das motel

glaubt ihr, dass man hier baden kann?

sie sahen das bassin skeptisch an. es war mit wasser gefüllt, aber das mochte gar nichts heissen.
löcher im boden von tschernobyl sind auch mit regenwasser gefüllt und kaum einer würde sie für
swimmingpools halten. aber das hier..das sah schon etwas anders aus. ein mit klarem wasser randvoll
angefüllter swimmingpool, der zwar nicht gerade das allerneueste modell war - er war genau genommen mehr als mitgenommen, aber für den pool eines verlassenen motels war er noch ziemlich gut erhalten.
das wasser, in dem sich der blitzblaue himmel spiegelte, funkelte und gleisste und sie beschatteten ihre augen, damit sie bis zum boden sehen konnten. feine und breitere risse und anscheinend einige löcher, die aber nicht allzu tief sein konnten. man musste aufpassen, aber das wussten sie sowieso. an den orten, wo sie sich am liebsten aufhielten, musste man immer aufpassen. der rand des pools sah gefährlich aus. gesplitterter beton, kanten und zacken, und nicht gerade das, was man hygienisch nennen würde. voller risse, in denen sich dreck angesammelt hatte. aber es gab auch eine leiter aus metall, die ins becken führte. sah nicht allzu schlecht aus für einen nachmittag am pool - etwas, womit
sie in dieser gegend garantiert nicht gerechnet hatten, mitten in texas an einem völlig verlassenen ort wie diesem. eine ihrer haltestellen auf ihrer sonderbaren reise, die sie sich seit jahren gewünscht hatten, ein urlaub, wie ihn sich nur freaks wie sie wünschen konnten. die verlassensten orte, die abgefucktesten hotels und motels, diners am highway, die besonders schmierig und gemeingefährlich aussahen, und nachtclubs, die wahrscheinlich nur lebensmüde betraten. 

sie hatten alles ganz gut überlebt, was im nachhinein ein wunder war. vor allem das essen in gewissen diners hatte schon von der optik und vom geruch her verkündet, dass es im prinzip ungeniessbarer biomüll war, doch sie hatten begeistert alles in sich hineingestopft, was an ekligem zeug vor sie hingestellt worden war, und sie hatten bis auf ein mal, wo man nach einem undefinierbaren gericht - ein stück fleisch, das sich als kotlett ausgab und irgendetwas anderes sein musste (es bestand aus knorpeln und roch nach altem öl) - eine kotz-pause am strassenrand einlegen musste, alles locker weggesteckt. die kotz-pause am strassenrand war inzwischen auch schon als kult-event in die annalen eingegangen, da immer wieder zuerst neugierige, dann angeekelte autofahrer im schneckentempo an ihnen vorbeigeschlichen waren und  ihre neugierde dann  wahrscheinlich auf das heftigste bereut hatten. einer hatte sogar das fenster runtergekurbelt und gefragt, ob er helfen könnte, doch als er sie genauer betrachtet hatte, war er wohl zu dem schluss gekommen, dass ihnen niemand mehr helfen konnte
und er war mit quietschenden reifen abgerauscht. die reifen hatten gequalmt und man hatte danach eine nette burnout-spur gesehen. es war ein kult-event gewesen und nun sah es ganz so aus, als würde das nächste schon auf sie warten, in einem dieser motels.
diese motels. diese motels, die man meiden sollte wie die pest. o-ton des mädchens im diner einige kilometer die strasse runter. jungs, lasst es sein. schaut euch was besseres an, wenn ihr schon hier seid, hier gibt es auch schöne sachen, wisst ihr? sie waren aber nicht grad scharf auf die schönen dinge des lebens, die mainstream-touris auf dem silbernen tablett gereicht wurden, aber das hatten sie
ihr nicht gesagt. sie hätte es nicht verstanden, ausserdem war sie wirklich nett. als sie vom verlassenen motel geredet hatte, das einfach nur grauenhaft sein sollte und so unheimlich, dass es als mutprobe galt, sich nachts hinzuschleichen, war der entschluss einstimmig gewesen, sich dort mal genauer umzusehen. es war leicht zu finden. man musste nur die strasse weiterfahren und da war es auch schon auf der rechten seite.

mit einer eigenen zufahrt natürlich und in einer art miami-pink gestrichen, das früher einmal so grell gewesen sein musste, dass es die autofahrer garantiert aus den sitzen gehoben hatte. es war sicher auffällig gewesen mit diesem pink, rundherum die kakteen und vielleicht sogar palmengewächse,
und mit der neonreklame auf dem dach des vordersten gebäudes, das wohl als rezeption und restaurant gedient haben musste. vielleicht hatte es sogar flamingos gegeben, die in einem pseudotropischen biotop, unter palmwedeln und von künstlichem regen benetzt, neben einem plätschernden teich auf und
abgestelzt waren. darüber der flirrende sternenhimmel. hollywoodschaukeln. liebespaare. cocktails. hochzeitsnächte. das erste kind erzeugen
mommy, hat mich der storch gebracht? nein, ein flamingo, mein schatz.
bestens. nichts geht mehr. rien ne va plus. alles erreicht, was es auf diesem gebiet zu erreichen gilt.
in der nacht sah das sicher gut aus, auf eine gewisse zu kitschige art und weise, eben typisch fünfziger oder sechziger jahre stil. zu cool, um scheisse zu sein. sweet retro dreams.
liebespaare und runaways hatten damals sicher rosafarbene herzchen in den augen gehabt, als sie das motel zum ersten mal gesehen hatten.
das miami-pink war inzwischen zu einer art müdem altrosa verblasst, das langsam in grau überging. das motel war so tot wie nur etwas sein konnte.

