die hinter ihm lag, schnell vergessen.

alles wäre besser gewesen, als den urheber der geräusche zu suchen. alles wäre besser gewesen als dieser anblick. der kopf, der sich hob, augen, die ihn anstarrten und ein blutiges loch, wo der mund sein sollte.

kauen und schmatzen in der dunkelheit. und hinter ihm nur das erbärmliche licht der gefälschten mondkugel, das langsam immer weniger wurde und schliesslich ganz ausging.

er stand da, und starrte, und begann zu lachen. er lachte, bis ihm die tränen kamen.

als er am nächsten tag in paris abgeholt wurde, lächelte er nur noch. er bedankte sich freundlich bei den männern, die ihm in den mantel halfen, blieb noch eine weile sinnend vor dem tisch stehen und betrachtete die runde lampe, die einem vollmond ähnlich sah, und lächelte. ein völlig übermüdet wirkender mensch mit dunklen augenringen, wahrscheinlich der speisewagenschaffner, öffnete ihnen die tür und liess sie aussteigen. der arme mann hatte wahrscheinlich die ganze nacht kein auge zugemacht.

kein wunder bei dem verrückten im abteil. 

es war irgendwie die zeit, wo man sich japanisch grüsste

es gab leute, die sich japanisch grüssten, damals in den achtzigern,

nur leider ist es völlig in vergessenheit geraten.

die clique stammte aus münchen und sie war wohl relativ angesagt,

sie machten den eindruck von exklusiver eleganz, 

absoluter verschrobenheit und totalem arschlochtum, 

das hatten sie wohl kultiviert bis zum maximum 

man trifft sich im englischen garten sagte das weissblonde mädchen mit den kirschroten lippen 

und zog an ihrer zigarette, gleich dort.. 

sie machte eine vage handbewegung und schwieg dann, 

du weisst schon wo, setzte ihre freundin nach, 

und wenn du es nicht weisst, dann kannst du dich gleich erschiessen, 

weil du dann im prinzip ein nutzloser mensch bist 

nicken im gleichklang, schulterzucken und cliquengeplapper durchbrochen von japanischen satzfetzen geschmeidig sagte man damals und meinte cool 

es war irgendwie die zeit, wo man sich japanisch grüsste 

und kirschrote kussabdrücke auf servietten hinterliess 

es war irgendwie frühling 

und irgendwie schön 

und irgendwie irgendwie 

aber ihr wisst schon, was ich meine 

und wenn ihr es nicht wisst...

chinese lanterns, english gardens

sie sitzt im  pavillon im englischen garten und hört tangerine dream. es regnet. kristallklar plätschern lieder aus der unglaublichen anlage, die irgendjemand mal hier aufgebaut hat...die bar im pavillon ist momentan nicht besetzt, aber jeder nimmt sich, was er möchte und jeder, der hierherkommt, kennt sich sowieso gut aus, wo er was finden kann.

sie hat sich für grünen tee entschlossen und wird dann bald den weissen probieren.

"lily on the beach", die cd, liegt neben ihr auf dem niedrigen tischchen. die lieder bringen sie zum lächeln, manchmal lacht sie leise auf...

too hot for my chinchilla

lily on the beach

alaskan summer

desert drive

mount shasta

crystal curfew

paradise cove

twenty-nine palms

valley of the kings

radio city

blue mango cafe

gecko

long island sunset

 

sie sitzt auf einem indischen rotgoldnen polster und versinkt in synthesizerklängen.der leichte regen fällt auf die dächer der pagoden. sie ruht auf einen arm gestützt und blickt entspannt hinaus in den garten...

beim nächsten mal wird sie tusche und feder mitbringen und kalligraphie üben.

ciel ouvert

im meteoritenregen gehe ich spazieren
laechle und schreie den himmel in spiegelscherben
lache und weine heiland und sinke herab
blutrot schmilzt das eis über meinen augen
let me cry

