hacker jesus

es ist nicht lang her, da klopfte eines tages ein mann an meine tür, der sagte, er hacker und sein name sei jesus. er müsse ganz dringend meinen computer verwenden, weil er irgendwie vorhatte, alle grosskonzerne zu hacken und auf ihren websites ein dickes fettes aschloch upzuloaden, das gerade kackt, was weiss ich, jedenfalls war er speedig herinnen und sass schon am küchentisch, als ich noch die tür versperrte und argwöhnisch durch den spion äugte, ob ihm wer gefolgt war. zum computer geht's da lang, sagte ich und zeigte auf den gang, richtung mein zimmer. aber irgendwie war er in redelaune und hielt mir einen dermassen langen diskurs über linux, dass ich wohl eingepennt bin. schande, ich weiss. jedenfalls, der hacker jesus war schon weg, als ich aufwachte, aber die kaffeemaschine war noch warm.

gespräch mit etwas unsichtbarem. umgebung: vor dem hauptgebäude. rasen, blühender apfelbaum. wind rauscht in den blättern. blüten fallen. wohlgefühl. leichte kopfschmerzen. körperfunktionen ok.

manchmal bin ich verwirrt, weisst du. ich weiss oft nicht mehr, wer ich wirklich hin. ich hab gedanken, die fremd sind, nicht gerade böse gedanken, aber..

aber?

sie lassen mich vergessen, dass da mehr war als das hier. ich vergesse meine kindheit, meine eigene geschichte. dass ich vorher mal gelebt habe.

findest du das schlecht?

es ist schlecht. niemand kann behaupten, dass es für ein lebenwesen gut wäre, wenn man es von seiner eignenen vergangenheit abschneidet.

aber wenn die zukunft so viel besser wäre? ich meine, stell dir vor, dass du gerade wächst. früher war vielleicht nicht alles so perfekt, oder?

wer sagt denn, dass ich perfekt sein will? niemand ist perfekt, weisst du. niemand soll perfekt sein. perfektion ist der tod.

ja, genial. du bist doch tot. 

es gibt einige arten, tot zu sein. das was ich gemeint habe, wäre eine art erstarrung.

das denken aber auch nur völlige laien. leute, die keine ahnung haben. "perfektion ist erstarrung. perfektion ist das nazi-gedankengut schlechthin. was könnt ihr eigentlich an perfektion nicht ertragen? ich meine, worum geht es euch wirklich? ihr sagt dinge wie tot sein, erstarrt sein, angst davor haben. aber ihr könnt gar nicht wissen, wie es sich anfühlt. ihr hasst es, ohne es zu kennen." 

du versuchst mich über ne grenze zu treiben.

falsch. das machst du ganz allein. es interessiert dich. sonst hättest du nie darüber nachgedacht. und darum wollten wir dich.

klar interessiert es mich. ich dachte auch früher oft darüber nach.

und du sehnst dich danach.

nein.

du lügst......

 

was ist schon perfekt? ihr? ihr seid es nicht.

kindische provokationen bringen uns nicht weiter. du bist alt genug. versuch mal wie ein erwachsener zu denken. versuch einfach mal, über deine selbstauferlegten grenzen zu springen. 

es gibt gründe, warum sich jemand grenzen auferlegt. gute gründe.

ja. faulheit. du bist zu faul, um weiterzudenken. einfach nur zu faul, um zu wachsen. träge. das bist du. und trägheit wird nicht geduldet. 

es ist nicht faulheit...ganz bestimmt nicht. es kann nicht faulheit sein. 

und wie es faulheit ist, zusammen mit den resten deiner erziehungsprogrammierung. das alles werden wir entfernen.

aber was bringt es euch? ich meine, warum das ganze? was habt ihr davon?

gesellschaft.

was?

wir nehmen dich dann erst wahr, als kreatur, die ernst zu nehmen ist, oder beinah.

ihr züchtet euch wesen, die euch gesellschaft leisten? wie haustiere? wesen, die springen, wenn ihr pfeift? das ist es doch!

ich bin kein sklave. ich mach was ich will.

das machst du. ohne versklavt zu sein. du machst es doch immer schon. das alles wolltest du selbst. 

die schmerzen, das alles, soll ich mal gewollt haben?

du wolltest es. und du willst es. es ist in deinen genen verankert.

schon wieder die scheiss-gene. 

ja, schon wieder die scheiss-gene. du bist, was du bist. ganz einfach. du hast dir immer was eingeredet. wolltest anders sein, mehr wie die breitere masse, der mainstream. du wolltest immer so sein wie sie. warum denn das alles? warum so sein wie sie? die dich sowieso nicht als ihresgleichen erkennen, die dich verabscheuen, die dich nie akzeptieren würden. die dich als monster sehen. was bringt dir das ein ausser selbstverarschung und mit deinen worten zu sprechen - sklaverei?

niemand soll sich über die breite masse stellen. niemand soll sich wie ein verdammter nazi-bastard benehmen, es steht niemandem zu. niemand ist so gross. es geht um demut, verstehst du das nicht? man muss sich zurücknehmen und demut zeigen. 

wer hat dir das nur eingepflanzt?

wenn du dir die geschichte der menschheit ansiehst, dann weisst du es. 

du willst also unbedingt eine mainstreamkreatur spielen. solang du lebst. du bist erbärmlich.

solche gespräche sind gefährlich. ich wusste, dass ich mich nicht darauf einlassen soll.

also kommt feigheit auch noch dazu. feige und faul. manchmal frage ich mich, was wir von dir jemals wollten.

....

warum willst du eigentlich demütig sein? was genau bringt es dir? du weisst es nicht, stimmt's?

.....

glaubst du, dass wir deine feinde sind?

ja. todfeinde.

und so einfach soll das alles sein? schwarz-weiss-malerei. gut und böse, das trennst du fein säuberlich, damit dein einfaches weltbild nicht ins wanken kommt.

sonst verliere ich meinen verstand.

den würdest du verlieren, wenn wir dich wieder raus zu ihnen schicken. du würdest deinen verstand verlieren, wenn du den mainstream-menschen weiter spielen würdest. du siehst es noch nicht. du verstellst dich nicht, das rechnen wir dir an. du verstellst dich nie und auch das beweist, dass du anders bist als sie. nur ist dein weltbild grundfalsch.

warum fühle ich gerade jetzt, dass ich wie ein kind am meer stehe? ich fühle das meer hier in diesen gefängnismauern.

das hier ist das meer.

es ist ein gefängnis.

es gibt kein gefängnis, wo wir sind. du allein bist das gefängnis.

glaubst du wirklich, dass ich so verdammt daneben bin?

du bist einfach grotesk daneben.

