das haus auf dem plateau

steinchen, die unter den reifen wegspringen. sonnengebleicht. knirschend. staubfahnen. efeu kriecht den strassenrand entlang, schlängelt sich auf die strasse. verkrallt sich. müde blätter. warten auf regen. staub. auf der windschutzscheibe. klirrende kreuze unter dem spiegel, schwingend bei jedem schlagloch. sunglasses on. batcave, leise aus den boxen. efeuarme über der strasse. festgekrallt. dürres gras, den asphalt sprengend. risse im boden.

dunstiger horizont, über der baumgruppe, ganz weit vorne, kilometerweit noch. schnurgerade strasse, ansteigend, bis zum plateau, den bäumen, am horizont, wo der regen fällt, wo es endlich regnet. am horizont, weit vorne, die strasse gerade, ein flirrender strich, wie mit dem lineal gezogen, zum horizont ansteigend, wo die weiden stehen, an der biegung des flusses, wo die zweige in den fluss hängen. die gruppe der alten weiden, die bank am fluss. das haus. die wartenden bewohner des hauses.

 

am plateau. vor dem haus steht das auto. vielleicht war da mal der wunsch nach regen, nach frischer luft, heissem tee. der wunsch nach gesprächen mit den bewohnern des hauses, ihrem lächeln, dem ausdruck in ihren augen. vielleicht war da mal ein unbestimmtes gefühl, im hinterkopf, in der magengrube, dass etwas fehlte. unbestimmt, verdrängt, aber immer da. der reissende schmerz verteilt auf viele tage und darum erträglich geworden. nur das ziehen in der magengrube und gelegentlich ein mulmiges gefühl, kopfschmerzen. tränen, ungeweint. niemals geweint. 

vielleicht war da mal der endlose, auf viele tage verteilte schmerz und der wunsch nach regen. früher einmal.

das auto stand vor dem haus.

das flüstern der weiden.

hinter dem eisregen

calexico im auto, was doch ne einigermassen neue erfahrung ist. normalerweise hört er drüben calexico. drüben in bar numero uno. es regnet. klar. immer, wenn er calexico hört, regnet es. nichts neues. house of valparaiso. die anspannung der letzten wochen fällt von ihm ab, er lehnt sich zurück und raucht sich eine an. nach der fahrt wird er müde sein. so müde wie nach drei marathons. eine fahrt über den highway, wo er sich seinen dämonen aussetzen wird. er wird gewinnen. er wird aufs gas steigen, nicht mehr runtergehen, das gaspedal voll durchtreten und

yeah, manchmal drückt es ihm tränen raus

ohne selbstmitleid

irgendwie waren es immer tränen der rührung, obwohl man es ihm nie zutrauen würde. rührung, weil er sie wieder spürt. menschen ringsumher, hinter den neonsigns, hinter den smogwolken, hinter den barrieren aus gift und abfall. manchmal leuchten sie. noch immer tun sie das. wie sterne und er glaubt an sternenlicht, es ist alles, woran er glaubt. vielleicht liebt er sie. vielleicht liebt er sie zu sehr. wahrscheinlich.

er seufzt tief auf und drückt die zigarette aus. ein anstrengendes völkchen, aber sie sind es wert. sie waren es immer wert.

auf einmal sind sie wieder da, die gedanken an steve und ghost. stevie, der betrunken fährt und ghost, der daneben in seinem sitz liegt und schläft. ghost mit den getrockneten rosenblättern in den taschen seines weiten mantels, in dem er wie eine vogelscheuche aussieht. sein alter kumpel ghost, der damals die decke seines zimmers blau angemalt hat. warum? er lächelt kurz. weil sein alter kumpel nicht ohne den himmel auskommt, nicht mal für eine minute seines lebens. weil es ihn beruhigt, den himmel zu sehen. wie ein kind, das vorm einschlafen etwas vertrautes sehen muss, weil sonst die bösen träume wieder kommen, von den dämonen, die ihn hetzen. sein kumpel könnte diesbezüglich sein zwilling sein. wenn der himmel näher rückt, kommt alles wieder in ordnung, und er rückt unaufhaltsam näher. obwohl es manchmal nicht den anschein hat, aber es ist so. einige zeichen stehen wieder auf den wänden.

die kinder der apokalypse, die lost souls ... wie lächerlich das eigentlich ist, sie als verloren zu bezeichnen, die einzigen, die was begriffen haben...die in ihren schlupfwinkeln in allen ecken der dunklen stadt auf die ankunft des königs warten, noch immer. obwohl einige von ihnen aufgegeben haben. haben den himmel nicht mehr gesehen, haben zu tief in den dunklen spiegel des abgrunds gesehen, und sind so verloren gegangen.

trotzdem...ghost und steve...wahrscheinlich für immer vereint...am ende des weges, der story, irgendwo mit dem rücken an nen grabstein gelehnt, mit ner flasche rotwein und den sternen über ihnen. im freien, wo sie auch schlafen werden. nach einigen joints, die sie immer alberner werden lassen, bis sie wild lachend wohl den letzten toten aus seinem grab verscheucht haben. störung der totenruhe, wenn sich das leben wieder mal vordrängt. dumme kinder. und was schlimm ist, sie bleiben so für immer. vielleicht gar nicht so schlimm...manche leute haben was ewiges an sich. weisste, sagte ghost mal zu steve, als er wieder mal besonders erleuchtet war, eigentlich sind wir wie figuren in nem roman. in nem grossen roman. und wir sind unsterblich.