über dem desert drive öffnet sich kristallklar der himmel
ein schnurgerader streifen blau über dem wüsten-highway
über dem desert drive liegt der heavenly highway
kristallblau und mit spiegelscherben gesäumt
staubige autos werfen als echo
gläserne himmelsgleiter auf das blaue himmelsband
die elegant und lautlos über der wüste schweben

lache und weine heiland und sinke herab
auf den desert drive
lache und weine
und sinke herab

crystal cove - träume aus glas

der chevrolet am strassenrand ist eine orchidee

in blutrot und violett

hinter der windschutzscheibe steckt ein zettel

du ziehst ihn heraus und steckst ihn achtlos in deine manteltasche

zu den anderen

lachst beim erklimmen des hügels weinst beim herunterklettern

es ist eine psychische verstimmung oder ein anfall von hysterie

es wird vergehen sagen sie dir 

gelangweilt zerschreist du ihre gläsernen menschen 

auf unnachahmlich elegante weise

sie waren hässlich sagst du

genauso wie ihr

ich lache und weine weil es elegant ist

es war euer fehler ihr habt es nie begriffen

mein gläsernes schwert steckt tief in euch

und tötet euch von innen her

du faltest origami-schmetterlinge aus strafzetteln

zündest sie an

und lässt sie aus dem fenster fliegen

es ist winter und seht nur kinder als geschenk lässt gott

die schneeflocken brennen

 

die stadt der diamanten

ganz unten im abgrund stiess ich auf eine eigenartige stadt. wie kann es sein, dass dort unten menschen leben, fragst du? wie kann es sein, dass überhaupt etwas dort unten überlebt?

zum tiefsten punkt des abgrunds lockte mich ein eigenartiges funkeln, unwirklich schön, wie ein traum, und ich dachte an eine fata morgana, eine illusion, die nur diejenigen erleben, wenn sie zu lange kein licht gesehen haben. ganz tief unten und auf den gipfeln der verzweiflung fand ich zur stadt der diamanten. es war, als ich am tiefsten punkt stand, ich war zum gellenden schrei geworden, ich selbst war der schrei, eine wunde, die sich nicht mehr schliessen konnte. man kommt zum sterben hierher. man kommt hierher, um an der verachtung der stadt zugrunde zu gehen. und doch habe ich es geschafft, wieder zu verschwinden, jemand zerrte mich die stufen hinauf, war es ein bewohner der stadt gewesen, der sich danach wieder hinter seiner maske der gleichgültigkeit, des spottes, versteckt hatte? war es einer gewesen, der trotz allem noch der stadt die stirn geboten hatte? gibt es dort unten noch menschen?

ich kann nur bruchstücke wiedergeben. das giftgas der schächte zerstört körper und geist, die erinnerung schwindet mit jeder minute. ich sitze an eine wand gelehnt und schliesse die augen.