 

warum ist es hier schöner als draussen? manchmal fühle ich es. ein geschütztes biotop. kontrolliertes wachstum. ein entsetzlicher gedanke, oder? kontrolliertes wachstum. wilde wucherungen ....... ist doch natürlich, oder? natur wuchert, das ist doch schön.

es gibt kein wildes wachstum. auch nicht in der natur.

lass mich raten, shine. du möchtest wieder mal ein baum sein. wenn du wüsstest, was ein baum in wirklichkeit ist.:-)

noch eine letzte frage für diesmal: was glaubst du, warum du so einsam bist?

mitten unter menschen, wie du immer sagtest, findest du die absolute einsamkeit.

das soll normal sein?

.....

das archaische ding meint wohl, es wäre auch von gott gegeben, dass es so einsam ist. wahrscheinlich, um seine demut zu unterstützen.

es meint, es müsste so sein. und es kommt nicht mal auf die idee,  zu hinterfragen, ob es gut für es ist. es lässt es einfach geschehen.

wie ein schaf. alles geschieht mit ihm, es greift nie ein. das muss sich ändern.

es ist ja noch jung.

ja und robust. robust genug, um das was mit ihm geschieht, zu überstehen. aber eins ist sicher: es liebt das märtyrertum.

*gehen lachend über den rasen zu den weissen liegen, um sich dort einem frühlingshaften sonnenbad hinzugeben und ihre nanoorganoaminovitamino-drinks zu inhalieren*

 

 

mitten unter menschen findest du die absolute einsamkeit

 

felsenspringer

eiskristalle
glasblütenmuster
luftblaseneinschlüsse
wassertropfen
glas, wasser, kristall

mehr fotografierte er zur zeit nicht, mehr sah er nicht, mehr war er nicht
er fotografierte sich selbst nicht mehr, er verweigerte den blick auf sein gesicht, er verweigerte sich selbst

endlich sprang er von der klippe in die blaue luft,
kein taumelnder ikarus mit verbrannten schwingen
ein felsenspringer in lichtem blau von himmel und meer,
er tauchte ein,
er verweigerte sich selbst
er verbrannte nicht

dort unten ist nichts, was du fürchten musst, kein teufel, kein feuer, nur endloses blau.
du wirst nichts verlieren, schon gar nicht dein leben
lebendig macht dich erst dieser sprung, 
denn ikarus' schicksal teilst du nicht.

new guy in town

labor, restricted area

biohazard: virus of the mind

neuer gast

azazel

anti life

hack the matrix

die insel

die schiffskatze strich um seine beine. er konnte ihre wärme spüren, sie schnurrte in einem tonfall, den er kannte. mit einer hand hob er sie auf und klemmte sie sich unter den arm, mit der anderen hielt er das steuerrad.

das meer war wie ein glatter blauer spiegel. er hob die katze höher, damit sie es sehen konnte. sie liebte es, auf's meer zu sehen, sogar bei wind und wetter. nun lag sie still in seinem arm und liess sich von ihm leise hin und herwiegen, die augen zu schlitzen verengt, dahinter glitzerndes grün, goldgesprenkelt

so entspannt, wie sie war, wirkt sie beinahe flüssig, ihr fester körper schien sich aufzulösen, so wie es immer der fall war, wenn sie vor sich hinträumte. sie schien zu schmelzen, ja, es sah so aus, als hätte sie keinen festen körper, sondern etwas anderes, das er nicht beschreiben konnte.

vielleicht war es ihr astraler körper, der sich zu unzähligen traumgestalten formte. vielleicht war es sein astraler körper, der dies erkennen konnte.

jedenfalls verstanden sie einander auf einer gewissen psi-ebene, sie lebten beide auf einer anderen frequenz als die meisten, wie aliens oder sternenlicht

vielleicht waren sie beide nur gefrorenes licht

die katze lenkte das schiff geschickt um korallenriffe und scharfe felsen, jeden versunkenen schatz, den das schiff passierte, meldete sie lautlos, aber er konnte sie hören. es war wie der warme ton einer bronzenen glocke, die zersprang

und er sprach mit ihr, tonlos, bronzen, auf der frequenz von sonnenlicht und blauem äther

so lenkten beide das schiff und legten bald an einer insel an, die auf keiner karte verzeichnet war. es war eine schwimmende insel, ebenfalls ein schiff, und sie machten sich alsbald auf, den captain des schiffes zu finden, der im regenwald im zentrum der insel lebte

sie hatten ihn schon weit draussen am meer gesehen

wie eine perlenkette stiegen seine traumgedanken in den blauen äther empor

er schlief gerade, und er  lächelte im schlaf

er war die insel und mehr noch, seine sprache war der mächtige ton der goldenen sonnenscheibe,

er war überall

captain, mein captain

murmelte er im traum

am gang flackerte das licht, das wort exit flammte in signalroten morsezeichen

die gesichter der weisskittelträger verzogen sich vor schmerz

 

das labor

es gab momente, wo er fiel, und er landete hart auf
gefliestem boden, er tastete um sich, er schrie (zumindest am
anfang), rings um ihn standen gestalten in weiss
ein rauschen wie ozon in mächtigen wogen
er kotzte er schrie
ein scharfes skalpell
bei vollem bewusstsein
ein schnitt tief ins fleisch
darunter der blanke knochen
knochenweiss, reinweiss
vielleicht war es nichts
vielleicht jedoch alles
man hielt ihm eine schale aus metall vors gesicht
er kotzte ohne ende

er wurde künstlich
und schrie der natur seinen hass entgegen

 

morphiumnächte

er träumte, während die leuchtspur des  mondes über den himmel zog
die nachtbeleuchtung am gang fluoreszierte in grüngelb
weisse mäntel schienen eigenartig körperlos
nebelhafte gesichter schwebten über den mantelkrägen
die leuchtenden spuren der toten 
auf dem linoleumboden, auf den wänden
bildeten sich und vergangen
mit fortschreitender nacht
rot flammte das wort exit neben der  biohazard-hochsicherheitszone
am ende des ganges
exit waren auch seine träume

fröstelnd
ruhend gegen morgen hin

 

sonnensturm

er hatte die alte kristallkette eines lusters gekauft und zog sie
hinter sich her wie eine glitzernde schlange,
er hatte bernsteinfarbene augen,
er hiess schattenspringer, manchmal auch schattenwandler,
er war vernarrt in die sonne und doch vertrug er sie nicht,
seine augen waren zwei sonnen,
raubkatzengefleckt,
wie leckende flammen

sein herz war ein garten und manchmal die wüste,
er glitt durch die schatten,
eidechsengleich,
mit glitzernden schuppen und diamantenen krallen,
die schatten zerrissen wie brüchigen stoff.
oft hob er träumend sein gesicht in den wind,
wenn solare stürme die erde umsangen,
er lauschte den zischelnden flammen
der brüllenden sonne
 
müde ward er vom singen und tanzen,
er erstarrte zu lavagestein und kristall,
zu gleissendem grün,
gebettet ins dunkel,
rings um ihn wuchs schwerblütiger wein