das wasser im pool glitzerte in der sonne. es sah seltsam künstlich aus, fast wie einer dieser schotterteiche, die sie im sommer oft besuchten, auf eine gewisse hinterhältige art so verlockend, dass man über die gefahr, die sicher irgendwo lauerte
lauern musste
hinwegsah und nur noch daran denken konnte, wie es sich anfühlen musste, hineinzuspringen und unterzutauchen, vielleicht bis zum boden, trotz oder vielleicht gerade wegen der risse und tiefen furchen, der löcher, mit angehaltenem atem unter wasser zu schwimmen und vielleicht sogar etwas zu finden, das in einem der risse lag und auf entdeckung wartete, etwas, was irgend jemand vor langer zeit verloren hatte, und wenn nicht, dann konnte man noch immer von sich behaupten, in einem verlassenen motel einen nachmittag am pool verbracht zu haben, etwas, was man sicher nicht so bald vergessen würde, eine dieser situationen eben, die zu gut sind, um wahr zu sein. eine möglichkeit, ganz und gar aus der realität zu verschwinden.

darian fühlte die unwirklichkeit des augenblicks, leichten schwindel, als würde sich eine andere dimension über seine eigene legen. er fühlte sich grossartig, obwohl er ganz leicht begonnen hatte, vor sich hinzufrösteln, als würde eine spur von kälte von dieser zweiten, anderen dimension ausgehen
obwohl er in der prallen sonne stand, begann sich eine gänsehaut erst auf seinen unterarmen, dann über seinen ganzen körper auszubreiten.
er drehte sich um und betrachtete das grösste gebäude des motels, mit dem verloschenen neonschild am dach, das wie ein verglühter stern aussah, verwüstet wie nach einem brand, vielleicht von innen her verkohlt, in den blauen himmel ragend wie eine drohung, darunter das gebäude in vergilbtem graurosa, mit bröckelndem verputz und rissen in der wand. das schild war damals sicher weithin zu sehen gewesen
wie eine drohung
darian schüttelte den kopf über diesen letzten gedanken, dessen morbidität überhaupt nicht zu ihm passte. wahrscheinlich lag es an der umgebung, die düstere gedanken erzeugte.
er wischte sich über die stirn, auf der ein leichter kalter schweissfilm lag.
das bild eines buntschillernden insektenartigen gebildes, grotesk aufgebläht und auf dem dach hin und herschwankend wie ein ballon, von gift aufgebläht und leuchtend
in violetter verwesungsfarbe, in die nacht leuchtend wie eine drohung, ein leuchtfeuer, das unter seiner grotesk-bunten umhüllung nichts weiter war als
ein skelettierter gigantischer schädel, der auf und abnickte, mit mahlenden kiefern, beoabachtend, abwartend
lauernd

darian fühlte, wie die kälte ihn ganz umschloss
dann hörte er die schreie, die aus dem himmel über dem neonschild, dem schädel,dem
fressenden insektenschädel zu kommen schienen,schreie, die nichts menschliches mehr hatten
ein elektrischer sturm fegte um das haus und liess sein gesicht prickeln, die haare in seinem nacken standen zu berge
elektrische entladungen liessen das ganze haus wie eine kranke weihnachtsinstallation funkeln
und der skelettierte schädel nickte und nickte langsam auf und ab, mit mahlenden kiefern
er schrie, doch seine schreie gingen in den schreien seiner freunde unter
ein wasserschwall überschwappte ihn, er schnappte nach luft, sein herz raste wie verrückt.
als er wieder klar sehen konnte, stellte er fest, dass sie in den pool gesprungen waren und nun wie kinder darin herumplantschten und ihn mit wasser bespritzten,
und er hatte den klassischen filmriss gehabt, wahrscheinlich war er zu lange in der prallen sonne gewesen, es war wahrscheinlich nur das gewesen.
ein aussetzer, der aber auf unheimliche art und weise realer als die realität gewesen war
das haus sah natürlich wieder so aus wie immer.
ganz eindeutig wahnvorstellungen, begünstigt von der sonne, und vielen dank auch herr doktor,
wenn sie mir jetzt die versprochene spritze setzen würden, damit die bilder aus meinem kopf verschwinden, vor allem dieser
schädel?

darian blickte zu dem neonschild hoch und versuchte die andeutung eines grinsens, das jedoch etwas zittrig ausfiel. das böse in form eines motels.

hatte das mädchen im diner nicht auch etwas in der art gesagt? und dass diese mutprobe damals einige kids regelrecht in den wahnsinn getrieben hatte? ja natürlich. weiber. hysterische kleine mädchen und ihre düsteren legenden. er war wahrscheinlich ebenfalls zu einem kleinen mädchen mutiert, so wie es aussah - die spritze, herr doktor, aber schnell. damit ich wieder ein mann werde. das mädchen hatte krampfhaft versucht, ihnen das motel auszureden, schon eigenartig, wie sehr sie sich bemüht hatte, ihnen andere - sehenswürdige - sehenswürdigkeiten schmackhaft zu machen. es war auffallend gewesen, wie sehr sie sich bemüht hatte. sie hatten nachher noch darüber gelacht und gemeint, sie hätte nicht mehr alle tassen im schrank.

