i'm so quiet right now - there's a faint glitter in the sky, like a glittering cloud or a star, everything's rather foggy and dreamy

but there's red glitter in the wind

it's blood and tiredness but it's glitter all the same

so it must be you

get high up into a clear blue sky

get higher up if you can

up there you find yourself again

i guess you've looked at the wrong place

your mirror is the sky, not the earth

graue welt

die tage waren lang und von sonnenlicht durchflutet... 

....und dennoch konnte er nicht aufhören, von den friedhöfen zu träumen. er empfand es selbst als sonderbar, aber es quälte ihn auch nicht. in der wild wachsenden, üppigen natur waren diese gedanken jedoch selten bis gar nicht vorhanden. vielleicht fing er oft stimmungen ein, er war sensibel, vielleicht war es nur das. niemand kennt sich selbst. niemand. darum versuchte er manchmal, sich in den herzen der anderen wiederzufinden, doch nie war seine suche eine erfolgreiche gewesen. was ihn inzwischen nicht mehr bekümmerte. die unmenschlichkeit des todes war ihm freude und inspiration, die kälte heilte sein herz. 

doch manchmal war er sich fremd in diesen tagen, seine augen von grau überlagert, sein herz ein klumpen eis. auf seiner stirn schien ein graues juwel zu leuchten und es war glück und unglück zugleich, freude und tiefes leid. es war zutiefst unmenschlich. seine gedanken waren klar und hart, von poetischen sätzen durchdrungen, seine träume die vom fliegen. in diesen tagen. als sein herz gefror. 

und in die arme der natur flüchtete er sich wie ein verängstigtes kind und er weinte tränen aus tiefem leid und scham. sein herz wurde weich, das juwel auf seiner stirn verblasste, das funkeln erstarb. bis zum nächsten mal, als er von den friedhöfen träumte, träumen mußte

zwischen schlafen und wachen

es ist nacht. die laterne auf der anderen strassenseite färbt die blätter der baüme fahlgrün und pergamenten gelb. ich denke an ein lied, das ich damals oft hörte, mir fällt der titel nicht ein, 

aber das gefühl, das ich damals hatte, steigt empor und es ist seltsam, dass so viel zeit
vergangen sein soll, denn alles ist gleich geblieben.
die sehnsucht der lilie ist in mein herz gesät lautet eine zeile des liedes, langsam taucht es 

auf in dieser stunde zwischen schlafen und wachen, die sehnsucht der lilie ist es, 

in einer dieser stunden zwischen schlafen und wachen, einer dieser tranceartigen stunden, 

hinüberzuträumen, hinüberzuschweben, zu wehen, und durch die mauer zu gleiten, 

hinaus auf die strasse, durch die bäume hindurch und das gläserne licht

zwischen wachen und träumen war es wohl, als ich meine
gedanken auf die reise sandte und ich weinte ihnen hinterher,
der traum kam wieder heute nacht, doch wer weiss, 

bin ich wach, oder schlafe ich schon? 

dieser text ... verschwommen, gleicht einem alten
stück pergament, das in einer verbotenen bibliothek am
rande der zeit aufbewahrt wird