er ist eingermassen verwirrt. für nen kurzen augenblick war etwas in der luft, weisse blüten, jasmin und magnolien, wie in einer warmen sommernacht im tiefen süden und er taucht weiter ein in die tiefe, warme nacht, die hinter dem eisregen liegt, taucht weit hinunter, wo all seine träume sind, die lebendig sind und warm und tröstlich.

hinter dem eisregen

du blickst von deinem buch auf, das kalte herbstlicht trifft dein gesicht und ich sehe zum ersten mal diese winzige falte zwischen deinen augen

wer auch immer daran schuld ist, ich töte ihn–

alec

[eine nacht in einem club von d.c.

steve und ghost besuchen ein konzert und lernen

jemanden kennen, mit dem sie absolut nicht gerechnet haben]

der text ist eine skizze. ich sammle (wort-)skizzen und (wort-)krizzeleien. das hier ist ein blatt aus einem collegeblock. manche wörter, wie z.b. "ghost", sind hervorgehoben, x-mal mit dem stift nachgefahren. manche zeilen sind rot geschrieben, aber das ist nur, weil mir der kulli ausgegangen ist. man sollte ein kassettentape hören und auf einem collegeblock kritzeln. es ist immer sehr entspannend.
wenn man das ganze noch nachts, vorzugsweise bei kerzenlicht, betreibt, 
macht man alles genau richtig.

der bassspieler übertraf alle, weiss goth, und da oben stand so ziemlich das bizarrste rum, was je gelebt haben mochte. die band war... insektenhaft. nicht gerade die biene maja-version. wie aus einer fernen galaxie, und spacig waren die töne, die sie produzierten. eine art spacepunk, der einem die gänsehaut über den rücken zog. ihre bewegungen taten ein übriges dazu. herausfordernd dem publikum gegenüber, aggressiv, voller hass
die reine wut, kanalisiert in eiskalte töne, klänge, die das herz gefrieren liessen.


der bassspieler grinste ins publikum, woraufhin einige elektrotanten, die am rand der bühne recht isoliert in einer kleinen gruppe beisammenstanden, hysterisch zu kreischen begannen. wohl sein eigener kleiner club der anbeterinnen, die sich so richtig in schale geworfen hatten (mansonettes wäre mal ein hilfsausdruck dafür... also mächtig böse kleine girlies mit mächtig bösen klamotten und alles in allem  nicht gerade das, was ghost als umgang bevorzugte)

bassspieler whoever, den namen wusste ghost nicht, grinste also besagte girlies freundlich an, viel zu freundlich, dachte ghost noch, und dann spuckte er direkt vor ihnen aus. na wunderbar. eine begann auch noch zu heulen, get a life, kid, und zeig solchen arschlöchern, wo sie hingehören. steve schüttelte auch schon den kopf, lachte aber gleich darauf wieder und zog an seinem joint. mann, stevie, wenn alle so breit wären wie du, das wär für diese insektenclone da oben auch nicht das wahre, dachte ghost. die brauchen wut, hilflose wut, davon ernähren sie sich... sieht man doch. wut und schmerz. und wut und schmerz erzeugen, das konnten sie.

bassspieler whothefuck war inzwischen auf der bühne ganz nah an ghost herangeschlichen und starrte ihm nun direkt in die augen. wohl auch noch gedankenleser. ghost wappnete sich schon auf einen sprühregen von spucke, doch der typ starrte nur und das war wohl das ärgste dran. er sah fassungslos drein, für einen kurzen augenblick, bis steves lachanfall ihn aus seiner trance riss und er wieder in seine rolle fiel. was, verdammt, war das wieder gewesen?
ghost drehte sich um und marschierte zur bar. in seinem rücken fühlte er noch immer den blick von dem ding auf der bühne, und er begann, leicht zu frösteln.


"sowas wie dich halten wir uns im keller, aber danke für dein angebot, wir kommen garantiert nicht darauf zurück". mit diesen worten, die menschenliebe erahnen liessen und dem girlie im schlepptau, das vorhin noch geheult hatte, dockte der bassspieler direkt neben ghost am tresen an. die tussi war geplättet. völlig am ende, und sie starrte ghost hilfesuchend an. goth, wie er das hasste! "sei doch mal freundlich, mensch, hier ist nicht die bühne, komm gefälligst runter!" seine worte waren raus, bevor er nachdenken konnte.
wieder dieser blick. fassungslose augen, dann ein unterkühltes schulterzucken und ein "sorry schätzchen" zu dem mädchen, das eingeschüchtert hinter ihnen stand. er starrte ghost an, hielt ihm dann die hand hin und meinte: "hi, ich bin alec."


und so kam alec ins spiel...