auch egal, aber jetzt hatte er die lust auf ein bad völlig verloren. er fluchte in sich rein und beobachtete seine freunde beim spass-haben. wunderbar. genau so hatte er es sich gewünscht. ausserdem war ihm noch immer schwindlig. eigentlich sollte er aus der sonne gehen, aber er fühlte sich ziemlich müde. er konnte ja auch nachher baden, wenn er sich erholt hatte, fragt sich nur, wovon. was das genau gewesen war, die kälte, das blaue licht und dieses ding da oben am dach, das wie eine groteske wetterfahne oder ein prall aufgepumpter ballon ausgesehen hatte 

das nickende ding mit den mahlenden kiefern

das wasser glitzerte silbrig, kleine wellen umgaben die schwimmer, es war paradiesisch.

irgendwie war das wasser zu sauber. blöder gedanke.  oder? ein schmutzfilm auf der oberfläche, tote insekten, dreck, das wäre normal gewesen.

irgendetwas passte hier nicht zusammen

ein verlassenes motel mit einem verdreckten pool, aber nicht dieses glasklare wasser, das selbst wie eine wahnvorstellung aussah, eine fata morgana. vielleicht ist das wasser eigentlich ganz anders, dachte er, schmutzig grau, eine stinkende ölige brühe mit toten insekten, die auf der oberfläche treiben

aber wir sehen genau das, was wir sehen wollten

oder jemand anderes

etwas anderes

er setzte sich auf die betoneinfassung des pools und überlegte.

als er in einen unruhigen schlaf glitt, noch immer vornübergebeugt auf dem rand des pools sitzend, kamen die bilder wieder, schnell und unbarmherzig

wie ein zeitsprung in die sechzigerjahre, chevies, cocktails und flamingos inbegriffen, menschen die in den gartenanlagen flanierten oder in hollywoodschaukeln sassen, er hörte bruchteile ihrer gespräche, frauenlachen, gläserklirren und den lärm vereinzelter autos, die auf dem highway vorüberfuhren.

eine jukebox spielte immer wieder dasselbe lied

screamin' minds on fire
that holler with desire
kept waitin' round on high
as stars are passing by
you can hear them
death bells at dawn

tortured souls of dead
when hunger is not fed
running water in your brain
while turning quite insane
you can hear them
death bells at dawn

threeteen months to die
when light began to fly
when day turns into night
and you have lost your sight
you can hear them
death bells at dawn

der song klang verzerrt und dünn und auf unangenehme weise zerbrochen und falsch. mit der zeit verstummten alle anderen geräusche und er konnte nur noch das lied hören, das immer lauter wurde und schliesslich mit einem klirrenden geräusch verstummte.

dann sah er sie in ihren betten liegen und im restaurant sitzen, mit blassen ausdruckslosen gesichtern leer aus dem fenster starren

und fliegen, die in ihre offenen münder krabbelten

nein. seine stimme kippte. nein nein nein
der pool
die stimmen seiner freunde waren verstummt
es war so still

und der schädel nickte und nickte vom dach des motels mit mahlenden kiefern
er schien ihm entgegenzustürzen
sein bewußtsein entglitt ihm wie ein fisch, der aus dem netz schlüpft

als man ihn am rand des pools am boden liegend fand, brannte er vor fieber. die polizei, die einem anonymen anruf gefolgt war, fand keinerlei hinweis auf die anwesenheit von anderen personen. 

der pool war staubtrocken, augenscheinlich seit ewigkeiten nicht mehr benutzt worden, wie die gesamte anlage. das motel war so tot wie nur etwas sein konnte. 

das mädchen hatte ihre arbeit unterbrochen, sass am fenster des diners, starrte auf den parkplatz und wartete. als der rettungswagen mit zuckendem blaulicht am highway in richtung krankenhaus raste, seufzte sie tief und verbarg ihr gesicht in den händen. 

es hatte wieder begonnen. 

 nachtrag: darians freunde blieben trotz wochenlanger suche spurlos verschwunden.

das motel, teil 2

darian blickte zu dem neonschild hoch und versuchte die andeutung eines grinsens, das jedoch etwas zittrig ausfiel. das böse in form eines motels.

hatte das mädchen im diner nicht auch etwas in der art gesagt? und dass diese mutprobe damals einige kids regelrecht in den wahnsinn getrieben hatte? ja natürlich. weiber. hysterische kleine mädchen und ihre düsteren legenden. er war wahrscheinlich ebenfalls zu einem kleinen mädchen mutiert, so wie es aussah - die spritze, herr doktor, aber schnell. damit ich wieder ein mann werde. das mädchen hatte krampfhaft versucht, ihnen das motel auszureden, schon eigenartig, wie sehr sie sich bemüht hatte, ihnen andere - sehenswürdige - sehenswürdigkeiten schmackhaft zu machen. es war auffallend gewesen, wie sehr sie sich bemüht hatte. sie hatten nachher noch darüber gelacht und gemeint, sie hätte nicht mehr alle tassen im schrank.