Atemlos

Die Hecken, an denen ich entlangging, die Efeuranken und dornigen Rosensträuche, die schmiedeeisenen Zäune, die hohen, dunklen Bäume und die alten Villen hier oben am Hügel, alles glitzerte. Eine gleissende Welle kühlen Lichtes erfasste mich plötzlich, legte sich über den Hügel und seine engen, gewundenen Strassen. Für einen winzigen Augenblick wurde die Welt durchsichtig, als würde sich ein luftiger Vorhang heben. Dahinter schien alles gleich zu sein, jedoch nur beinahe. Das Leben war aus der Welt gewichen, das atmende, der Zeit unterworfene Leben, wie es sich täglich in seiner Entsetzlichkeit zeigt. Das Leben war gewichen und war dennoch da, es hatte sich nur gewandelt. Die Zeit war stehen geblieben und ein Kontinuum hatte sich geöffnet, ein anderes Raum-Zeit-Gefüge, das sich hinter dem uns bekannten, von uns erzeugten befand. Hier glänzten Wassertropfen auf dornigen Ranken, dort wiegte sich ein Blatt im Wind, gehüllt in eine Aureole aus kühlem Sonnenlicht und ich sah das wahre Gesicht der Dinge, als ihnen die frische, kühle Brise, die uns überschwappte, das Leben nahm.
Den ewigen Dingen wohnt eine Starrheit inne, die zutiefst beruhigend ist....nicht erschütternd oder gar schrecklich, wie ich früher dachte, sondern vertraut, als wäre jede Art der Bedrohung verschwunden. Und ich wurde ich selbst, wuchs zu mir selbst heran, meine Seele ist wahrhaft grösser, als ich dachte. Hier liegt sie in Ketten, doch dort streift sie frei durch verwilderte Gärten, bestaunt die mystische Natur der Dinge und atmet frei die kühle, golddurchwirkte Luft.
Als die Zeit stehenblieb, hauchte die Natur lächelnd, dankbar den Odem eines falschen Lebens aus...so auch ich...und als ich später in den Spiegel blickte, sah ich eine blasse Frau mit Haaren wie Rabenfedern und grossen, schwarzen Augen, aus denen, trotz Tageslicht, der Mond leuchtete.
Ich sah eine dunkle Nixe, eine Zauberin, Poetin, ein träumendes, dunkles Geschöpf und in dem Augenblick wusste ich, dass mir die Sprache untertan war, sie war mir gegeben, als die Dinge hinter unserer entsetzlichen Auffassung der Wirklichkeit ihr Gesicht zeigten.
Führt uns unser Heimweh an die Pforte dieses lächelnden Todes?
Meine blasse Hand öffnet ein schmiedeeisenes Tor, dahinter wartet das Kind, das ich einmal war, ein kleines Mädchen mit grossen, schwarzen Augen, von Mondlicht...dunkles Wasser...“und ich weiß...“, wir sehen uns an und verschmelzen, aus der Umarmung zweier Wesen wird eins und das lächelnde Kind der Trauer spielt wieder hinter dem Tor aus Schmiedeeisen, wo es niemand stört.
 

impressionen von der künstlichen stadt auf den hügeln

diese landschaft dort oben am hügel ist eine durch und durch künstliche. ein komplex von alten und neuen gebäuden, funkelndem glas und stahl, neben alten behäbigen steinernen bauten, die wie riesengrosse villen aussehen. der komplex bildet eine stadt in der stadt mit einer ganz eigenen ausstrahlung. cool mit all den monitoren, die verschiedene blickwinkel der stadt wiedergeben, ein summen und brummen ab und zu wie von computern
computerkunst und kunst in 3 D, virtuelle realität und kunst zum angreifen, bieten sich dem besucher der stadt beinahe beiläufig dar
ein langer weg wie eine brücke zwischen gebäuden mit fassaden wie aus opakem glas, kühl, die farbe eine winterliche art von eisgrün...unwirklich...die fassade, dahinter ein himmel von strahlendem engelsblau, weiß bewölkt


zwischen eisgrün und engelsblau führt die brücke in eine parklandschaft mit darin verstreuten würfelähnlichen gebilden in bunten farben
violett hauptsächlich aber auch grün und pink
daneben täfelchen wie in einem botanischen garten
die aussenhaut der würfel leuchtet
computerbilder vom menschlichen körper
knorpelmasse und ein innenohr
knochen muskelfasern
der boden ist gefroren und morgendunkel, der himmel strahlt, doch der boden atmet noch die kälte der nacht aus
man träumt sich kameraaugen, um das fotografische tagebuch zuhause mit bildern füllen zu können doch man ist gezwungen, vergängliches zu akzeptieren
ein, zwei bilder brennen sich ins gedächtnis, wo sie jahrelang gespeichert bleiben, um plötzlich, unerwartet, wieder emporzusteigen
ein, zwei bilder gekoppelt mit starken gefühlen, die jahre später dem erinnernden scharfe tränen in die augen treiben werden
die brücke zwischen eisgrün und engelsblau
wie fröhlich man zwischen alter und neuer kunst zu wandeln vermag...switch on...switch off...heiter schimmernde insekten-facettenaugen nehmen schönheit auf, knipsen bildchen für den temporären erinnerungs-ordner, der stetig geleert wird

was bleibt von einem spaziergang übrig außer diesen schnell gezeichneten wort-bildern
nicht viel außer einem unbestimmten gefühl der fröhlichkeit und ein, zwei bildern von engelhaftem schönheitsschmerz
impressionen von der künstlichen stadt auf den hügeln
ein künstlicher see fehlte noch mit monitoren am ufer und alten bäumen, des meisters echte kunst
das alte trifft das neue, vermag es zu umarmen, anstatt es von sich zu stossen
die harmonie erstaunt, macht betroffen
ein weiter blick hinunter in die welt, die noch im morgenschatten liegt, offenbart vertrautes
inmitten hoher bäume schlummert weit unten der stille hain
der alte friedhof, auf dem man wandelte, als man dem ruf der müden seele folgte, die träumen wollte
anders träumen als auf den hügeln der künstlichen stadt
endgültig zielgerichtet
die wahrheit liegt dort unten
im schattigen garten