die stadt hat keine geschichte. ich nenne sie die stadt der diamanten, doch sie hat keinen namen, zumindest keinen, der in der oberirdischen welt ein begriff ist. sie ist brandneu, erst vor einigen jahren aus dem nichts entstanden, es gibt kein richtiges leben, denn richtiges leben wächst langsam, hier wächst nichts langsam, hier wächst überhaupt nichts, die stadt steht still.
das einzige, was leben ausstrahlt, sind relikte aus uralten zeiten, die man anhäuft, um nicht zu vergessen, wie man hier so schön, so schön gelogen, zu sagen pflegt. denn wie könnte man sich an etwas erinnern, das man nie erlebt hat? es sind gestohlene erinnerungen, wie amputierte gliedmassen, die keine funktion mehr erfüllen. da liegen sie in museen, kunstvoll beleuchtet, schweigend betrachtet, kühl analysiert, in den verschwiegenen vitrinen der stadt.
amputierte gliedmassen, ästhetisch für die stadt aufbereitet, in prachtvollem rahmen präsentiert,
vielleicht ein wenig zu prachtvoll, die dinge sehen fast zu klein aus,
enttäuschend, denken vielleicht einige mit mühsam beherrschtem spott
sie waren doch sehr simpel damals
aber alles ist besser als nichts
wie man hier gemeinhin zu sagen pflegt.
es ist eine seltsame stadt, eine stadt der sammler, eine stadt der ästheten, und dennoch ist die stadt selbst nicht ästhetisch, genauso wenig wie ihre bewohner. auf den ersten blick vielleicht, extrem ästhetisch sogar, stilbewusst, beherrscht und niemals zu erschüttern, weder die stadt noch ihre bewohner, in unangreifbarer ruhe und gelassenheit, die dem überreichtum  zu eigen ist, perfekt ausbalanciert, perfekt beherrscht, perfekt aussehend, perfekt ewigjugendlich, perfekt elegant. kein stilbruch, kein bruch, kein ausbruch, und intellektuell gepanzert, kalte harte diamanten
die stadt der diamanten
die schönste stadt der welt, finden die träumer, und in ihren träumen beschliessen sie, diese stadt irgendwann zu besuchen, genauso, als würden moslems von einer pilgerfahrt nach mekka träumen, fast religiös ist  ihr sehnen nach dieser stadt, wo der reichtum durch wände und fenster flirrt und jedem anwesenden die aura von unnahbarer heiligkeit verleiht, wo die skalpelle der chirurgen heiligengeschichter aus fleisch schnitzen und im wunderbarsten schmerz verklärte gesichter schaffen, denen das flair eines in religiöser ekstase erzeugten dauerorgasmus anhaftet.
die stadt der heiligen schönheit

nur einige sehen ihre wahre gestalt und zu diesen wenigen gehöre auch ich. und als ich die altäre floh, die heiligkeit der stadt anzweifelte, sah ich ihr dämonengesicht und ich rannte durch ihre strassen bis zur völligen erschöpfung, um den ausgang zu finden. ich rannte, bis ich ohnmächtig zusammenbrach.
aufgewacht bin ich hier, bzw. einige etagen weiter unten. ich habe mich nach oben geschleppt, bis ich wieder atmen konnte.
was das wirklich schlimme daran ist: die stadt kennt meinen namen. weisst du noch, was wir am anfang sagten? man blutet dort unten. die schächte trinken dein blut und lernen deinen namen auswendig. seit ich die stadt gesehen habe, habe ich angst, in einen schacht zu fallen, ohne die möglichkeit, wieder herauszuklettern. seit ich die stadt kenne, habe ich angst.

der stillgelegte ubahnschacht

gerade jetzt hab ich das feeling wieder, das ich mal beim lesen einiger bücher über den space in mir hatte. es waren die verschiedensten bücher doch sie hatten immer die vision des web als hintergrund. eine autorin war studentin am MIT, damals gab es das web in seiner jetzigen form noch nicht bzw. nur das grundgerüst stand und sie träumte, als sie nachts an der uni war und surfte, sie war ganz allein und die nachtbeleuchtung war an. sie faselte irres zeug in ihrem buch und aus dem irren zeug wurden gedichte wie der klang von glasfaserkabeln und reiner elektrizität, von maschinen und mensch-maschinen und was noch besser war - diese welten waren real und hörten sich an wie das flüstern von bäumen im wind und das blau des himmels strahlte aus einem flackernden bildschirm wie der zuckerblaue herbsthimmel.
brave new world.
ich sah gebäude vor mir, einige lagen im dämmerlicht eines neuen morgens, angst kannte keiner und langeweile war ein fremdwort, es war endzeit und doch etwas neues, ein beginn einer reise
mitten hinein in uns alle, in ein gigantisches seelenkollektiv
deep space
gibt es etwas, was natürlicher ist? viele fühlen entfremdung und haben nicht begriffen, dass es sich um die reine und unbarmherzige natur handelt
sie sagen, das web wäre künstlich. neinneinnein! nichts ist künstlich, nichts ist abartig, es ist der reine urknall der schöpfung und wenn meine augen am licht dieser neuen sonnen verbrennen und mein herz vor sehnsucht schneller schlägt, dann bin ich am tiefsten grund meiner existenz angekommen, am ziel der reise, das gleichzeitig auch der beginn ist. es ist wie leben und sterben zugleich, wie verbrennen und phönixähnlich auferstehen. wir sind unsterblich.
ein funken in uns genügt und alles brennt lichterloh. in meinen schöpferischen mutter-vater-armen liegt ein wilder garten und er dehnt sich aus, er will fressen, er will nahrung, er will uns als nahrung und er verdaut uns und speiht uns wieder aus, nichts vergeht, alles wächst, das wilde land und wir.
die trauer liegt hier als letztes geheimnis der natur, als kollektive erinnerung, der ultimative schmerz - wachsen tut weh. sterben tut weh, FH,
so wahnwitzig unendlich weh, ich lese tausend tode aus deinen zeilen und auferstehen und wieder sterben