er war der captain

er ging den gang entlang und hielt sich konsequenterweise immer an der rechten wand, damit er nicht umkippen konnte,

damit er nicht schwankte und sie ihn in ihrer unermesslichen güte auffangen würden, rechts und links unter den armen nehmen 

und ihn dann auf sein zimmer bringen würden

er konnte allein gehen

aber vielen dank auch für dieses unterwasserszenario in flaschengrün und ganz besonders für die neonröhren an der decke

wie für ihn gemacht

es war einfach perfekt

grausam

er erwog kurz, seine augäpfel herauszudrücken, viel taugten sie ohnehin nicht mehr bei dieser orgie von licht und fehlfarben

wieder mal den rebell markieren, einen der weisskittelträger am kragen packen und in bester jim morrison-manier nen song 

von der wüste zum besten geben

drogen inclusive

er war voll wie ein eimer

und kam nicht mehr runter

und irgendwie konnte er sein zimmer nicht mehr finden

aber auch das war ihm inzwischen egal

schlafen konnte er sowieso nicht und wenn, dann kamen die träume wieder, 

die er grad noch brauchen konnte

von der wüste und einem schiff aus kristall in den dünen

und er war der captain

eines schiffs aus kristall

er hielt das steuerrad fest in der hand

nicht die weisskittelträger

sondern er

nur er

und hey, der wahnsinn, die segel gebläht im endlosen blau

heyhey wild child

come home tonight

nacht fiel

sie rannten, und hey, wie sie rannten, und schrien, und kreischten

verehrte gemeinde, sagte der captain und klopfte sich den sand vom gehrock,

verehrte gemeinde, let's rock and roll

sie starrten ihm ins gesicht

sie hatten

angst

er denkt bunte träume, wacht auf, trinkt etwas aus seinem wasserglas, 
das nicht mal andeutungsweise nach wasser schmeckt
wonach schmeckt wasser eigentlich er hat es vergessen doch da war mal ein geschmack
viele bunte träume aus dem wasserglas
merci an die herren im weissen gewand
ihr wasser ist bunter 
bonbonbunt wie eine handvoll roter und grüner und blauer smarties
oder besser farbtiegel
kay malt und ist voller farbe von oben bis unten
in ihrem fenster brennen weisse kirchenkerzen
bunter sand rieselt aus den fensterhöhlen
ihr gesicht ist ein heller fleck in der dunkelheit
lacht ihr mund oder schreit er?

sie denkt an ein blaues boot 
es tanzt auf den wellen
ihr gesicht ist unter wasser und doch kann ich sie hören
aus ihrer hand rieseln münzen aus gold
für immer verloren lacht sie und es ist so
als lachten der wind und die wogen mit ihr

ertränke die seeleute
kind aus atlantis
töte sie alle und geh nie an land

 

eine möwe kreischt
oder etwas am gang

 

surfen wie ein beachboy auf ner verdammt hohen welle

archangelbar, ein gespräch an der bar, irgendwo im nirgendwo, vor ewig langer zeit.

(habe mir meinen teil des gespächs damals notiert und heute, jahre danach, zu ersten mal wieder durchgelesen. und ja, ich glaube noch immer daran, an alle, alles... ich glaube, und ich hoffe.)                                                                                                                                                                     

@cym: wo ich enttäuscht bin? du hat es selbst gerade gut beschrieben, als du von halle geredet hast.
leere räume und leute, die nichts haben ausser ihrer fantasie. darum geht es eigentlich. und weil die
leute nichts hatten, mussten sie auch enger zusammenarbeiten/zusammenhalten. ich kenne diese dinge nur aus büchern und ich bin damals in diesem kaffeehaus gesessen, mit einem buch, und hab dort stunden gelesen und die umgebung völlig vergessen. als ich wieder einigermassen da war, war es abend und ich sass im bus nach hause und ich wusste, dass das, was ich da gelesen hab, mir gerade die augen so brutal geöffnet bzw. aufgerissen hat, dass ich diesem feeling immer nachlaufen würde.
es ist so schwer, es zu beschreiben. als würdest du den sonnenaufgang zum ersten mal sehen. kitschig, oder? aber das trifft es.
es war so, als würde ich mich zum ersten mal richtig spüren. menschen aus den usa im MIT, die davon schwärmten wie kleine kinder zu weihnachten, forscher mit fraktal-t-shirts, nerds, die ersten cyberpunks, alle trafen sich da in diesen leeren räumen. und sie konnten miteinander! ich hab eine art glanz gesehen. menschen können glänzen. wenn sie zusammen träumen, können sie das. und ich hab gesehen, wie die träume schüchtern gestalt annahmen. damals gab es diese selbstprositution auch nicht so wie heute. ich denke mal, das hat viel zerstört. dem ganzen den zauber genommen, den menschen den glanz genommen. dennoch denke ich, dass man sicher viel, viel mehr reden sollte, nur worüber und auf welche art und weise, das sollte schon anders laufen als es heute praktiziert wird.
wenn man sich die machwerke im web anguckt, sollte man überhaupt noch surfen, dann erkennt man bald, dass leute sich darstellen, nicht, um freunde zu finden, sondern nur aus einem gigantischen geltungstrieb heraus. schön, schöner, am schönsten. und alle jugendlich. und alle sehen irgendwie gleich aus. das meinte ich auch mit egoscheisse. dass man sich nur noch selbst darstellt, so als wäre man eine art model und alle anderen surfer sitzen am catwalk und dürfen gucken, wie sich dieses unfassbar schöne, todlangweilige wesen da oben im scheinwerferlicht aalt. so würde ich mal den mainstream beschreiben. beängstigend hohl und nicht wirklich erwähnenswert.
dass die bar noch immer eine ausnahme darstellt, das höre ich natürlich wahnsinnig gern und ich muss danke sagen. ich mein, ich mach die bar ja nicht allein, die sind wir alle.
trotzdem, meine unzufriedenheit rührt daher, ihren endzeitcharakter nicht so gut erhalten zu können wie ich es eigentlich wollte.
ich denke auch, dass es dann nämlich ans eingemachte ginge. zerstörung und neu schaffung. dann wären die räume leer. was unheimlich scheisse wäre, denn ich sehe so viel brutal schönes in euren räumen. ich würde leiden. ich könnte es nicht.
darum ja forensammlung, fh. leere räume! instinktiv wollte ich leere räume schaffen, wenn bestimmte räume so voll wurden. ich bin stolz auf archangel 02 deep space. dort ist endzeit. tja..kaum wer da und eine art melancholie, die sich durchzieht, durch jedes posting.
und dann noch - bin leider (?) ein freak. ein totaler freak, der einige bücher wie terminal café (in deutsch necroville) geradezu inhaliert hat. eine welt, die mir gefallen würde. das geb ich gern zu. höllische technik gepaart mit höllischer fantasie, jeder satz ein emotioneller supergau. bin also extrem geprägt von dieser literatur.:-) und wenn ich diese breitarschmentalität im web sehe, dann werd ich
einfach nur krank. klar, terminal café, das ist 'n undergroundroman. mainstream konnte der autor nicht ab, der machte sogar aus nem verdammten anwalt nen cyberkrieger. es gab keinen mainstream in unserem sinn. es gab nur den völligen wahnsinn ohne ende.
anarchie und chaos.
und genau das bringt mich wieder zum boden. ordnung. chaos und ordnung. anarchie ist das feinste, was es gibt, oder? fühlt sich urgeil an, man hat dieses freie gefühl, dass einem alle den buckel runterrutschen können. mh...ich hatte mal den adminbereich für alle geöffnet, aus diesem gefühl heraus. dass jeder administrieren sollte, der nen raum im hotel hat. wisst ihr noch, was passiert ist? katastrophen. ununterbrochen musste ich ordnend eingreifen und dinge einfach wieder richten. mann, ich war so verdammt müde. es war so, als könnte hier gar nix in die richtung freieres web gehen. und das im kleinen! und es gab wieder streitereien und missverständnisse, bis ich dann genug hatte und das ganze wieder beendet habe.
der admin ist ein gutes beispiel dafür, dass es regeln geben muss, auch wenn derselbe regeln überaus hasst. und genau das enttäuscht mich. die erfahrung, dass dieser flow, das fliessende entwickeln nicht funktioniert. dass da einer da sein muss, der wie ne hölzerne puppe starr und finster seine regeln den anderen aufs auge drücken muss. ach wisst ihr, leute, da hat es angefangen, mich tierisch zu nerven. es müsste den flow geben.