auch egal, aber jetzt hatte er die lust auf ein bad völlig verloren. er fluchte in sich rein und beobachtete seine freunde beim spass-haben. wunderbar. genau so hatte er es sich gewünscht. ausserdem war ihm noch immer schwindlig. eigentlich sollte er aus der sonne gehen, aber er fühlte sich ziemlich müde. er konnte ja auch nachher baden, wenn er sich erholt hatte, fragt sich nur, wovon. was das genau gewesen war, die kälte, das blaue licht und dieses ding da oben am dach, das wie eine groteske wetterfahne oder ein prall aufgepumpter ballon ausgesehen hatte 

das nickende ding mit den mahlenden kiefern

das wasser glitzerte silbrig, kleine wellen umgaben die schwimmer, es war paradiesisch.

irgendwie war das wasser zu sauber. blöder gedanke.  oder? ein schmutzfilm auf der oberfläche, tote insekten, dreck, das wäre normal gewesen.

irgendetwas passte hier nicht zusammen

ein verlassenes motel mit einem verdreckten pool, aber nicht dieses glasklare wasser, das selbst wie eine wahnvorstellung aussah, eine fata morgana. vielleicht ist das wasser eigentlich ganz anders, dachte er, schmutzig grau, eine stinkende ölige brühe mit toten insekten, die auf der oberfläche treiben

aber wir sehen genau das, was wir sehen wollten

oder jemand anderes

etwas anderes

er setzte sich auf die betoneinfassung des pools und überlegte.

als er in einen unruhigen schlaf glitt, noch immer vornübergebeugt auf dem rand des pools sitzend, kamen die bilder wieder, schnell und unbarmherzig

wie ein zeitsprung in die sechzigerjahre, chevies, cocktails und flamingos inbegriffen, menschen die in den gartenanlagen flanierten oder in hollywoodschaukeln sassen, er hörte bruchteile ihrer gespräche, frauenlachen, gläserklirren und den lärm vereinzelter autos, die auf dem highway vorüberfuhren.

eine jukebox spielte immer wieder dasselbe lied

screamin' minds on fire
that holler with desire
kept waitin' round on high
as stars are passing by
you can hear them
death bells at dawn

tortured souls of dead
when hunger is not fed
running water in your brain
while turning quite insane
you can hear them
death bells at dawn

threeteen months to die
when light began to fly
when day turns into night
and you have lost your sight
you can hear them
death bells at dawn

der song klang verzerrt und dünn und auf unangenehme weise zerbrochen und falsch. mit der zeit verstummten alle anderen geräusche und er konnte nur noch das lied hören, das immer lauter wurde und schliesslich mit einem klirrenden geräusch verstummte.

dann sah er sie in ihren betten liegen und im restaurant sitzen, mit blassen ausdruckslosen gesichtern leer aus dem fenster starren

und fliegen, die in ihre offenen münder krabbelten

ende von teil 2

fortsetzung folgt

das motel, teil 1

glaubt ihr, dass man hier baden kann?

sie sahen das bassin skeptisch an. es war mit wasser gefüllt, aber das mochte gar nichts heissen.
löcher im boden von tschernobyl sind auch mit regenwasser gefüllt und kaum einer würde sie für
swimmingpools halten. aber das hier..das sah schon etwas anders aus. ein mit klarem wasser randvoll
angefüllter swimmingpool, der zwar nicht gerade das allerneueste modell war - er war genau genommen mehr als mitgenommen, aber für den pool eines verlassenen motels war er noch ziemlich gut erhalten.
das wasser, in dem sich der blitzblaue himmel spiegelte, funkelte und gleisste und sie beschatteten ihre augen, damit sie bis zum boden sehen konnten. feine und breitere risse und anscheinend einige löcher, die aber nicht allzu tief sein konnten. man musste aufpassen, aber das wussten sie sowieso. an den orten, wo sie sich am liebsten aufhielten, musste man immer aufpassen. der rand des pools sah gefährlich aus. gesplitterter beton, kanten und zacken, und nicht gerade das, was man hygienisch nennen würde. voller risse, in denen sich dreck angesammelt hatte. aber es gab auch eine leiter aus metall, die ins becken führte. sah nicht allzu schlecht aus für einen nachmittag am pool - etwas, womit
sie in dieser gegend garantiert nicht gerechnet hatten, mitten in texas an einem völlig verlassenen ort wie diesem. eine ihrer haltestellen auf ihrer sonderbaren reise, die sie sich seit jahren gewünscht hatten, ein urlaub, wie ihn sich nur freaks wie sie wünschen konnten. die verlassensten orte, die abgefucktesten hotels und motels, diners am highway, die besonders schmierig und gemeingefährlich aussahen, und nachtclubs, die wahrscheinlich nur lebensmüde betraten. 