stairway to heaven

die nacht ist kalt. ich bin zu leicht angezogen, der wind dringt durch meine dünne jacke. darunter trage ich nur ein t-shirt. der wind hat was schneidendes, er kommt aus einem dicht bewölkten himmel, das kann ich trotz nacht gut erkennen. der mond leuchtet. das licht ist kalkig weiss und weckt assoziationen mit blanken knochen. der knochenmond grinst auf mich herab. meine klamotten sind weiss vom verputz der mauer, an die ich mich lehne. ich weiss es, ohne hinzuschauen. aber ich hab nicht den geringsten impuls, das weiss von meinen klamotten zu entfernen. ich trage es als zeichen meines eindringens in diesen totengarten. als geheimes zeichen. ich trage einen teil einer alten gruft mit mir spazieren und ja..die vorstellung gefällt mir. ich möchte heute nacht viel blut verlieren. genug, um weiterleben zu können. nicht genug, um zu sterben.

ich erwäge kurz, mir die pulsader auf der linken seite aufzuschneiden. quer natürlich. quer bedeutet krankenhaus, längs leichenschauhaus. weiss heutzutage jedes kind aus den suizidforen. der wind scheint kälter geworden zu sein. ich blicke zum himmel, er hat einen grauen schimmer. wie stahl, der hinter einem seidenschleier liegt. etwas beisst sich in mein gehirn und weiter nach innen, hinein in meine seele. ich weiss heute werde ich viel blut verlieren und dafür werde ich noch viel mehr geschenkt bekommen. einen blick in eine welt, die verboten ist. hinter den seidenschleier, dorthin, wo der schimmernde stahl schon auf mich wartet. eine klinge, die mich aufschlitzen wird. ich werde dinge spüren, gefühle haben, die kein mensch normalerweise hat. ich werde vielleicht die unfassbare blasphemie erleben, für kurze zeit die gedanken eines engels zu teilen, seine energie aufzunehmen und sie zu trinken, bis ich endlich wieder mein wahres ich fühlen werde. ich werde dafür leiden. ich werde deswegen ausgestossen sein. ich weiss es und ich werde es dennoch tun, weil ich es ganz einfach tun muss.

du wirst den menschen ein fremder sein, sagt er. sie werden dich solange du lebst nicht als ihresgleichen erkennen. du wirst die hölle der einsamkeit erleben und daran zugrundegehen. seine weiche stimme ist hinter dem schleier, hinter dem grau schimmernden stahl. ein weg, der so weit ist, dass mich schwindelt. und doch so nah, nur einen gedankensprung.

stairway to heaven

ich werde heute niemanden grüssen

*setzt sich auf die mauer gegenüber und betrachtet das treiben vor dem club*
nicht, dass ich nicht dazugehören will, aber es ist doch ziemlich einsam zwischen all den leuten. irgendwie erinnert mich das alles an früher, als ich noch auf der suche nach gleichgesinnten war. ich streunte draussen in den strassen rum, und wo menschen sich versammelten, blieb ich eine zeitlang stehen, doch ich gesellte mich nicht zu ihnen. ich höre ihr lachen und es war in meinen ohren wie kreischen. ich sah ihre stylings und es gibt kaum etwas, was ich nicht sah in den jahren meiner wanderschaft, doch kaum etwas, das mich berührte. auf der suche nach einer spur freundlichkeit in den augen, nach einem guten gespräch, und so bin ich hier draussen gelandet, wo ich mich immer am besten fühlte. ich rauche mir eine an und betrachte die leute, manchmal fühle ich ihre blicke auf mir lasten. doch nicht lange, denn ich sitze im schatten und niemand sieht mich genau. aber eins ist positiv daran: die nacht ist wieder so, wie sie sein soll, sie ist ohne grenzen und sie ist mir heimat und versteck, sie birgt mich und meine träume. ich geh heute nicht rein, aber ich bleib noch ne weile draussen auf der mauer sitzen. ich werde heute niemanden grüssen und niemanden anlächeln. ich werde heute meine stolze fresse vor mir hertragen wie ein schild. man könnte sagen, dass sich nichts verändert hat. die lage ist noch immer hoffnungslos, aber nicht tragisch. it's human behaviour...what else?
vielleicht hör ich noch ein tape einer namenlosen person, yeah, die tapes hab ich immer in den manteltaschen, zusammen mit einigen nötigen unnötigen dingen, wer meinen freund ghost kennt, der kann sich vorstellen, was ich mit mir rumschleppe.

und wenn hier noch einer sagt, dass ich erwachsen geworden bin, dem hau ich aufs maul. wenn einer es wagt, mich von der seite anzumachen, findet sich unter der erde wieder. meine wut ist wie ein laserbeam, meine liebe ist zu gross für mich allein, ich schau rüber zu ihnen und beginne zu lachen. ich hab freund ghost am kreuz hängen gelassen, um kurz herzuschauen, doch freund ghost verreckt gerade allein, also muss ich wieder gehen, um ihm in seinen beschissensten stunden beistand zu leisten. vielleicht häng ich ihn kurz mal wieder ab, nur um zu sehen, wie ihn diese beschissene welt wieder ans kreuz nagelt und keine masken für mich bitteschön, keine kalten augen, kein "nachtvölkchen", so süss sie auch aussehen mögen. i want raw emotion. die sie nicht zu geben imstande sind.