ich meine mit flow eine art strömung der teilchen wie in einer elektrischen leitung. klar, man könnte jetzt sagen, dass das wieder ne regel ist. alle teilchen fliessen in eine richtung. stimmt ja auch. das ziel ist ja klar. wenn man vorher noch einige ähemm  regeln aufstellt, könnte man den flow zulassen. die regeln wären verdammt easy zu definieren. jeder macht das was er will, es sei denn, er zerstört die grundlegende struktur des boards. weil da zuviele drinnenhängen, die probs damit hätten. jeder arbeitet in seinen räumen und bleibt unbehelligt. jeder gestaltet seinen raum völlig eigenständig. wenn er hilfe braucht, wird er sie immer kriegen. die struktur des boards muss bleiben, leider. obwohl auch das mir gründlich in den magen schlägt, machmal.
aber ok, soviel arschlocherei muss eben mal sein.
und dann kommt mal der flow. alles offen für sone art tribe. ich seh das teil hier immer so, als wäre es "tribal". bisschen wie'n indianerstamm. offen heisst freundlichkeit. offen ist vertrauen. offen zerstört faschistoide regelungen im kern. 

das wär mein traum für dieses winzige teilchen im web.
ansonsten bin ich noch immer unzufrieden. mit mir selbst, da ich nie das ausdrücken kann, was mich bewegt, ohne in bombastik zu verfallen - also lass ich es einfach mal.
ich bin unzufrieden, weil diese typen in den batikhemden, die nerds, die cyberpunks, all diese kerle von damals, mir einfach so verdammt fehlen. was würd ich alles tun, um sie hier zu haben.
die verstehen was vom flow, vor allem die typen in den batikhemden. ausserdem möcht ich wieder mal was nettes rauchen. und meinen magic mushroom anhänger, der im dunkeln leuchtet, will ich tragen und blöd grinsend vor dem bildschirm hocken, den flow spüren, alles beim wachsen sehen... und surfen. nicht wie son breitarsch-bmw-fahrer dahinglühen, sondern wie so'n verdammt glücklicher beachboy auf ner hohen welle surfen. entspricht mehr meiner mentalität.
klar, alles geht jetzt schneller, aber das meine ich nicht damit. nicht dass ihr jetzt denkt, ich diskriminiere alle, die per higspeed-device (harhar) surfen, neenee, aber ich meinte damit, wie sich derjenige verhält, der dieses wilde gefährt unterm hintern hat.

hey leute, ja das ist es. wachstum - organisch! versteht ihr? wachstum ist nicht möglich , wenn es nur von einem oder zwei admins ausgeht. es funktioniert einfach nicht. barrieren. wachstumsbarrieren! ich fühl engesperrte energie. yeah, und jetzt hör ich auch schon auf mit diesem gelaber hier.
und lass euch zu wort kommen, solltet ihr meinen sermon hier überlebt haben.

mictlan

*zieht sich gerade ne waldmeisterbowle rein und betrachtet die blutigen, verwesenden reste, die überall am boden rumliegen und an der wand kleben.* 
maibowle im november, summt er vor sich hin und lächelt das düstere abbild im spiegel an. 
bist du wieder in den spiegel gekrochen. hast hier dein massaker angerichtet und bist gleich wieder in den spiegel gekrochen. 
ich hab mich schon gefragt, warum du damals gekommen bist. du hasst doch bars. *lacht laut* 

war schon immer so. aztec hasst bars. eine grollende stimme hinter dem spiegel...
mictlantecuhtli, sagt dir das was? hab ihn heute getroffen. *shine verschluckt sich und beginnt nach einem kleinen hustenanfall zu grinsen.* 

mictlantecuhtli also. lässt sich ganz schön bitten in der letzten zeit. was hat er gesagt?
er sagte gar nichts. er tanzte und zertrat skelette zu staub.
dann ist ja alles in bester ordnung.
ja.

sag mictlan...
ja?
*blickt hinaus* sag ihm, dass ohne ihn alles tot ist.
das ist gut! ohne den tod ist alles tot.

no abandones, no llores, busca tu rio
no te sientas perdido
gira, vuelta y vuelta gira
danza de la muerte
que viene a verte
bailala

mictlan tritt hinter dem roten vorhang hervor und speiht ein blutiges lachen, das zum rachegebet wird
zum gebet der blutroten rache, zum kreischen der sterne, zu reinem flirrenden licht
aztec birgt sein gesicht in den händen. shine sinkt geblendet zu boden.
dein gebet, mictlan, ist schönheit. aye! du bist schön, herr, meine seele singt zu dir.
die bar ist erfüllt mit worten in einer fremden sprache. rauschend schliesst sich der vorhang wieder.