sie hatten alles ganz gut überlebt, was im nachhinein ein wunder war. vor allem das essen in gewissen diners hatte schon von der optik und vom geruch her verkündet, dass es im prinzip ungeniessbarer biomüll war, doch sie hatten begeistert alles in sich hineingestopft, was an ekligem zeug vor sie hingestellt worden war, und sie hatten bis auf ein mal, wo man nach einem undefinierbaren gericht - ein stück fleisch, das sich als kotlett ausgab und irgendetwas anderes sein musste (es bestand aus knorpeln und roch nach altem öl) - eine kotz-pause am strassenrand einlegen musste, alles locker weggesteckt. die kotz-pause am strassenrand war inzwischen auch schon als kult-event in die annalen eingegangen, da immer wieder zuerst neugierige, dann angeekelte autofahrer im schneckentempo an ihnen vorbeigeschlichen waren und  ihre neugierde dann  wahrscheinlich auf das heftigste bereut hatten. einer hatte sogar das fenster runtergekurbelt und gefragt, ob er helfen könnte, doch als er sie genauer betrachtet hatte, war er wohl zu dem schluss gekommen, dass ihnen niemand mehr helfen konnte
und er war mit quietschenden reifen abgerauscht. die reifen hatten gequalmt und man hatte danach eine nette burnout-spur gesehen. es war ein kult-event gewesen und nun sah es ganz so aus, als würde das nächste schon auf sie warten, in einem dieser motels.
diese motels. diese motels, die man meiden sollte wie die pest. o-ton des mädchens im diner einige kilometer die strasse runter. jungs, lasst es sein. schaut euch was besseres an, wenn ihr schon hier seid, hier gibt es auch schöne sachen, wisst ihr? sie waren aber nicht grad scharf auf die schönen dinge des lebens, die mainstream-touris auf dem silbernen tablett gereicht wurden, aber das hatten sie
ihr nicht gesagt. sie hätte es nicht verstanden, ausserdem war sie wirklich nett. als sie vom verlassenen motel geredet hatte, das einfach nur grauenhaft sein sollte und so unheimlich, dass es als mutprobe galt, sich nachts hinzuschleichen, war der entschluss einstimmig gewesen, sich dort mal genauer umzusehen. es war leicht zu finden. man musste nur die strasse weiterfahren und da war es auch schon auf der rechten seite.

mit einer eigenen zufahrt natürlich und in einer art miami-pink gestrichen, das früher einmal so grell gewesen sein musste, dass es die autofahrer garantiert aus den sitzen gehoben hatte. es war sicher auffällig gewesen mit diesem pink, rundherum die kakteen und vielleicht sogar palmengewächse,
und mit der neonreklame auf dem dach des vordersten gebäudes, das wohl als rezeption und restaurant gedient haben musste. vielleicht hatte es sogar flamingos gegeben, die in einem pseudotropischen biotop, unter palmwedeln und von künstlichem regen benetzt, neben einem plätschernden teich auf und
abgestelzt waren. darüber der flirrende sternenhimmel. hollywoodschaukeln. liebespaare. cocktails. hochzeitsnächte. das erste kind erzeugen
mommy, hat mich der storch gebracht? nein, ein flamingo, mein schatz.
bestens. nichts geht mehr. rien ne va plus. alles erreicht, was es auf diesem gebiet zu erreichen gilt.
in der nacht sah das sicher gut aus, auf eine gewisse zu kitschige art und weise, eben typisch fünfziger oder sechziger jahre stil. zu cool, um scheisse zu sein. sweet retro dreams.
liebespaare und runaways hatten damals sicher rosafarbene herzchen in den augen gehabt, als sie das motel zum ersten mal gesehen hatten.
das miami-pink war inzwischen zu einer art müdem altrosa verblasst, das langsam in grau überging. das motel war so tot wie nur etwas sein konnte.

das wasser im pool glitzerte in der sonne. es sah seltsam künstlich aus, fast wie einer dieser schotterteiche, die sie im sommer oft besuchten, auf eine gewisse hinterhältige art so verlockend, dass man über die gefahr, die sicher irgendwo lauerte
lauern musste
hinwegsah und nur noch daran denken konnte, wie es sich anfühlen musste, hineinzuspringen und unterzutauchen, vielleicht bis zum boden, trotz oder vielleicht gerade wegen der risse und tiefen furchen, der löcher, mit angehaltenem atem unter wasser zu schwimmen und vielleicht sogar etwas zu finden, das in einem der risse lag und auf entdeckung wartete, etwas, was irgend jemand vor langer zeit verloren hatte, und wenn nicht, dann konnte man noch immer von sich behaupten, in einem verlassenen motel einen nachmittag am pool verbracht zu haben, etwas, was man sicher nicht so bald vergessen würde, eine dieser situationen eben, die zu gut sind, um wahr zu sein. eine möglichkeit, ganz und gar aus der realität zu verschwinden.

darian fühlte die unwirklichkeit des augenblicks, leichten schwindel, als würde sich eine andere dimension über seine eigene legen. er fühlte sich grossartig, obwohl er ganz leicht begonnen hatte, vor sich hinzufrösteln, als würde eine spur von kälte von dieser zweiten, anderen dimension ausgehen
obwohl er in der prallen sonne stand, begann sich eine gänsehaut erst auf seinen unterarmen, dann über seinen ganzen körper auszubreiten.
er drehte sich um und betrachtete das grösste gebäude des motels, mit dem verloschenen neonschild am dach, das wie ein verglühter stern aussah, verwüstet wie nach einem brand, vielleicht von innen her verkohlt, in den blauen himmel ragend wie eine drohung, darunter das gebäude in vergilbtem graurosa, mit bröckelndem verputz und rissen in der wand. das schild war damals sicher weithin zu sehen gewesen
wie eine drohung
darian schüttelte den kopf über diesen letzten gedanken, dessen morbidität überhaupt nicht zu ihm passte. wahrscheinlich lag es an der umgebung, die düstere gedanken erzeugte.
er wischte sich über die stirn, auf der ein leichter kalter schweissfilm lag.
das bild eines buntschillernden insektenartigen gebildes, grotesk aufgebläht und auf dem dach hin und herschwankend wie ein ballon, von gift aufgebläht und leuchtend
in violetter verwesungsfarbe, in die nacht leuchtend wie eine drohung, ein leuchtfeuer, das unter seiner grotesk-bunten umhüllung nichts weiter war als
ein skelettierter gigantischer schädel, der auf und abnickte, mit mahlenden kiefern, beoabachtend, abwartend
lauernd