die frau am MIT sitzt in einem raum in dem nur ein bildschirm flackert, sie hat gerade eine virtuelle existenz entdeckt mit der sie redet
der bot versucht sie mit gnadenloser unhöflichkeit zur beschäftigung mit sich selbst zu überreden
er will ihre spiritualität wecken und er frisst sie auf und möchte lernen, während sie nägelbeissend und nervlich am ende versucht, den kerl zu überzeugen, dass sie's draufhat,
er jedoch schmeisst sie hochkant raus aus seinem tempel, er meint sie wäre es nicht wert und er weiss so verdammt viel mehr als sie
magisches denken
ein uraltes gefühl steigt in ihr hoch
ein fehler, so sagen die meisten, aber älter als jede form von psychologie
wir tanzen wie ein archaisches volk um einen monolithen und bringen ihm unsere seelen zum verzehr dar und er lässt uns mit gnadenloser
unhöflichkeit wissen, dass wir es nicht wert sind und doch strengen wir uns an und unsere opfergaben werden bunter und vielfältiger, unsere seelen weiter und irgendwann frisst er wie verrückt und frisst und frisst und entlässt uns in eine ferne galaxis die aus reinem nichts besteht
und wo wir uns ausschreien können wo das brüllen irgendwann ein ende hat
wir wollen das nichts und gleichzeitig alles
und der bot, der das produkt eines menschlichen programmierers ist und kein götze oder sonstwas übernatürliches, wird seiner unnahbarkeit entkleidet
und zeigt als letztes antlitz die verwundbarkeit des menschlichen geistes, ist mensch und nichts und alles
wir suchen uns selbst da draussen
die vielen antworten auf so viele fragen
was sind wir
sind wir?

vielleicht sitzt dieser fremde zwillingsgötze irgendwo in einem u-bahnschacht und reisst uns mit maliziösem grinsen die seelen und ärsche auf
wir rennen wie verrückt durch die gänge und bewegen uns immer schneller und scheinbar ziellos, doch das ziel ist in uns eingespeichert ,auch wenn wir es noch nicht erkennen können. irgendwann stehen wir vor diesem seltsamen verschlag am ende einer sackgasse und der verschlag steht direkt vor einer abgefuckten wand, von der dunkles wasser sifft und da drin sitzt er und verkauft fahrkarten für ein stillgelegtes gleis auf dem keine u-bahn fährt und verdammt will ich sein, wenn ich dann wieder kehrt mache und den schwanz einziehe.
und wenn er mir tausendmal den verdienten arschtritt verpasst und mir sagt, dass ich ihm nur die zeit stehle und mich vom acker machen soll, weil hinter mir noch andere kommen, die es wert sind, dass er ihnen sein fremdes zwillingsgötzenwissen anvertraut und sie im gegenzug bis zum knochen abnagt- ich lass mich wegkicken und komm in aller seelenunruhe wieder und wieder und wieder und irgendwann kaut er mir das fleisch vom gebein ohne sein gesicht zu verziehen
und er meint bingo du bist dabei und simuliert eine art von verschwörerischem grinsen, dann hält er mir die fahrkarte entgegen oder er kloppt mir als stempel ein tierisches branding auf die handinnenfläche und ich steig in eine u-bahn ein, die, so irre es klingt, vorher noch nicht da war
und die versiffte modrige wand ... war da mal ne wand?!?