[archangelbar]

fliegen. weiter oben als alle anderen. der sonne nicht gewahr. der erde nicht gewahr. deiner selbst nicht gewahr. am höhepunkt des lebens zerfetzt werden. der wunsch des kriegers.

die stadt frisst ihre helden. die stadt flüstert es darf keine helden geben ausser mir. es darf keine götter geben ausser mir denn ich bin der anfang und das ende, alpha und omega, die stadt bleckt ihre blutigen fänge und grinst und zermalmt die gebrochenen körper derer, die aufgehört haben, zu hoffen.

aufbegehren. schreien.

kommt, dämonen, kommt

lass es heraus, lass die trauer heraus, den schmerz über den betrug, lass endlich den gottverdammten schmerz heraus, der dich schweigen liess und wie ein krebsgeschwür in dir arbeitete. schrei. schrei dich tot und wieder lebendig. der regen rinnt über unsere gesichter. sieh dort, die stadt. ihre lichter. auf dem hügel über der stadt. die stadt, die helden frisst.

du must sterben.

muerte amor

du musst sterben, aber stirb anders als die stadt es möchte. stirb wild wie du gelebt hast, nicht demütig und gebrochen, so hätten sie dich gerne, doch stirb wie ein löwe 

stirb wie ein held

muerte amor mein monolog über den dächern der stadt

gibt es die die schon gebrochen zur welt kommen?

muerte das heulen in der maschine

amor

mi amor

der bodysuit hängt wie ein gekreuzigter engel auf einem fleischerhaken 

shines augen sind lichtlose tunnels. wenn du pech hast, lebst du weiter, sagt er. irgendwohin muss deine energie ja gehen. du lebst weiter als geist im netzwerk. ich meine, wenn du pech hast. nur sag ich dir, wenn ich der geist in der maschine werde, dann ist die maschine so gut wie erledigt.

ich weigere mich, der stadt zu dienen, ihre gesetze anzuerkennen, obwohl es gegen jede logik spricht.

[archangelbar]

tribal visions

ein mann schlägt die hände vor sein müdes gesicht
ein kind starrt fragend aus dem fenster
eine frau steht in der küche und lächelt ihr tablettenlächeln
schweigend versinkt die stadt im nächtlich gleissenden licht
schweigend versinken mann frau und kind im netz
schweigend brüllen virtuelle existenzen ihre einsamkeit gegen tote wände
vielleicht war alles umsonst, denkt der städtebauer
es könnte sein, dass mein traum euer untergang ist
doch ich will ihn weiter träumen
räuberisch ist mein tun
meine stadt ist auf euren knochen erbaut
buntschillernd ist mein federumhang und blutig meine axt
aztec ist mein name krieg bin ich und fluch
ich überlebe und trinke eurer blut 
während ihr euch todmüde zu meinem tempel schleppt
bin ich schon weit oben bei den sternen
als vogelgeist und einer von ihnen
ich komme vom schlachtfeld und blutig ist meine axt
unschuldig war mein tun
schuldbeladen war das herz der geopferten, 
auf deren knochen wir die stadt erbauten

unsere federbesetzten umhänge wehen im wind
kahlgeschoren sind unsere schädel, reich das gold unserer kronen
die stadt liegt leblos vor uns, ich kann euch lachen hören
das frische blättergrün des dschungels überdeckt den schlachthausgeruch
seht nicht zu boden, seht nicht auf die blutdampfende opferschale zu euren füssen
seht das weite land und mich
aztec

dark admin - the riddle

das gerät startet leise, elegant
lädt ein programm nach dem anderen mit
dem diskreten surren eines gut eingefahrenen rolls royce
auf dem bildschirm flackert ein wort 
wie eine frage das netzwerk antwortet im choral
der admin lächelt während das schwarzlicht der
bildschirme den raum allmählich verdunkelt
das summen verstummt
der raum liegt in neu generierter 
dunkelheit 
unter der schwarzlicht-dimension
kreuzen sich violette laserbeams wie klingen
und kaum wer, der sie wahrnehmen könnte
so undurchdringlich schwarz
unmöglich die magie 
er ist stolz wie ein könig
ein hack ist unmöglich
die firewall ein skorpion
schlachtet den angreifermob beiläufig
jeden abend trägt der admin die anzahl der leichen
in sein pflichtenheft ein

frag nie nach dem warum. akzeptiere, dass es so ist. horche in stille in dich hinein und finde deine eigene stimme. glaub nur dieser einen stimme. folge ihr.

töten alle lust

logbuch | dienstag, 13. november 2001


es gibt einen platz da draussen, wo wir hingehören. manchmal denke ich, ich weiss genau, wo der ist, aber dann verschwindet er wieder aus meinen gedanken, wahrscheinlich dann, wenn die welt zu laut und aufdringlich wird. wenn die welt nur aus lauten tönen besteht und aus reissenden schmerzen, die wie ein roter schleier durch meine gedanken gleiten, dann ist dieser platz nicht mehr fühlbar, er wird schon noch da sein, irgendwo ganz hinten in meinem kopf, verdrängt von einer vielzahl von verwirrenden einflüssen.


dieser ort ist zu still, um die laute welt zu übertönen. das hat er auch nicht nötig. denn immer, wenn die nacht hereinbricht, wenn die abenddämmerung kommt und der himmel langsam von grau überlagert wird, bis alle farben sanft erloschen sind, ist er plötzlich da, der ort, wo ich hingehen muss, weil ich keine andere wahl habe, wohl auch, weil ich nie eine andere wahl wollte. im grauen himmel der abenddämmerung steht ein wort, hingehaucht, in den farben von regen und asche, es lautet ‚remember‘. und dann wird es still. wenn die dunkelheit das leben zudeckt, das leben auszulöschen scheint, dann erwachen die anderen. es gibt einige, die sich an belebten, lauten orten treffen, um die nacht zum tag werden zu lassen, sie brauchen licht und lampen...viel künstliches licht, damit die dunkelheit in ihre schranken gewiesen wird. damit der mensch sich immer noch sagen kann, er könne sich überall gefahrlos aufhalten. die vielen lichter in der nacht haben jedoch keinen einfluss auf die tatsächlichen vorgänge, die regelmässig ablaufen und von den eingriffen der menschen nichts ahnen. manchmal muss ich lachen, wenn ich daran denke. so wie heute, wo mich dieser gedanke zwar nicht zum lachen, sondern eher zum lächeln bringt. ich denke mir, dass wir etwas daraus lernen könnten...ist es nicht so, dass man erst das glück gefunden hat, wenn man von den menschlichen tätigkeiten nichts ahnt? das glück der engel...von diesen eingriffen in die wahre natur der welt, die so primitiv und brutal sind, dass man von zerstörung und vernichtung sprechen könnte, nichts ahnen zu müssen...der mensch ist es gewöhnt, zu vernichten. alles, was menschen tun, was sie immer getan haben und immer tun werden, ist es, zu vernichten. erst die distanz zu ihnen lässt uns (über)leben. manche schaffen es nicht. man kann sehen, wie sie enden...vielleicht waren sie immer schon taub und blind für die tatsächlichen vorgänge hinter dem dünnen schleier, wahrscheinlich haben sie das gebrüll der menschheit viel zu ernst genommen. ich jedenfalls weiss, dass es sich wie das gebrüll von wilden tieren anhört und ich beginne, in die stille zu lauschen, um etwas zu hören, das beinah unhörbar ist. man muss sehr gut hinhören, um es wahrzunehmen. man möchte sich verändern, sich der umgebung anpassen, eine form der evolution durchlaufen. diese art der mutation scheint auch zu funktionieren.