darian fühlte, wie die kälte ihn ganz umschloss
dann hörte er die schreie, die aus dem himmel über dem neonschild, dem schädel,dem
fressenden insektenschädel zu kommen schienen,schreie, die nichts menschliches mehr hatten
ein elektrischer sturm fegte um das haus und liess sein gesicht prickeln, die haare in seinem nacken standen zu berge
elektrische entladungen liessen das ganze haus wie eine kranke weihnachtsinstallation funkeln
und der skelettierte schädel nickte und nickte langsam auf und ab, mit mahlenden kiefern
er schrie, doch seine schreie gingen in den schreien seiner freunde unter
ein wasserschwall überschwappte ihn, er schnappte nach luft, sein herz raste wie verrückt.
als er wieder klar sehen konnte, stellte er fest, dass sie in den pool gesprungen waren und nun wie kinder darin herumplantschten und ihn mit wasser bespritzten,
und er hatte den klassischen filmriss gehabt, wahrscheinlich war er zu lange in der prallen sonne gewesen, es war wahrscheinlich nur das gewesen.
ein aussetzer, der aber auf unheimliche art und weise realer als die realität gewesen war
das haus sah natürlich wieder so aus wie immer.
ganz eindeutig wahnvorstellungen, begünstigt von der sonne, und vielen dank auch herr doktor,
wenn sie mir jetzt die versprochene spritze setzen würden, damit die bilder aus meinem kopf verschwinden, vor allem dieser
schädel?

back to the future

vielleicht war da immer dieses glitzern,
dieses seltsame glitzern in deinen augen,
wie kristall, der zerspringt
und der schmerz, den du dabei gefühlt hast,
war anfangs schön, doch mit der zeit drang dieses
glitzern in dein herz ein, dann hast du bald
bemerkt, dass dein herz in blutige fetzen zerrissen wird
dieses glitzern, verräterisch und wunderschön,
ein kristall, ein scharfkantiger zerfetzender diamant
du sagtest: es muss so sein
aus schmerz wird schönheit geboren
reinheit ist immer schmerzhaft
der spiegel der winterkönigin
ein splitter drang in dein auge und bohrte sich tief in dein herz
alles glitzerte, doch deine kristallwelt war bald besudelt von deinem blut
und deine fleischfetzen hängen überall an den wunderschönen gläsernen
toten dingen, die du dir geschaffen hast in den langen jahren
deiner gefangenschaft

hier ist die strasse staubig, das auto alt und die musik ist viel zu laut
irgendwie dachtest du, du könntest dieses gefühl nicht mehr ertragen,
der ewige staub auf der strasse, die mukke, die dich zum nachdenken zwingt,
die augen der mitfahrenden, die dich anbrüllen,
dass du um himmels willen jetzt nicht stehenbleiben darfst
und ohne nachzudenken steigst du voll aufs gas
ohne gross nachzudenken
einfach im jetzt
und hier und jetzt ist staub auf der strasse
und die musik ist viel zu laut
du denkst zu viel, du ruhst zu wenig
(aber ausruhen können wir uns, wenn wir tot sind)
du lachst über die strangen dinge im handschuhfach
kein glitzern für mich, bitteschön.

typische nacht

*schleppt ein riesiges fass rein* war kurz auf dem highway und dann drüben in der alten bar. drüben ist alles wie immer. kaum dreht man die anlage auf, kommen sie rein und bestellen ihre irren drinks, kaum hängt das open-schild draussen, kommen einige der strangesten gestalten der nacht rein und erzählen dir ihre stories. einige davon reden immer nur über liebe. ok, dann lass ich mal den therapeuten raushängen.
ist immer so bei liebesdingen und dem ganzen partnerschaftsscheiss. sie sind hoffnungslos überfordert. aber dann gibt es noch die anderen, die traurigen, die sehnsuchtsvollen, und da beginnt es, interessant zu werden, dann gehört meine volle aufmerksamkeit nur ihnen. hab wieder einige getroffen, die man wohl nur im virtuellen raum treffen kann, leute mit maori-tattoos im gesicht, iros, die kaum durch die tür gingen, battlefield-makeup, erweckte tote und ...yeah, diesmal war nur ein jesus-verschnitt dabei.