 “Help the ones you love, his grandmother had told him, help them when you can, and after that, mind your business. Your gift doesn’t give you the right to go rearranging other people’s lives for them. You might see their souls, but they won’t always want you to be their mirror.”

          Poppy Z. Brite, Lost Souls

der tag, an dem die zeit stehenblieb

der tag, an dem die zeit stehenblieb
war rein zufälligerweise halloween.
vielleicht war 'ne beschwörung dran schuld
vielleicht war's auch nur zufall
ich schenk dir die unglaublichsten dinge
die du noch nie gesehen hast
das schwärzeste vom schwarzen
ich hab mein herz mit kleinen
totenschädeln tätowieren lassen
und die netzhaut meiner augen
mit schwarzen spinnennetzen
und dich hab ich endlich 
an mich gerissen
wie ich es schon immer wollte
ich hab dich gefressen
mit haut und haar
nun muss ich nicht mehr hungern
seit dem tag, an dem die zeit stehenblieb

“Don’t you ever leave me. Don’t you ever go, man-”
Steve stopped, but Ghost heard the sudden hoarseness in his voice.
“No,” said Ghost. “It won’t be me who goes.”

Poppy z. Brite: Lost Souls

hab auch an dich denken müssen, als ich gestern nacht am computer sass
und an die bar in meinem kopf, und ich hab mir gedacht, dass du mir dort
manchmal hilfst, wenn du willst natürlich. nur wenn du willst. denn es ist
viel arbeit dort und ich brauch dich sehr
und deshalb hab ich ein plakat entworfen für dich und mich und diese seltsame
bar, wo wir manchmal an der theke stehen und diese leuchtenden drinks mixen
und giftiggrünen absinth ausschenken, und dunklen wein...

in der allee

ausschnitt aus einem brief, vor ewigkeiten geschrieben und dennoch wahr, wahrer als vieles von dem, was danach kam


wälder. da waren grosse, bräunlich-rote wälder in einem meer aus nebel. manchmal schien es, als würden sie lautlos an uns vorübergleiten, als wir die strasse entlangfuhren, die im regen glänzte. eine stimme, zerbrechlich, wie ein klirrendes spiel aus glasscherben, wehte gespenstisch durch die graue zwielichtlandschaft, eine stimme, die von leid sprach und von der ästhetik des schmerzes. das wesen sprach von tausenden und abertausenden toden.
‚nichts ist echt‘ hast du geschrieben, als du das vorige mal im spiel warst, nichts ist echt und auch wir sind es nicht. wir sind einfach nicht real. und deshalb gibt es das spiel, damit wir real werden, irgendwo da draussen in einer welt, die wir bewohnen. du weißt, dass die sogenannte realität, wie sie die anderen jeden tag erleben, alles andere als real ist? sie ist so vergänglich, dass sie nicht mal die nächsten 10 jahre bestand haben wird. die welt, in der ich mich bewege, existiert aber schon viel länger, seit dem tag, an dem ich fühlen konnte. vielleicht sollte man den begriff ‚realität‘ einmal überdenken und neue definitionen finden?
wo lebt die seele? in welchen häusern lebt sie, was isst sie, was trinkt sie, warum weint sie oft, mitten im leben?  (wohl, weil sie vom tod träumt. müde seelen weinen, weil sie schlafen wollen)
meine definition der realität ist recht einfach und die meisten würden mir garantiert nicht zustimmen. realität ist dort, wo meine seele lebt, und das ist weiss gott nicht hier. meine seele lebt nicht in dieser alltagswelt, sie ist anders beschaffen, ihre konsistenz ist zu verschieden, zu dunkel, zu traurig, und auch zu ‚lebendig‘. ja, ich bin lebendiger als die menschen, die ich jeden tag treffe. wahrscheinlich, weil meine ‚realität‘ so anders ist, dass ich mir ein echtes leben leisten kann.
wenn ich mit dir im spiel auf dieser dunklen strasse entlangfahre und rechts und links die wälder vorbeigleiten, denke ich, ich kann das anfassen, weißt du, ich kann das fühlen, ich weiss, wie sie aussehen, die wälder und ich kenne dieses gefühl, im nebel zu wandeln (ein seltsames, einsames gefühl...ein ‚irreales‘ gefühl, so im nebel zu wandeln...)
dort gehen wir spazieren, in einer allee, die lang ist und düster. sie sieht irgendwie ein wenig aus wie diese schnurgeraden alleen der grossen friedhöfe oder in irgendeiner stadt, in einem alten stadtviertel, wo es noch diese grossen, kaputten häuser gibt. im nebel gehen wir die allee entlang, über nass glänzende blätter, die glitschig sind und aussehen wie die haut einer schlange. ein geruch liegt dort in der luft, der ist eigenartig und ein wenig unheimlich, denn es riecht dort nicht nur nach vermoderten blättern und regen und erde, sondern nach weihrauch. nach altem weihrauch, oder nach dem gewand eines dunklen engels, der vor uns diese allee entlanggegangen ist, nur ein paar sekunden vor uns. ich stelle mir sein schweres, schwarzes gewand vor, seine langsamen, gemessenen schritte, sein gesicht, das halb im schatten liegt, sein lächelndes gesicht. die augen, diese augen...so gross..diese riesengrossen augen. alles, was von diesem grossen blick getroffen wird, neigt sanft das haupt vor ihm und legt sich nieder, um zu schlafen. der ewige winter, in diesen grossen grossen augen.
ich möchte endlich erfrieren in diesem grossen blick. ich suche diese art des todes, dieses erfrieren in einer winternacht, die sein blick nur ist.
du weißt, ich glaube...
ich bin nur ein kind in diesem dunklen winter’traum‘.
wir wandeln stumm im nebel und man kann nur unseren atem hören, wie rauchfahnen strömt die spur unseres warmen atems, des lebens, in die eiskalte nacht, die noch herbstlich ist, aber nicht mehr lange. der winter wird kommen, alles weist darauf hin, dass der winter bald kommen wird.
‚bald schneit es, ich kann es spüren‘, sagst du und ich weiss nicht, warum, ich neige meinen kopf sanft und fühle einen schleier in meinem haar, obwohl dort keiner ist. ich fühle sanftheit und liebe, die gross ist, liebe zu dir und zu den bäumen. ich nehme deine hand in meine, ganz vorsichtig
und da ist diese stimme, die zerbrochen, wie ein klirrendes spiel aus glasscherben, über der allee schwebt. hörst du? sie singt von tausenden und abertausenden toden.
lass uns weiterspielen, winterelfe, lass uns alles vergessen da draussen, komm in die allee mit mir und fühle, was ich gerade fühle.
im spiel sagen wir die wahrheit. was ist realer als die wahrheit?