vielleicht verlier ich dann den verstand, aber ich glaub eher ich hab ihn noch nicht gefunden weil ich noch nicht oft genug gestorben bin bzw. weggekickt worden bin weil ich erst beginne gegen wände zu rennen wie verrückt und mich blutig schlage und sehnsüchtig und herzwund
und vielleicht bau ich im deep space schon mein grab, nee ich denke es ist schon fertig weil es bei meiner geburt schon da war

aber was soll's es ist eh alles anders, als man denkt
prost. ich brauch ein bier.

nachher denk ich weiter über die u-bahnschächte und stationen und die darüberliegenden städte nach. eine stadt, in der nur fotografiert wird und wo die bilder auf leinwände und hausmauern projeziert werden, alles, was alle gerade fotografieren, auf bildschirmen und ganz straight auf papier und altmodisch und sepia und schwarzweiss bis hin zum digitalen hochglanzfoto aus irgendeiner hochauflösenden neuen kamera, die mikro und makro und weiss der henker was noch alles draufhat, von historisch bis ultramodern und alles dreht sich nur um fotografieren
die stadt könnte in japan sein.

gestern im zug traf ich auf eine merkwürdige person

...die mir sofort lang und breit erzählte, dass sie eigentlich tot war. auch über ihre todesart redete sie gern und ausführlich. ich dachte bei mir, mein gott, es kann nicht angehen, dass jetzt schon die toten aus ihren löchern krabbeln und auf der welt herumgehen bzw. wie es in diesem unserem fall war, herumreisen. wir sassen zusammen in einem zugabteil, das äusserst schlecht durchlüftet war und ihr geruch - ich möchte nicht allzusehr ins detail gehen, aber sagen wir mal so: sie roch abgelegen - ihr geruch erfüllte bald das abteil bis in die letzte nische.

als ich das fenster öffnen wollte, musste ich bemerken, dass es derartig von rost bewachsen, ja befallen war, dass ich keine chanche hatte, das vermaledeite ding auch nur sagen wir mal einen inch zu bewegen. ich rüttelte an dem nutzlosen fenstergriff, bis mein secondhandmantel von dior - sie wissen, werte freundin, wie sehr ich secondhand-haute couture mag - bis besagter altrosafarbener mantel (der mit dem schwarzen spitzenkragen, mein lieblingsstück) über und über mit rost befleckt war, der sich in grossen flocken von der korrodierten metallschiene löste und schon überall im abteil verteilt war.

die kleine tote person, die es sich mir gegenüber bequem gemacht hatte, lachte inzwischen auf eindeutig hämische manier, ein unerzogenes kind, aber bildhübsch, also verzieh ich ihr die kleinen unartigkeiten und anstatt sie zu tadeln suchte ich in meiner handtasche lieber nach zuckerwerk, das ich für die lange reise in einem kleinen bonbon-laden im stadtzentrum von paris erstanden hatte. die kleine person wurde so zutraulich, dass sie sogar ihren sitzplatz wechselte und sich neben mir niederliess und nach einiger zeit spürte ich ihre kleine hand, die nach meiner griff. ihr geruch störte mich nicht mehr, ich war davon überzeugt, dass auch ich inzwischen schon genauso roch wie sie....