hat mich gewundert, dass es nur einer war. der jesusverschnitt liess sich vollaufen wie sau und meinte dann lapidar, dass er eigentlich gar nicht jesus sei, sondern irgendein programmierer von einer dieser neuen software-firmen drüben am campus. ich sagte zu ihm, das dachte ich mir schon und gab ihm einen aus. aber dennoch, meinte er, wäre ihm jesus seelisch verwandt.
der dürfte jetzt noch immer am highway oben stehen und autostoppen. ich sagte noch, alter, lass es sein, denn wer nimmt schon nen langhaarigen mit vollbart mitten in der nacht mit. ich hab ihm angeboten, ihn mit hierherzunehmen, aber er meinte, er wäre im highway-traumgefühl gefangen und könnte nicht anders. er war wirklich jesus seelisch recht nahe. vielleicht steht er noch immer da oben und geniesst es, wer weiss. wenn ihr ihn heute noch seht - so ein dürrer kerl mit nem batikhemd, der so aussieht, als wäre er den sechzigern entsprungen, dann  nehmt ihn mit in eurer karre. er dankt es euch indem er euch mit stories vollschwallt und euch noch so'n souvenir aus indien oder mexiko in die hand drückt. ich hab z.b. nen mexikanischen reise-altar bekommen, den ich hier aufstellen werde, obwohl er ins handschuhfach der archangel-lost-highway-karre gehören würde. ist aber genau dasselbe wenn ihr mich fragt - ob im handschuhfach oder hier auf dem tresen. er wäre im highway-traumgefühl gefangen, sagte er. ich dachte an die aboriginals und ihre traumebene, es ist wie der lost highway, genau, und das wollte ich ihm noch unbedingt sagen, aber irgendwie hab ich es vergessen, als ich sein verklärtes gesicht betrachtete. er war wirklich glücklich da oben. der fahrtwind der autos liess sein haar und gewand wehen und so stand er da und hatte die augen zu. er sagte, bis irgendwann, mein sohn und entliess mich mit einer beiläufigen handbewegung, die jedoch nichts beleidigendes hatte. es sah so aus, als wäre es sowieso nicht mehr lange, bis wir uns wieder sehen.

jedenfalls hab ich ein fass mit model inside von drüben mitgebracht. hab gemixt, bis mir fast die arme abgefallen wären. das war, als mir die leuchten was von liebe flüsterten und ich den therapeuten rauskehren durfte. nebenbei hab ich geshaked wie verrückt bis ich ein fass vollhatte. und jetzt stell ich das hier ab. wir hatten noch nie ein ganzes fass mit model inside. leute, das würde bis weihnachten reichen, aber ich denk mal, wir schaffen das auch schneller.

begraben unter einem berg von candy

*stopft einen berg halloween-candy ins handschuhfach, bemüht sich sichtlich, dasselbe wieder zu schliessen* man muss richtig andrücken, dann geht's zu. heute ist so ein perverser tag. richtig pervers, denn ich muss wieder anfangen, zu leben, konturen zu kriegen. es war vielleicht ein fehler, mit der bar gleich ins haus zu fallen, aber ich hab es kawazu damals erzählt und er war so erfreut darüber, also hab ich gleich viel mehr gemacht, als ich hätte machen sollen.
wenn du selbst nur noch ein schattenriss bist, wie soll das denn gehen. wie soll man z.b. überhaupt noch kreativ sein, wenn das hirn und herz fast kaum mehr so funktionieren wie füher? alles im reservemodus. scheisse das. aber ich glaube, ich hab hier eine gute möglichkeit, wieder zu kräften zu kommen.
nicht in der bar, nicht am tresen, wo ich mir sowieso nur einen kreativ-flash nach dem anderen geben muss, um neue cocktails zu kreieren. nee. heute nicht. eventuell schau ich heut selbst nur auf ein kleines getränk ins haus. später. wenn die nacht dunkler ist und der mond hoch am himmel steht. aber gerade jetzt fühl ich mich nur gut, wenn ich auf den highway rauffahre und lange oben rumkreuze. hab grad blue silver mit viel candy aufgeladen, kaffee ist auch mit dabei, 3 thermosflaschen kaffee sollten für's erste reichen. muss nur noch den guten alten blue ein bisschen aufmotzen. war ebenso wie ich viel zu lang in der garage.
*hängt einige amulette und rosenkränze auf den rückspiegel, schaut prüfend und nickt zufrieden* bist ein hübsches mädel, blue. nicht schlecht für nen alten rolls royce. ich glaube, wir 2 sind immer noch ein gutes Team. *setzt sich seine sollenbrille mit den schwarzen gläsern auf* es gibt nicht viele leute, die bei nacht mit schwarzen sonnenbrillen fahren, was sicher gut ist, wenn man bedenkt, wie absolut gar nix diese leutchen dann sehen würden. ich seh schon noch genug *lacht*
wir sollten aber mukke haben. jetzt ist die mukke unter dem halloween-candyzeugs vergraben, was verdammte scheisse ist, weil ich mich grad irgendwie nicht traue, das handschuhfach zu öffnen. vielleicht geht's auch ohne mukke für den anfang.

*5 minuten später am strassenrand: shine hat blue silver geparkt und wühlt sich fluchend durch einen berg candy...*

..und wieder auf dem highway, diesmal allein, und beinah ein wenig abwesend, doch der highway wird meinen blick für's wesentliche bald wieder schärfen und dann..wird wieder alles so sein wie früher oder beinah alles.
new orleans wird diesmal umfahren, keine chance, das gefühl moentan zu ertragen, keine chance, mich selbst zu ertragen, aber wohin soll der weg dann führen wenn nicht zurück?
also, back to boozing and smoking and trying to capture some kind of a dream, and life hurts like hell (yeah, hell's next door just waiting for us). no one is here at this moment and perhaps it's better that way. steve and ghost are smiling their lovely drunken smile and i run to meet them...show me your dreams ghost says and i try but i cannot..forever gone? sometimes it feels like heaven is falling.
ja, freunde, es ist alles nur fantasie *bittergrinst* nur fantasie, wie man gemeinhin so sagt, doch woher stammt diese fantasie? woher stammen die gefühle? es scheint realer zu sein als die sogenannte reale welt, ein konstrukt, das uns ...am leben erhält. so fragil. broken. heartbroken.
niemand ist momentan hier und es ist gut so. nicht, weil ich euch nicht hierhaben möchte, sondern weil ich mich gerade selbst nicht ertragen kann.