remember

gerade hatte sie sich durch einen stapel alter fotos und partyflyer durchgewühlt. ein katalog von joe inferno lag offen auf dem tisch, sie blätterte darin und befand alles, was sie sah, als noch immer tragbar. es war ein stil, den man immer tragen konnte, schon undergroundig, aber irgendwie zeitlos. schwarz, natürlich. absolut schwarz.

die klamotten mit kensingtonmarket-einschlag überblätterte sie, bis sie zu den wirklich guten modellen kam. ein anzug, über den ein kurzes cape drapiert war, oder war das cape ein teil der jacke? - wahrscheinlich. extrem gut genäht, dachte sie, und dieser designerlook, ohne wirklich aufdringlich stylish zu sein. ein kleid fesselte seine aufmerksamkeit - das einzige kleid, das nicht ganz schwarz war. cremefarben und bodenlang, besetzt mit schwarzer spitze an den ärmeln und an der front, und eine unglaubliche gothicfrau als model. atemberaubend, beides.

schockierend klar, der stil, die aussage. das gesicht der frau war ebenfalls ein statement, ebenso der ausdruck in ihren augen. sie sah glücklich aus in ihrem anderssein, zufrieden. ihre augen strahlten und alles an ihr reflektierte das selbstbewusstsein eines menschen, der sich selbst gefunden hatte. ihr schwarzhaariger partner hatte die aura eines jungen bohemien, fast ein wenig filmvampir, schon fast zu schön mit seiner blassen haut und den rabenschwarzen haaren, dem sinnlichen delphinmund, der immer ein wenig zu lächeln schien.


shine blätterte weiter in ihren erinnerungen, von party zu party, von location zu location, von stadt zu stadt. "ballroom esterhofen", viele flyer, ganz viele.  "in stahlgewittern", "stormclouds over europe", "pagan cult".
auf dem ganzen tisch verteilten sich inzwischen die flyer, fotos und kataloge und sie sah fast erstaunt zu, wie sich alles in ihrem inneren wieder an seinen platz rückte.

es schneite damals, dachte sie und ich hatte nicht allzuviel an und trotzdem war ich draussen und sah zu wie die schneeflocken fielen, ich stand in der tür, hinter mir ging etwas hartes, industrialmässiges ab und ich stand draussen und hatte tränen in den augen. warum? sie seufzte tief. ich holte mir damals eine erkältung im schnee und als ich nachher in meinem bett lag, konnte ich vor sehnsucht lange nicht einschlafen.

hinter ihren geschlossenen augen sah sie sie auf der tanzfläche, zu schön, um wahr zu sein, und sie sah sich wieder und wieder aufstehen, über die tanzfläche gehen, in richtung tür, am türrahmen lehnen und zum himmel sehen. sie sah noch einmal die schneeflocken tanzen. ihr war schwindlig gewesen, wahrscheinlich hatte sie zuviel getrunken, sie wusste es nicht mehr. aber sie konnte sich daran erinnern, dass sie es fast nicht ertragen hatte, wie sie aus dem dunklen himmel gefallen waren, es war fast psychedelisch gewesen. die flocken waren aus dichtester dunkelheit gekommen, und wenn man nach oben sah, war es so wie in einer glaskugel mit verzerrtem innenleben gewesen. wunderschön, aber fremd. irgendwer schüttelte die schneekugel, in deren innerem sie stand und sie hielt sich am türrahmen an, damit sie nicht fortgerissen wurde.