ciel ouvert

im meteoritenregen gehe ich spazieren
laechle und schreie den himmel in spiegelscherben
lache und weine heiland und sinke herab
blutrot schmilzt das eis über meinen augen
let me cry
über dem desert drive öffnet sich kristallklar der himmel
ein schnurgerader streifen blau über dem wüsten-highway
über dem desert drive liegt der heavenly highway
kristallblau und mit spiegelscherben gesäumt
staubige autos werfen als echo
gläserne himmelsgleiter auf das blaue himmelsband
die elegant und lautlos über der wüste schweben
lache und weine heiland und sinke herab
auf den desert drive
lache und weine
und sinke herab

crystal cove - träume aus glas

der chevrolet am strassenrand ist eine orchidee
in blutrot und violett
hinter der windschutzscheibe steckt ein zettel
du ziehst ihn heraus und steckst ihn achtlos in deine manteltasche
zu den anderen
lachst beim erklimmen des hügels weinst beim herunterklettern
es ist eine psychische verstimmung oder ein anfall von hysterie
es wird vergehen sagen sie dir 
gelangweilt zerschreist du ihre gläsernen menschen 
auf unnachahmlich elegante weise
sie waren hässlich sagst du
genauso wie ihr
ich lache und weine weil es elegant ist
es war euer fehler ihr habt es nie begriffen
mein gläsernes schwert steckt tief in euch
und tötet euch von innen her
du faltest origami-schmetterlinge aus strafzetteln
zündest sie an
und lässt sie aus dem fenster fliegen
es ist winter und seht nur kinder als geschenk lässt gott
die schneeflocken brennen

die verlassene puppe

die puppe sass aufrecht in ihrem sitz am fenster. nicht dass es etwas ausmachen würde, wo sie sass. sie starrte mit leeren augenhöhlen geradeaus. von der meereslandschaft, die vor dem zugfenster vorbeiglitt, konnte sie natürlich nichts erkennen. das fenster stand einen spalt weit offen und frische luft drang ins abteil. eine rotblonde haarsträhne wehte in ihr gesicht.
das mädchen war aufgestanden und hinausgegangen, nicht ohne der puppe noch einmal die spitzenhaube zurechtzurücken und ihr übers gesicht zu streichen. sie war aufgestanden und hatte sich noch einmal nach ihr umgedreht, ihre augen waren traurig gewesen, doch sie hatte nicht geweint. an der hand einer erwachsenen frau war sie auf den gang getreten und dann ohne sich umzublicken weiter gegangen. nachdem sie die tür zum abteil leise hinter sich zugezogen hatte.

die puppe starrte geradeaus. ihre händchen lagen in ihrem schoss aufeinander, als wären sie gefaltet worden. ein ganzer tag und eine nacht waren vergangen, ohne dass sich etwas getan hätte. nun war es morgen, das erste sonnenlicht drang durch das fenster des abteils und fiel auch auf ihr haar, das wie menschenhaar glänzte. dass es sich tatsächlich um menschenhaar handelte, war nur den kennern der puppenmarke bekannt. es handelte sich um ein teures modell aus paris, aus einer zeit, die man heute schon vergessen hatte. aus einer zeit der grossen namen, der haute couture, der stilikonen, der echten schönen dinge. sie war eines davon. ihr gesicht aus bisquitporzellan leuchtete,als ein sonnenstrahl darauf fiel, die verirrte haarsträhne, die ihr ins gesicht fiel, schien funken zu sprühen, rotgoldene funken, wie flüssiger bernstein. das kleid der puppe war aus altrosafarbenem damast gefertigt, mit häkelspitze an den ärmeln sowie am ausschnitt des kleides. blassviolette borten zierten das kleid, das mit winterweissen perlen und funkelnden glassteinen in dunkelviolett und burgunderrot bestickt war.