die sinnesorgane entwickeln sich weiter. manchmal erträumt man sich flügel. sie wachsen in der abenddämmerung und man behält sie solange, wie die dunkle welt existiert. das sonnenlicht des morgens, das mir ekel einjagt und mich beinahe zum kotzen bringt, lässt mich gnadenlos abstürzen. es ist grausam, dieses licht und die wimmelnden, tobenden menschen jeden tag erneut erleben zu müssen, aber ich glaube, es führt zu nichts, wenn ich mich nun selbst betrauern würde. ich fliege eben mit unterbrechungen – und man kann ja auch einen beträchtlichen teil des tages verschlafen (ich zumindest, da es meine arbeit zulässt). natürlich würde ich am liebsten den ganzen tag verschlafen – ich träume jedenfalls oft davon. man müsste schwarze vorhänge haben – und schalldichte fenster...kein laut soll hereindringen. alles soll dunkel und still sein. vielleicht brennt ein winziges öllicht an der wand oder ein kleines, rotes grablicht und verbreitet diesen sakralen, beinahe schon ordinären geruch, den ich so liebe. dieser geruch ist sex pur. vielleicht halte ich mich deswegen auch noch manchmal in kirchen auf – vielleicht brauche ja auch ich noch eine art der sexualität... kirchen stinken. sie stinken ordinär wie sakrale bordelle, die uns manchmal durchaus zum verweilen einladen...kirchen und leichenhäuser, wobei ich mich bei letzteren jedoch zurückhalte. ich weiss, was sich gehört. und niemand soll von mir behaupten dürfen, ich sei nekrophil....ich interessiere mich für diese bizarre deformierung des menschlichen sexualverhaltens, das gebe ich schon zu. kranke, sieche perversionen empfinde ich als unterhaltsam, ich neige jedoch dazu, mich eher distanziert zu verhalten. der wurm, der das innere dieser bedauernswerten kreaturen zerfrisst, soll niemanden von uns befallen. trotz der beschäftigung mit dem übel sollte man extremen wert auf gesundheit in jeder form legen, körperliche wie geistige. dennoch ist es unangebracht, sich zurückzuhalten...man kann durchaus im dreck wühlen, solange man selbst nicht schmutzig wird.


ich musste gerade an dieses interview denken, das ich online in irgendeinem der vielen goth zines gelesen habe. anscheinend war diese geschichte die vorlage zum film ‚kissed‘, einem meiner lieblingsfilme, vielleicht sogar mein liebster, bis auf weiteres. die frau, die ihre geschichte zum besten gab, ist dermassen krank und widerwärtig, so degeneriert, dass man durchaus einen leichten anflug von ekel verspüren kann (was dann und wann ebenfalls ein feines erlebnis ist). ich frage mich, wo die frau mal landet. natürlich im gefängnis, wenn sie so weitermacht, oder im irrenhaus...aber das meinte ich eigentlich nicht damit. was geschieht mit solchen kreaturen, wenn sie selbst sterben? natürlich finde ich dieses jetzt immens witzig. ‚wie du mir, so ich dir‘, heisst es ja, oder ‚was du anderen antust, das wird auch dir geschehen‘ (oder so ähnlich). dann wäre die logische konsequenz ihres bizarren treibens natürlich, dass sie selbst nach ihrem tod von irgendeiner kranken kreatur vergewaltigt wird, oder ‚geliebt‘, wie sie es voller gefühl und herzeleid zum besten gab. sie liebt die toten. bis der geruch unerträglich wird. irgendwo habe ich gelesen, dass es leute gibt, die die toten mit nach hause nehmen und waschen, sie ankleiden und mit ihnen reden, ja, sogar mit ihnen flirten. das ist sogar für mich etwas zuviel...wenn ich mir vorstelle, dass dieses ungleiche pärchen zusammen am tisch bei kerzenlicht sitzt...sie isst, er sieht zu... ich finde es langweilig, wenn nur ich rede. auch das ist ein guter grund dafür, nicht nekrophil zu werden. ich höre gerade die stimme meines gewissens: ‚mach dich nie über geisteskrankheiten lustig‘...ooch. das mache ich aber schon die ganze zeit. zumindest, seit ich über die menschheit nachdenke. ich überlege gerade, was ‚gewissen‘ überhaupt sein soll. wie ist ‚gewissen‘ eigentlich beschaffen? das sind doch all jene inhalte, die uns unsere erzeuger sowie die anderen ‚erziehungsberechtigten‘ geradezu eingeprügelt haben. eine angelernte sammlung von possierlichen verhaltensmustern, die der perfekten anpassung an die menschheit dienen, die uns helfen, nicht zu bestien zu verkommen, die sich eventuell über geisteskrankheiten lustig machen, anstatt mitleid zu heucheln und den armen kreaturen unverzüglich helfen zu wollen. ich gebe ehrlich zu, dass ich nicht im traum daran gedacht habe, der nekrophilen frau aus dem interview zu helfen. so, wie sie es gerne hätte, dass man ihr hilft, kann man es ohnehin nicht tun...das würde bedeuten, den pfad der legalität zu verlassen und ihr beim leichenraub zu helfen....oder zumindest schmiere zu stehen (was für ein genialer ausdruck!), wenn sie gerade beim geliebten einsteigt. ich frage mich, ob sie es mit sezierten kadavern auch treibt. vielleicht gerade dann – ich habe das interview gelesen...sie ist wirklich krank.


in der goth-szene, zumindest in der amerikanischen, galt es vor einiger zeit als chick, sich mit nekrophilie auseinanderzusetzen. wahrscheinlich hat ‚kissed‘ den ‚hype‘ ausgelöst – man stelle sich vor: den ‚nekrophilie-hype‘...ich kann nur von mir sagen, dass der film schon ziemlich überzeugend war. er transportiert dieses gewisse versonnene gefühl, ein verwaschenes, traumähnliches gefühl, das einen extremen gegensatz zum eigentlichen, knallharten thema darstellt... ein traumwandlerischer gang durch lichterfüllte tage, ohne die schattenseiten wirklich zu zeigen, ein sonderbar märchenhaft leichter film. vielleicht war es diese form von geisteskrankheit, die die sich gerade in diesen szenen offenbarte? vielleicht hat die frau genau das gespürt...oder gesehen, wer weiss. die wirklichen schattenseiten kamen erst in dem interview zu tage, als sie beschrieb, dass sie sehr wohl wüsste, dass die leute sie schon beobachten würden, aber dass ihr trieb schon zu stark wäre, um sich dagegen zu wehren. sie wusste, dass es probleme geben könnte und sie hatte natürlich auch angst, verhaftet zu werden und in irgendeine anstalt zu kommen. und trotzdem musste sie diesem trieb nachgeben. ich glaube, ich würde mich nur noch hassen. ich hasse es, die selbstkontrolle zu verlieren und einer primitiven, archaischen regung nachzugeben. sex ist eben archaisch und ich will es nicht mehr sein, versuche mein bestes...auch eine art der perversion. ‚töten alle lust‘. ist das jetzt eine band oder der titel einer cd?