tanzen möcht ich nicht mehr
sprach das einsame mädchen auf den hügeln
und wandte seinen schritt
langsam
endgültig
dem schattigen tale zu
von eisgrün und engelsblau träum ich nicht mehr,
mir ist nach tiefem ernstem schwarz
lächelte der totenkopffalter
einst schillerndes schwirrendes insekt...
seine flügel breitete er aus
in samtigstem schwarz
und langsam wurde er fortgetragen
es war einfach, nur hinabzuschweben
in das schattige tal
und er sank hinab


© shine

der weltengeist haucht

durchsichtige säulen

in sternklaren nächten,

sein atem spielt im feuer des kristalls

im eisblauen zentrum der welt

im winter

im winter

(dem grossen baumeister der welt)


in den blauen nächten

zwischen schlafen und wachen

träumend wohl



fein gewobene ornamente

durchbrechen den blauen baldachin

floral, gotisch, kristallin, 

in unbekümmerter vielfalt

wachsend und webend



still lächelt er

und rätselhaft

das lächeln der sphingen

und tausend kerzen, geliebter,

tausend kerzen will ich dir bringen

inmitten der letzten gärten

friedhofsdunkel, schmiedeeisen, lampen aus altem buntem glas, die kerzen darin verloschen, im wachs ertrunken, das erkaltete wachs formt sonderbare gebilde, stalaktiten, wasserfälle, kaskaden, der geruch von kaltem wachs und altem metall, der geruch nach alten dingen, er nennt ihn sakral. den geruch von alten friedhofsdingen, er liebt metall und glas und kerzen, er liebt die kunst und die einsamkeit, inmitten der letzten gärten, und er fürchtet die toten nicht. er bewegt sich sacht und behutsam zwischen ihren ruhestätten, verhalten ist sein atem, seine gedanken geordnet, ein ruhiger fluss.

friedhofslampen

dunkelglühend im inneren, nach aussen heller
strahlend, brechend, zerbrochen,
facettiert zum invertierten regenbogen
geschliff'nes glas, kaleidoskop, dahinter dunkel,
und schlaf und nachtfalter-flügelsamt
und wieder ein traum, im geschliff'nen glas
im kaleidoskop, von faltern und farben,
gefangen im glas

the blue flame of my heart

wohin führt dieser weg? ... nach hause.


meine heimat ist ein fremder ort. man erreicht ihn so gut wie nie. es ist ein ort, der hinter einem hohen zaun liegt und das tor geht so gut wie niemals auf. hinter dem tor befindet sich ein friedhof von gigantischen ausmassen, ich nenne ihn midian. an diesem ort lebe ich in meiner wahren gestalt.
tief ins gras geduckt liegt es im mondschein. es scheint verlassen, aber es wartet nur auf seine familie, die ausgegangen ist, um diversen aufgaben nachzugehen. bald werden sie wieder hier sein.
es liegt im mondschein und träumt vor sich hin, manchmal hält es auch ein kleines nickerchen. es ist noch sehr jung und schläft sehr viel.

im gras hat es ein gutes versteck gefunden, es ist wie ein nest oder bett, und dort liegt es, ein kleines geflecktes rehkitz. ein tier der anderswelt, deren symbol seit jeher das geweih eines hirschen darstellt.


manchmal nimmt das tier die gestalt einer jungen frau an, die nackt im gras liegt. die sich unter entsetzlichen schmerzen krümmt und vor sich hinweint und sich erst dann wieder beruhigt, wenn sie ihre eigentliche gestalt wieder angenommen hat.
die sonne verbrennt ihre haut. sie darf nie lang der sonne ausgesetzt sein, sonst stirbt sie. sie verbrennt.

sie liegt im sanften mondlicht und wartet auf ihre familie, die ausgegangen ist. wenn er wieder kommt, der dunkelste von allen, setzt er sich zu ihr und streichelt ihr fell, redet leise mit ihr. zusammen gehen sie spazieren, das kitz springt neben ihm her, um ihn herum. seine dunkle gestalt ragt hoch auf, seine gewänder wehen, er ist riesig gross.
wenn er bei ihr ist, ist ihre seele eine blaue flamme. wenn er da ist, ist sie am leben, in der totenwelt von midian.