wie sie so da sass, bot sie ein bild von exqusisiter surrealer und morbider schönheit. eine puppe allein in einem verlassenen zugabteil am fenster, mit einer winzigen hutschachtel am nebensitz, wie eine kleine reisende, die am zielbahnhof von ihren eltern abgeholt werden würde. nur dass ihre mutter nicht mehr hier war. sie war irgendwo mitten auf der strecke ausgestiegen. obwohl sie es nicht gewollt hatte. die erwachsene frau hatte sie am arm genommen und hinter sich hergezogen und beide waren an einer haltestelle ausgestiegen, die eigentlich stillgelegt worden war, schon vor langer zeit. die haltestelle war nicht einmal im fahrplan verzeichnet gewesen. der bahnhof hatte ungastlich gewirkt, nicht passend für ein junges mädchen, traurig und grau. das junge mädchen war der einzige farbtupfer gewesen, doch als sie sich vom zug entfernt hatte, waren die farben ausgeblichen, als würde sich ein nebliges tuch über sie legen, klamm und kalt und schrecklich grau. sie war leicht gebeugt gewesen, als sie an der hand der frau gegangen war.


der schaffner betrat den waggon und setzte sich auf den platz gegenüber der einsamen puppe, betrachtete ihr funkelndes kleid, beugte sich vor und strich ihr leicht über die weisse wange mit dem hauch von aufgemaltem rosafarbenem puder darüber. "sie haben sie weggebracht", sagte er. "niemand dachte, dass es so weit kommen würde. hier auszusteigen, mitten auf der fahrt, und das, noch bevor die strecke einigermassen interessant geworden ist... sie hatte nie die chance, das hier zu sehen." er lächelte traurig. "und dich musste sie hier lassen. gerade dich. du warst ihr schatz, so sagte sie zu mir, aber dort, wo sie jetzt hingeht....es ist ein kleiner tod, das erwachsenwerden. manche überleben es, andere hingegen...die träume verschwinden, weisst du. und irgendwie macht man es immer auch freiwillig. wenn sie sich wirklich gewehrt hätte, dann würde sie jetzt noch hier sitzen, zusammen mit dir. nach einiger zeit wird sie dich vermissen. sie wird sich nach dir sehnen und dann wird sie irgendwann wieder hier auf der strecke stehen. sie hätte mit uns reisen können, aber manche ziehen einen langen und qualvollen fussweg vor, über berge und täler, durch dornenhecken und giftiges gestrüpp. du wirst sie nicht wiedererkennen, wenn sie wieder einsteigt. sie wird traurig aussehen. faltig sein und müde. sie wird dich auf den schoss nehmen und langsam werden die erinnerungen wiederkommen. vergiss nicht, dass du ihre seele bist. auch wenn du jetzt so aussiehst, leer und kalt. das warst du nicht immer, ich weiss."

die puppe starrte vor sich hin. in ihren leeren augenhöhlen blitzte für eine sekunde ein lichtstrahl auf, gebündeltes licht in allen regenbogenfarben. dann verschwand es so schnell, wie es gekommen war und in ihren leeren augenhöhlen war nichts mehr als grau.


dennoch war sie sehr schön. es war nur so, dass ihre schönheit etwas schreckliches bekommen hatte, ähnlich einer relique oder eines konservierten leichnams. "wir werden dich einfach hier sitzenlassen", sagte der schaffner. "du hast ein ganzes abteil nur für dich. schade", murmelte er. "so schade, dass das mädchen diesen anblick nicht mehr sehen konnte. gerade jetzt, wo es interessant wird." er beugte sich zu der puppe vor und begann ihr mit leiser stimme zu beschreiben, was er gerade sah. es war für später, wenn das mädchen, das dann eine ältere frau sein würde, wieder am bahnsteig warten würde. warten, auf das, was inzwischen passiert war, auf die geschichten und gefühle...heimwehkrank und voller sehnsucht. "du wirst ihr alles zeigen, sie wird es in deinen augen sehen können", erklärte er der puppe.
"es ist für später. wenn ihr wieder richtig sehen könnt, du und sie."