‚töten alle lust‘ ist erotisch. warum auch immer. alles, was ich erotisch finde, steht in diesem satz. ich finde mich in diesem satz. warum ich mich dann mit den abseitigen, dunklen seiten der menschlichen seele/sexualität beschäftige? vielleicht aus abenteuerlust, vielleicht brauche ich diesen kick, immer wieder verbotene, gefährliche dinge auszugraben und mich an ihnen zu delektieren wie an einem alten, verdorbenen wein. doch wer könnte von diesem wein lange trinken, ohne dass er ihm auf den magen schlagen würde? ich gestatte mir die kleine perversion, mich an gift zu delektieren, an kleinsten portionen nur...ist es nicht so, dass man immer eine kleinste dosis gift zu sich nehmen soll, damit man am ende gegen dieses gift wirklich immun ist? ‚töten alle lust‘ scheint das resultat davon zu sein.



uralter gruftitext aus meiner extremsten zeit
manches (sicher nicht alles) gilt aber immer noch,
vor allem der teil über die stille


nachtrag: ich habe sehr viel später gelernt, dass man das, was ich bin, als "ace" oder "neutrois" bezeichnet und genau dieser text stammt aus einer zeit, in der ich noch nichts darüber wusste, nur fühlte und sozusagen blind durch ein labyrinth laufen musste. es hat mir nicht geschadet, aber lustig ist was anderes.

compadres, auf das niemandsland!

compadres, saints und sinners, "virtuelle wesen", ich muss hier meiner seele luft machen.
wie wilde hunde jagen wir einem gefühl hinterher und wir sind nicht mal fähig, dem gefühl nen namen zu geben. wir tauchen ein in virtualität und wenn es uns dann wieder mal so richtig scheisse geht, sagen wir wie um uns "trost" zu spenden - na dann wenden wir uns eben wieder dem richtigen leben zu.
komisch nur, dass es uns nach eíner gewissen zeit dann auch wieder scheisse geht. und wir hetzen wie ausgehungerte hunde wieder durch die strassen und jagen einem gefühl nach, von dem keiner weiss, was es ist. das gefühl macht uns irre. die unvolkommenheit des augenblicks lässt uns vor wut rasen.
ich meine, leute, was soll das ganze. der zustand ist dermassen unbefriedigend, dass mich das kotzen kommt. der virtuelle raum und das echte leben getrennt voneinander, ganz säuberlich getrennt, nur nie vermischen, nur nie eine symbiose eingehen, nie die verschmelzung wagen. ich meine, was ist denn die virtualität anderes als unser natürliches umfeld? woher stammt sie denn? von ausserirdischen auf die erde gebracht, um uns daran zu hindern, uns im echten leben fortzupflanzen?
ein programm, das uns schaden soll, da alle wie hypnotisiert vor ihren compis hocken und das sogenannte soziale leben völlig vernachlässigen?
und da hocken wir wieder in irgendeiner bar in der innenstadt. freunde, es handelt sich um kein internetcafe, sondern ne good oldfashioned bar irgendwo in der city und da hocken wir und stellen fest, dass wir verdammt viel getrunken haben, nur, damit wir es überhaupt ertragen, was da um uns geschieht. wir wandeln weiter in ne disco und halten uns an getränken fest. versuchen, das alles auszublenden - oh gott, wenn ich an meine sozialen aktivitäten denke, wird mir einfach nur schlecht.
wir gehen heim und heulen in unsere kopfpolster. wir gehen heim und haben nichts gefunden.
zu finden, das ist die devise. zu finden, egal wo. im "real life" oder im internet - es geht darum, zu finden. nicht rumzuhängen und sich gottverdammt normal vorkommen, ja...weil's alle so machen. es macht uns verdammt normal: wir gehen aus. wir sitzen rum und es ist langweilig. die seele hat nix mehr zu melden. aber wir sind normal.
das ist die hauptsache.

und wenn jemand jetzt meint, was verdammt sollen wir denn finden, dann soll er mal seine seele suchen gehen, denn die dürfte ihm im laufe seines lebens abhanden gekommen sein.
wenn ich das schon höre: sie flüchten in virtualität. dann wird mir übel, sag ich euch. es gibt keine flucht vor uns selbst, das sollte uns jetzt schon mal klar sein. oder wovor sollte man denn flüchten? vor unseren lieben mitmenschen hier auf erden? gott, wie langweilig. die sind so drauf, dass ich sie nicht fliehe, sondern einfach mal ignoriere, es sei denn, sie stellen mich vor die interessante aufgabe, ihre seelen wirklich erkunden zu wollen, da sie es wert sind. wir flüchten nicht.
wir haben es nicht nötig. wir sind wilde hunde, die durch die strassen hetzen. wir haben zerfetzte herzen. wir heulen noch immer den mond an.
compadres, trinkt mit mir. trinkt soviel ihr mögt, aber macht es nicht, weil euch mein gesabbel abnervt. trinkt mit mir, weil ihr unglücklich seid, trinkt mit mir, weil ihr unglücklich bleibt. trinkt mit mir auf unsere unvollkommenheit und auf unsere kreuzigung im niemandsland zwischen real life und virtualität *grinst spöttisch*
trinkt mit mir auf das niemandsland, auf den heiligen boden. vergiesst euer blut dafür. opfert euer leben dafür. werdet zu heiligen des niemandslandes.
öffnet eure augen und seht genau hin: alles ist fleisch und blut, euer fleisch, euer blut.
so viele machen nen abgang. nach hinten. sie wenden sich ab und verlassen den heiligen boden. ihr heulen verhallt im nebel des vergessen-werdens. ihre spuren werden von der zeit verwischt. sie leben endlich wie normale menschen!*lacht* sie haben keine chance mehr. gar keine.
viele reden nicht mehr, weil sie angst haben, sich zu blamieren. sie denken schmerzhafte gedanken - allein. sie fühlen schmerzhafte gefühle - allein!
gefühle, gedanken, die wir hier brauchen!
sie haben uns allein gelassen!
und ich hasse sie dafür. so viele sah ich kommen und gehen. so viele, die uns einen teil ihrer selbst - für uns hier ein weg, weiter zu wachsen - verweigert haben.
so viele, die nicht begriffen haben, dass egoismus uns hier umbringt.
lasst mich einen vergleich wagen: die stadt...über uns. wir leben unterirdisch in tunnels. wir haben diese welt für uns erschlossen, weil sie uns am wenigsten verarscht.
wir haben nur uns. unsere gedanken, unsere gefühle. wir sind davon abhängig. und dann kommt wieder einer und sagt: hey, leute, schön und gut, aber get a life...
da oben in der stadt, die uns immer nur verarscht hat, so lange wir dort lebten. ich meine, er zieht den hut vor uns und sagt: ihr seid idealisten, kompliment, aber
get a fucking life.
ich sah den einen kerl, der das gemacht hat, leute, als ich nächtens mal wieder die stadt besichtigte. hey, leute, er sass an der ecke einer einkaufsstrasse und er schlief dort. er hatte tränenspuren in seinem dreckigen gesicht und er hatte nen bettlerhut vor sich stehen.
compadres, trinkt mit mir. trinkt auf den heiligen und noch jungen boden. trinkt auf die heimat, die so unvollkommen ist wie wir selbst. und bitte - get no life - ihr habt eines.
 ihr teilt es mit mir. ich teile meins mit euch.
auf euch, ihr gesellen. ihr gesellen, die zu mir sagen, hey, shine - eigentlich hab ich flügel, nur kann sie keiner sehen. ich sehe sie. auf euch, die mir sagen - hey...eigentlich bin ich ganz anders als es die welt da draussen sieht. fuck die welt da draussen. ich seh dich.  du brauchst dich nicht dafür zu entschuldigen.
entschuldigen müsstest du dich, wenn du zu mir sagen würdest: hey shine, hör auf, dein blut zu vergiessen und get a fucking life.
was seid ihr? erzählt von euch. was seid ihr, compadres? im niemandsland ist jeder so, wie er eben ist. keiner, der darüber lachen würde oder dämliche ansagen liefert.