sie wusste nicht mehr, warum sie damals so traurig gewesen war, aber sie war oft traurig, ganz plötzlich
manchmal weint der tod mitten in unserer seele
dann sollte man sich seiner tränen nicht schämen
die schneeflocken tanzten noch in ihrer erinnerung.
sie sass am küchentisch und fühlte sich fragil und verletzlich
wie damals


o gott ich könnte eingesperrt sein in einer nussschale
und mich für einen könig von unermesslichem gebiete halten
wenn nur meine bösen träume nicht wären

der wind war ein sadist, er hatte ihm zuerst ins herz geflüstert und ihn dann fortgetragen
der wind, der schon überall war
hatte ihn einfach unter den arm genommen und wie eine feder mit sich genommen
später hatte er ihn einfach über dem friedhof fallenlassen
und er hatte sich sofort in die erde gewühlt
war darin versunken und sog den kühlen atem der toten
tief in seine lungen bis er erstickte
wieder einmal

leben als gäbe es kein morgen

den ganzen abend geht schon der wind. weht flausen aus dem
kopf und falsche gedanken. weht die sehnsucht ins herz zurück.
es tut so unendlich weh, sagt sie lächelnd
ein windstoss bringt klappernde knochen und den geruch von erde
ein lächeln in zusammengekniffenen augen
jemand geht die strasse entlang
mit staubigen docs und einem schwarzen mantel
er ist nichts besonderes
glaubt er
doch für sie ist er alles
er trägt die trauer vor sich her wie ein banner
und das lächeln in seinen wasserblauen augen
birgt hoffnung für sie

nur 5 minuten leben
5 verdammte minuten
wären alles wert,
jeden schmerz der welt,
5 minuten leben und dann sterben
es wäre alles wert

er ist so leise
man kann ihn kaum hören
die welt ist zu laut
wenn er geht, nimmt er eure seele mit
er geht gerade die strasse hinunter
fühlt ihn
der wind lässt seinen mantel flattern
seine augen suchen euren blick
noch immer
der wind weht und vertreibt alles unnötige
übrig bleibt heimweh
er sieht euch an



er braucht jetzt was stärkeres als sein bier. das mädchen am fenster, als sie der einsamen gestalt nachblickte, war noch so stark in seiner erinnerung, er hätte weinen können. und wieder war es wie immer. sie wurde wahrscheinlich nicht gehört ihre stimme war zu leise, die stimme der gestalt im schwarzen mantel sowieso.
er kann ihre worte nicht vergessen

nur 5 minuten leben
5 verdammte minuten
wären alles wert,
jeden schmerz der welt,
5 minuten leben und dann sterben
es wäre alles wert

leben als gäbe es kein morgen, keine tage, die träge dahinschleichen, leben als wären diese verdammten 5 minuten deine letzten
vielleicht möcht ich heute noch auf den friedhof. ja, ganz sicher, aber es ist dunkel und kalt. sowas hat mich früher eigentlich nie abgehalten aber früher, da hatte ich ja nix zu verlieren, und heute … eigentlich genausowenig wie früher...warum macht mich das so fröhlich? ich könnte also ohne weiteres zum friedhof fahren und mich dort in ne alte gruft setzen, aber...hey..gute ausrede..ich hab ja keinen wein gekauft, und wein muss doch sein, am friedhof in einer eiskalten nacht, also lass ich es sein, obwohl mich irgendetwas gerade auffrisst. ist wohl der wind, der sadisitische wind, der mir gerade erzählt hat, dass ich tot bin hier drinnen in meiner wohnung, dass ich raus muss, etwas fühlen muss, riechen, hören, schmecken, nicht schlafengehen und morgen ins büro gehen...sondern mir am friedhof eine erkältung holen.

totenkind

ich verfluche euch,

sagt das kind

und auf einmal war alles vernichtet, was ich einmal war

so plötzlich, ohne vorwarnung, begann alles, sich in nichts aufzulösen. es gab nicht einmal einen heroischen fight, nichts von dem, was ich erwartet hatte. auf einmal begann unser lautes lachen sich aufzulösen, unsere  jugendlichkeit, unsere trunkenheit in der nacht. auf einmal waren wir nicht mehr. wir waren nicht einmal mehr freunde. früher waren wir mehr als das. waffenkameraden, saufkumpane, vampire, die dämlichen arschlöcher mit den fetten schwarzen sunglasses at night, fellow spooks, die einander so so sehr liebten und bewunderten.

wir wären füreinander tausende tode gestorben. und wir hätten unser letztes bier miteinander geteilt. fellow spooks, spooky kids, nachtkreaturen, niemals so werden wie die, sich niemals korrumpieren lassen, immer zeit füreinander haben., immer treu sein, immer ehrlich sein, immer reden, wenn was weh tut. immer da sein füreinander.

blutunterschriften unter unsere glitzernden briefe, nächtliche anrufe, flüstern miteinander, so viele geheimnisse, so unendlich viele, und sie sind noch immer da, nur für uns nicht mehr, denn wir sind nicht mehr.