niemand kann durch das tor. darum war midian nie hier. es kann einfach niemand herein. aber sie kommt oft ans tor, denn sie ist neugierig. man hat ihr eingeschärft, vorsichtig zu sein. man könnte ihr weh tun. trotzdem schleicht sie sich oft ans tor und hält ihre nase in den wind, wittert nach stimmen und gerüchen.

midian ist die verbotene stadt. hier leben auch nicht viele. die meisten gruften sind alt und verfallen - und leer. die meisten häuser in midian stehen leer. warum das so ist, weiss sie nicht, aber es ist schon lange so. seit sie existiert und lange davor. sie könnte ewig durch midian streifen und niemanden finden. es ist eines der geheimnisse von midian.
sie liebt ihre stadt. nie würde sie sie freiwillig verlassen. und dennoch war sie eine zeitlang weg - sie kann sich kaum daran erinnern, es war wohl nur wie eine art alptraum, den sie hatte. sie ist noch ein kind und hat viele alpträume. es wird vergehen, sagen sie ihr, wenn sie älter wird.


manchmal streichelt sie einem vorübergehenden übers haar oder berührt sein gewand. und sie hofft, dass man sie nicht fürchtet, für das, was sie ist. und dass man sie irgendwann ins herz schliessen wird, wenn man erkennt, dass sie kein monster ist. nur ein tier, ein rehkitz und manchmal eine blaue flamme.

fluchtpunkte

endlich wieder zeit, etwas durchzuatmen. es gibt immer wieder diese stillen momente und gerade in herbst und winter häufen sie sich. ich erinnere mich an die geschichte, die ich gelesen habe. an die momente, die irgendwie aus dem maschennetzwerk der zeit herausgeschlüpft sind. genauso fühlen sich diese fluchtpunkte für mich an. als wäre ich für kurze zeit einfach verschwunden. in dieser geschichte war es aber dann so, dass man, sobald man die räume zwischen den netzmaschen der zeit erkennen konnte.. und sich darin aufhielt - gestorben war.

federleicht, im himmel

die nacht war kurz. ich hab nachgedacht. muss einen völlig neuen weg finden. etwas, das in meinem leben noch nie da war. ein weg, der vom totalen schwarz wegführt, es aber beinhaltet. und ebenso verhält es sich mit dem hellen, das auch in mir steckt. es darf nicht nur entweder oder geben. vor allem, wenn man beide dinge als positiv empfindet, jedes für sich und jedes anders, aber eindeutig beides gut für mich und beides zu recht in meinem leben. das einzige, was man machen muss, ist, beides soweit zu vereinen, dass sich ein völlig neuer weg ergibt. es kann ja sein, dass ich mich bereits mitten in diesem abenteuer befinde, aber es erst jetzt merke. vielleicht brauchen veränderungen ja auch lange zeit. aber am anfang steht immer ein guter gedanke und den hatte ich gerade eben, als ich dieses wunderding von pastellwolke im video gesehen hab. es war plötzlich alles so einfach--

seht ihr, diese beiden postings von heute, also das eine von in der nacht und das hier von gerade eben, die beiden sehen genauso aus wie ich, also wie meine seele aussieht. düster und hell, aber kein weiss, sondern zarte pastelltöne, gehaucht und leicht verwaschen. das bin beides ich. *grübel* wie sowas passieren kann, dass ein mensch so wird, weiss ich nicht. ich weiss nur, dass es passiert. und dass es meistens anstrengend ist, aber äusserst kreativ. vielschichtig. aber wie vereint man die nacht mit einem regenbogen?

ursubstanz, das reine schwarz

beim nachspann von silent hill beinahe eingeschlafen, zusammengerollt wie ein embryo, einige bilder des films laufen noch immer in meinem kopf ab. die lange fahrt im nächtlichen wald mit den spärlichen laternen als lichtinseln, dazwischen immer diese bläuliche schwärze
und ich kann mich erinnern, als kind--
das licht der laternen wandert durch das auto und trifft die netzhäute meiner (zu) empfindlichen augen, ich zwinkere es ungeduldig weg, ebenso wie ich die stimmen der eltern ausblende, die sich leise unterhalten
es musste immer zu still sein um mich--
wenn ich glücklich bin, füllen sich meine augen manchmal mit schwarz, teerfarben, aber wie ein schatten oder leichter nebel, wie eine ursubstanz, die meine seele absondert. heute war ich für 2 oder 3 minuten glücklich, als ich am boden beinahe einschlief, mit dem gefühl, dass so gut wie gar nichts passiert ist seit meiner kindheit, das von belang ist, sonst hätte ich mich verändert, doch das habe ich nicht--
warum sollte ich es wollen? was können sie mir schon geben, das für mich brauchbar wäre? :)