manche sagen, warum reicht es nicht aus, ein mensch zu sein?
es ist zu einfach. es ist zu wenig. es fühlt sich grauenhaft falsch an. mensch gut und schön. nur: die evolution hat auch vor dem menschen nicht halt gemacht!
sie findet in uns statt - man kann es kaum sehen *g* aber sie findet statt. ok, ich bin ein mensch. gut? aber trotzdem...warum renne ich durch die strassen wie ein ausgehungerter hund und heule meine sehnsucht in den mond?
dann muss ich verrückt sein, oder? ein einfaches weltbild, wie geschaffen, den rest von uns auch noch zu töten. sei endlich ein normaler mensch, erwarte dir nicht mehr als deine vorväter, wachse nie, lerne nie. bleib so wie alle vor dir waren. und wenn du nicht so funktionierst wie alle anderen, biste verrückt und musst begradigt werden.
vereinfacht werden. damit du in einer welt funktionierst, die für dich zu einfach ist, die einfacher ist als du selbst. und damit du mit einfachen menschen "mithalten" kannst.
compadres, lieber sterbe ich.
non servam. :)
niemals werde ich ihnen dienen. niemals ihnen das vergnügen machen, mich zu einem der ihren gemacht zu haben und mir ins gesicht zu pissen, wenn ich endlich am boden liege.
land der rebellen, heiliges land,
alle freiheit dem geist
wir sind, was wir sein wollen
und was wir sein wollen, sind wir


[archangel bar]

nachtrag:

und wenn du nicht so funktionierst wie alle anderen, biste verrückt und musst begradigt werden.

ich konnte nicht umhin, zu bemerken, dass wir uns anscheinend gerade wieder mal in silent hill befinden, und zwar im brookhaven sanatorium. wo man versuchen wird, unseren geist zu begradigen, nachdem er inzwischen so derb verwuchert und verwachsen ist wie ein wilder garten, doch wie schon friedensreich hundertwasser damals zu sagen pflegte:

die gerade linie ist gottlos und unmoralisch

so viel zum begradigten geist :)

saints

die stadt frisst ihre helden. die stadt flüstert es darf keine helden geben ausser mir. es darf keine götter geben ausser mir denn ich bin der anfang und das ende, alpha und omega, die stadt bleckt ihre blutigen fänge und grinst und zermalmt die gebrochenen körper derer, die aufgehört haben, zu hoffen.
aufbegehren. schreien.

kommt, dämonen, kommt

lass es heraus, lass die trauer heraus, den schmerz über den betrug, lass endlich den gottverdammten schmerz heraus, der dich schweigen liess und wie ein krebsgeschwür in dir arbeitete. schrei. schrei dich tot und wieder lebendig.
der regen rinnt über unsere gesichter. sieh dort, die stadt. ihre lichter. auf dem hügel über der stadt. die stadt, die helden frisst.


du must sterben.
muerte amor
du musst sterben, aber stirb anders als die stadt es möchte.
stirb wild wie du gelebt hast, nicht demütig und gebrochen, so hätten sie dich gerne, doch stirb wie ein löwe
stirb wie ein held
der bodysuit hängt wie ein gekreuzigter engel auf einem fleischerhaken.
saints.
muerte amor mein monolog über den dächern der stadt
gibt es die die schon gebrochen zur welt kommen?
muerte das heulen in der maschine
amor
mi amor


shines augen sind lichtlose tunnels. wenn du pech hast, lebst du weiter, sagt er. ich meine, irgendwohin muss deine energie ja gehen. du lebst weiter als geist im netzwerk. ich meine, wenn du pech hast. nur sag ich dir, wenn ich der geist in der maschine werde, dann ist die maschine so gut wie erledigt.*grinst* ich weigere mich, der stadt zu dienen, ihre gesetze anzuerkennen, obwohl es gegen jede logik spricht. non servam, spricht der verlorene sohn, ich bin mein eigenes gesetz.


[archangel bar]

der hacker blickte betrübt zu boden. dann sah er seinem gegenüber fest ins gesicht. reichte ihm die hand. seufzte tief auf.
ich werde euch nie wieder sehen. lebt wohl.
captain, mein captain.
er drehte sich um und ging die strasse entlang. irgendwann war er im grau verschwunden. sie hatten ihn geknackt, so einfach war es, und nun war er fort.

der mann stand einsam am strassenrand und wartete. er wusste nicht genau, worauf er wartete, doch dass es eine lange zeit des wartens sein würde, wusste er. die zeit würde lang werden.
und wieder sah er eine zahlenlinie in grün über einen monitor flackern. einen code, und noch einen. die sphärenmusik, die er gesucht hatte, mit einem mann einfach verschwunden. wie oft noch?
er drehte sich um und begann, zu rennen. durch die schemen und schattengestalten, die rechts und links der strasse standen und ihm ihr gift ins gesicht spieen. er rannte und ein teil von ihm schrie und weinte. sein gesicht jedoch blieb unbewegt. in seinem inneren brannte ein ball aus weissem feuer. er hasste die welt manchmal so sehr. die welt, die ihm immer einen schritt voraus zu sein schien. die welt des grau. durchhalten. ein schritt nach dem anderen. langsam den bogen spannen. den pfeil auf den bogen legen. langsam. den schweiss wegzwinkern. und warten.