steve und ghost

you wished for better days to come
you wished...
but when the feelings come
it hurts too much
and when it rains i feel them tears again
i touch your face and drink your tears again
this never ending pain
it's all the same
it has your name
this never ending pain
we'll end up in tears again
we wished for better days to come
so cold, so close so far away
this never ending pain
we'll end up in tears again

was kann ich noch sagen, um dich zu trösten?
ich hab doch schon alles gesagt, und es reichte nicht aus.
es gibt keinen trost für dich.
keine heimat.
es gibt keine heimat.
wir könnten zum friedhof gehen. was meinst du?
ich hab deinen zitternden kalten leib so oft gehalten.
du hast nie aufgehört, zu zittern.
ich bring dir auch was hübsches mit.
viel rotwein, eine weisse kirchenkerze...
warum weinst du?
warum zitterst du?
mir ist schwindlig. gott, ja, ich bin betrunken.
glaubst du, ich könnte das alles noch nüchtern ertragen?
glaubst du, ich zittere weniger als du?
du sagst, das wäre nicht deine welt.
du sagst, du fliegst jetzt weg
du bist betrunken, alter...
ich lache und sehe zu, wie du deine flügel ausbreitest,
die nur du und ich sehen können,
ich lache, bis die tränen kommen
gott, lass uns immer betrunken sein

we wished for better days to come
we end up in tears again
ich lache bis die tränen kommen


ghost lehnt an steves schulter und hat die augen geschlossen.
hinter seinen blassen durchscheinenden augenlidern weint ghost.
kennt ihr ghost?
ihr müsst eins über ghost wissen:
er ist eine art engel in menschenform.
ein unschuldiger engel.
ghost weint und ich weiss nicht mehr, wie ich ihn trösten kann.
wenn jemand wie ghost weint,
ist es mit der welt nicht mehr weit her.
ich halte das lenkrad unseres wagens fest in meiner hand,
das ist alles, was ich im moment für ihn tun kann.
fahren, und ihn sicher in meinem arm halten
doch sagt mir, was kann ich tun,
damit ghost wieder aufhört, zu weinen?
die lichter der städte, an denen wir vorbeifahren,
glitzern wie falsche versprechen
meine augen brechen an diesen lichtern
ghost weint..

leise weint er, er zuckt nur, so als würde er zittern
sein fragiler körper zittert
ghost ist jesus
in diesem moment
mh...zumindest für mich
und ich lasse meinen geliebten jesus nicht sterben
mit den wunden, die er hat,
kann er nicht allein leben
seht ihr ihn?
sie haben ihn so oft mit ihren schwertern durchbohrt
ich halte das lenkrad in der hand
mit der anderen halte ich ihn fest.
ich werde ihm heut noch rotwein einflössen
ich weiss, es ist eigentlich kein ausweg, aber..
wir werden nen song zusammen schreiben
heute noch
heute, ein tag, an dem neonlichter an meinen augen zerbrechen
heute und nur heute ist das möglich
diesen einen song zu schreiben
der vielleicht etwas verändern wird
ich fühle dieses raue gefühl, am leben zu sein
während ich meinen freund in sicherheit bringe
in unser haus
und nachher werde ich ghost ins bett bringen
und an seinem bett wachen
und die dämonen vertreiben
gott sind wir betrunken...

lost souls

grad bin ich in crüxshadows-laune, und auf blut und glitter, fast wie im herbst. grad bin ich auf selbstgezimmerter doppelsarg und dann das teil innen leichenwagen hieven und die karre dann zu dir schaffen, dich einpacken, nebst fetten kajalstiften, directions, viel spray, tapes und gummispinnen und dann irgendwo hinfahren und ein haus besetzen, so'n winziges mit veranda und krachenden dielen mit tausenden hausspinnen
und hey! k., dort gibbet sicher nen tierladen, irgendwo, weil ich nämlich noch vogelspinnen und grillen kaufen muss und ein paar terrarien. die grillen kommen in ein grosses glas in die küche und zirpen die ganze nacht lang. es gibt billigen rotwein und viel coke und irgendwann läuten die ersten gäste an und bringen selbstgebackene spidermuffins und totenbrot mit
und einer, so'n albino, der verhuscht und fledrig in der ecke steht, lässt immer so ne hohe lache hören, von der sogar wir ne gänsehaut kriegen
er lässt die spinnen über seine hände laufen und seine fingernägel sind ganz lang und spitz gefeilt und silbergrau
und es beginnt zu regnen

irgendeiner sitzt am verstimmten klavier, auf dem viele weisse kerzen stehen und tropfen und der albino dreht sich zum fenster und sieht in den regen
und dann erzählt er eine geschichte, die traurig und schön ist und wir wissen nicht, dass es seine lebensgeschichte ist und halten sie für ne erfundene geistergeschichte
irgendwann schlafen wir dann alle, im raum verteilt, ein
die meisten an der wand liegend, wir in unserem sarg in der mitte des zimmers mit offenem deckel, damit wir das mondlicht sehen können und bevor die sonne aufgeht, schliesst der albino unseren sarg, damit wir keine schmerzen leiden müssen
dann geht er hinaus und steht im licht des anbrechenden tages auf der veranda, bis ihn der erste sonnenstrahl trifft und er sich auflöst wie an jedem morgen

am abend sind wir frisch und packen alles in unsere monsterkarre, um diesen ort zu verlassen und um zum nächsten zu fahren.
wir haben keine ahnung, wo es sein wird, aber das haben wir ja nie.
irgendwo ist es ja immer halloween, was, k.?
irgendwo ist immer halloween