zittrige polaroidbilder mit verwaschenen rändern
ich nehme insektensummen als lautes geräusch wahr
das flattern von flügeln
ich erinnere mich an den traum, den ich damals hatte
von den aufgespiessten schmetterlingen in schaukästen--

müde flügelschläge eines sterbenden falters und
plötzlich ist alles unendlich süss und riecht nach weissen blüten
bis das bild verblasst, zittrig wird
polaroidbilder mit verwaschenen rändern und
hast du gesehen? wie wundervoll sie sterben
licht bricht sich in facettenaugen
wird zu jetstein, amethyst, funkelndem diamant, flammendem licht--

gestern nacht oder schon am frühen morgen...

...da begab es sich, dass ich wieder mal die schnauze gestrichen voll hatte, von den dingen, die ich in meiner freizeit so betreibe, von der mukke, die ich mir in der letzten zeit so reinwerfe und vom leben im allgemeinen, und so musste ich eine kleine gedankenreise antreten..im prinzip wollte ich es auch...ein reise, um meine haut zu retten, könnte man sagen...


und so landete ich in einem komischen kleinen haus mit einem vorgarten, in dem sonderbare skulpturen standen und vor sich hinkorrodierten, metall mit rost und grünspan, der rost schon alt und in einer farbe schimmernd, die an eingetrockenetes blut erinnerte, der grünspan dunkel wie moos im regen, sauer, brandig und bitter, wie ein geruch oder geschmack, wie ein friedhofsgedicht oder das lied von den hohen bäumen am rande der stadt, vielleicht kennt ihr es noch, ich denke schon, dass ihr es nicht vergessen konntet, die bäume, die bei sonnenuntergang wie silhouetten gegen den sich verdunkelnden himmel stehen, wie scherenrisse oder schattenkulissen, und die schwärme der vögel, die heimkehren und um die bäume flattern im letzten licht des tages, bis sie sich auf die hohen äste setzen um dem himmel selbst im schlaf besonders nahe sein zu können


so war das lied der hohen bäume am rande der stadt und so wird es immer sein, ich bin sicher, ihr wisst es noch und ihr wisst auch, wie sich rost und grünspan anfühlt der rotbraune rost auf dunklem eisen, pfeffrig und brandig sowie der grünspan, sauer wie der schweiss eines todkranken oder wie die tränen von toten, sie weinen wie mechanische puppen, hört es denn nie auf mit dem weinen, auch wenn sie nichts mehr fühlen, füllen sich ihre augen mit wasser und dann weinen sie und vielleicht sagt uns das tränenüberströmte antlitz eines toten tausendmal mehr als die tränen der lebenden, wahrscheinlich tut es das, verfluchte seelen, die wir eben sind, mit unseren angespannten sinnen und todmüde bis ans herz, und wie wir uns dafür hassen mehr noch als die anderen es könnten

dennoch wie schön ist das verbotene reich des zwielichts, das lied der hohen bäume, das reich der toten dinge, die bahn des mondes
wir sind müde seelen, jugenstilmenschen und verloren
keine neue erkenntnis, doch erschütternd in dieser nacht, als alles schon in trümmern lag und nie wieder zum vorschein zu treten drohte, aus erinnerungen wurden ganze bilderbögen
eine schmale hand unter grauem spitzengeriesel dreht einen schlüssel in einem korrodierten schloss und die türe öffnet sich quietschend
dahinter kalte grabesluft und flirrende lichtpünktchen von schimmel und korrosion auf den wänden

und ja, ich erinnere mich an das zeichen auf dem fenster
die blaue blume, die im letzten licht des tages zu blühen beginnt
wie keine andere

der blaue vogel

der blaue vogel, der unsere seele trägt. gerade vorhin hab ich von ihm im forum geschrieben. und irgendwie war da etwas, das bei den worten, die ich so vor mich hingetippt hab, ganz plötzlich herauskam. zuerst waren die worte, dann das gefühl. dass der vogel nie sterben darf. weil die seele sonst niedersinkt, zu boden, und sich nie wieder aufrafft, um zu schweben. ein zustand, den sie dringend braucht, das schweben...
der blaue vogel. wenn er singt, wird die welt still.