banshee

banshee, kubanisch pink


schwarze pupillen im seltsamen gegensatz zu ihrer blassen haut und den exotisch bunten haarfarben, in zöpfen oder mit samtbändern hochgebunden, die samtbänder schwarz und breit, eindeutig vom friedhof, die haare orange mit schwarzen strähnen, schwarz mit violett, ein blumenbouquet, exotische orchideen im garten der tränen, die gesichter blass, perlweiss, zum himmel gerichtet, aus dem es schwach regnete, der wind verwehte die regentropfen, die über die windschutzscheibe des autos sprühten


der chevrolet, fünfzigerjahre, kubanisch pink, mit schwarzen flügelpaaren auf den türen, die sitze im leopardendesign, eine verblichene plastikblumenkette hängt über dem fahrersitz, unterm spiegel hängt ein strang bunter rosenkränze,


man hört kassetten, teuer in obskuren onlineshops erstanden und sehr rar, haitianisches, mexikanisches, brasilianisches, bossanova, fado und viel viel mehr,


kassetten mit bunten covern und bunten tönen, auch sehr dunkles zeug, vielleicht das dunkelste zeug das es gibt, totenklagen, trauermärsche, traurig, sehr traurig, mit einem funken hoffnung auf weiterleben, wiedersehen, vielleicht konnte man die wirkliche dunkelheit nur ertragen, wenn man sie mit den bunten farben vermischte


farben fliessen ins schwarz wie tinte die sich zu seltsamen mustern vermischt
wenn die schwermut sich mit leichtigkeit vermischt
und leicht war alles, was sie taten in diesen tagen
um zu überleben

leicht wie federn, bunt, doch an den rändern grau
nur, um zu überleben, die nächsten 5 minuten

wenn die trauer kommt

gift und träume

vielleicht war da mal mehr als das hier. so viel mehr, dass du nur so schauen würdest. so verdammt viel mehr, dass du deinen kopf schütteln  und dich zu mir beugen, mir ins ohr flüstern würdest.."sag, wie hältst du das hier aus? das alles? kannst du überhaupt noch?"
und ich würde sagen, in dein ohr, und einzig und allein nur deshalb, weil heute diese besondere nacht ist
"nein. nein, hundert, tausend, millionenfach nein. das alles..das ist nicht das, was mir mal versprochen wurde, vor langer zeit..doch ich erinnere mich gut.zu gut. daran, als alles begann. als ich aus dem teich der träume entlassen wurde und man zu mir sagte..geh dort hinaus, dort ist eine welt, die genau zu dir passt. du wirst sehen, sie existiert. nein, sage ich dir. sie existiert nicht mehr. weisst du auch warum?"
du schüttelst sanft den kopf und ich bemerke, dass auch du dich zu erinnern beginnst. ich merke es daran, dass deine aura, die um dich fliesst, einen zarten schimmer annimmt, der aussieht wie der abendhimmel, die blaue stunde, in der alles möglich ist.
"aber miss." sagst du. "miss mit den vielen namen." du lächelst und ich muss ebenfalls lächeln, ob ich will oder nicht. "miss lilly baxter." ich beginne zu lachen. "miss baxter, ja", murmle ich in mich rein,
"gute erinnerungen, ja."

"weisst du nicht, kleine miss", und nun verändert sich deine stimme, wird alt und dunkel, so alt und vertraut
"weisst du nicht, dass du das reine gift bist? dass du ohne gift nichts bist? war dir das gift zu wenig? dann allerdings tut es mir leid für dich."
ich zucke zusammen und verschütte beinahe meinen wein.
"jeder mensch ist gift", fügst du beinahe versöhnlich hinzu. "nur manche sind eben nicht so ..extrem wie du. brauchen andere dinge.
jagen sich eine andere droge in die venen, symbolisch gesprochen."

"vieleicht sollten wir uns nicht erinnern. sonst werden wir nicht alt."
"ja, genau, weil das der sinn des lebens ist - alt zu werden." du lachst und stehst auf, legst das geld auf den tresen und wendest dich zum gehen.
"miss lilly baxter. war mir eine ehre." deine verneigung ist eindeutig altmodisch, aus einem anderen jahrhundert, einem anderen leben.
"wohin gehst du?" - ich klinge piepsig wie ein kleinkind, und genauso fühle ich mich auch. wie die fünfjährige, die nicht schlafen gehen will, die darum bettelt, noch ein bisschen aufbleiben zu dürfen

"rauf auf den highway, mein kind. rauf auf den highway. du hast wohl vergessen, dass man niemals vom higway runter darf, was? hast es vergessen.
miss baxter, die vergessliche. wohl zuviel andere dinge im kopf. armes kind."
ich starre dich an.
starre den leeren fleck an, wo du eben noch gestanden bist
verdammt, du hast ja so recht. warum lachen menschen, wenn sie eigentlich weinen sollten?
vielleicht, weil vor der tür ein auto parkt, ein schnelles auto,
mein auto.

so i'm heading out to the highway
i got nothing to lose at all
i'm gonna do it my way
take a chance before I fall

judas priest