zündet sich eine myrrhezigarette an, die in einer silbernen zigarettenspitze steckt, steht nachdenklich neben dem wagen, raucht und betrachtet die nächtliche landschaft. wie könnte ich euch das gefühl beschreiben? ...ich müsste lieder schreiben. flashback..der club, die schwarzen kinder, ein geruch von myrrhe und weihrauch, schwarze schleierhüte, süsse gören, zu jung, viel zu jung für das, was gerade mit ihnen geschieht, mitleid und liebe zu ihnen, den anderen, den verlorenen seelen, zum ersten mal das gefühl, lieben zu können, mich selbst in ihnen zu sehen. ihre tränen, wenn sie vor der bühne stehen, ihre leichten schritte, die sich in der dunkelheit verlieren. shine lächelt.
verschwindet in der dunkelheit.

vielleicht war das nötig. um den blick für's wesentliche wieder zu schärfen, um sich selbst wieder zu finden, in ihnen.

bardo runner

vielleicht kommt man sein leben lang nicht vom lost highway runter.
so lange das herz vor sehnsucht schneller schlägt und dieser schmerz, den man immer beklagt, aber der einen dennoch am leben hält, nicht vergeht, wird man immer wieder den ausgetretenen weg des alltags verlassen und rauf auf den highway fahren, wo man keine zukunft hat, nur den einen und einzigen augenblick allein, man ist bewegung und gleichzeitig festgefroren, es ist so, als würde man mitten im sprung erstarren. es gibt keine zukunft am highway. nur noch unendlichkeit.
und unendlichkeit ist no future.
der schmerz, den man zum leben braucht, lässt deine augen tränen, die liebe wird zum unendlichen qualgesang,
unmenschlich, unauslöschlich .. in diesem moment bist du ewig. deine seele jubelt, doch dein körper zerbricht beinahe daran.
und bevor die seele anfängt, deinen körper in stücke zu zerfetzen, fällst du wie ein stein aus deinem himmel, landest in der sogenannten realen welt, die alles andere als real ist, und beginnst die suche erneut, immer wieder, solange deine seele nicht tot ist.
meine heimat ist der lost highway und manchmal fahr ich rechts ran, sehe mir die lichter einer fremden stadt an, bis ich einschlafe, mit den lichtern der grossstadt hinter meinen geschlossenen lidern. es ist beruhigend, den highway nicht zu verlassen, im zustand zwischen leben und tod zu verharren,
im bardozustand zu sein
es ist so viel ehrlicher als alles andere
und obwohl man um worte ringt, sagt man hier wahrscheinlich mehr, als andere ein ganzes leben lang.

der maximale einsatz

(die sieben todsünden: hochmut)


der  himmel war samtblau wie der mantel eines orientalischen zauberers, sternenbestickt, trügerisch wie eine jahrmarktsbudenillusion, aus glitzerndem samt und silbern gesticktem sternenflor, so trügerisch, so falsch wie der gewinn eines preises in einer schiessbude, dessen talmiglanz bei tag ausbleicht wie eine verblassende erinnerung. 
von ferne her klang der langgezogene signalton eines durchfahrenden zuges, unendlich einsam, er durchdrang die nacht und vergellte wie der schrei eines verwundeten tieres. 


der weisshaarige mann mit dem jungen gesicht sass vor woo yong wahs laden auf dem gehsteig, lehnte den rücken an die hauswand und betrachtete die dinge, die vor ihm auf dem staubigen boden lagen. sechs würfel aus bein, ein messer, ein hammer und einige dicke rostige schusternägel. daneben eine flasche schnaps von der billigen sorte. 2 gläser. 
zufrieden drehte er sich eine zigarette und wartete, während er rauchte. er würde bald kommen. der, auf den er wartete, sass gerade im casino des grand hotel beim roulette und liess sich volllaufen. aber er würde nüchtern genug sein, um mit ihm zu würfeln - er wusste, dass es so sein würde. der mann war ein spieler. er spielte immer, egal ob im casino, in hinterzimmern oder mit einem fremden auf der strasse vor dem laden eines chinesen. er, der spieler, war mondain und hatte die geschliffenen umgangsformen eines mannes von welt. bis er bekommen hatte, was er wollte. danach kam sein wirkliches gesicht zum vorschein, gelangweilt, überdrüssig, ein tier kurz vorm verrecken. er spielte neuerdings um wirklich hohen einsatz, hörte man. und trotzdem war es ihm zu wenig. er wartete ebenso wie der mann, der auf der strasse sass, auf das eine spiel, das spiel der meister. 

der mann auf dem gehsteig betrachtete noch einmal die utensilien, die vor ihm lagen. nicht gerade nobel. aber darum ging es diesmal nicht. einige würfel im staub, mehr war nicht nötig, um zu spielen. er schraubte die schnapsflasche auf und füllte beide gläser eben voll bis zum rand. es konnte nicht mehr lang dauern. das casino im grand hotel musste in den nächsten minuten schliessen und sie würden herauskommen, die meisten wie müde, getretene hunde, doch er, der spieler, wie immer als gelangweilter gewinner, von allen beneidet, doch im grunde müder als die verlierer. müde bis an seine seele. 
er würde am nachhauseweg genau an woo yong wahs laden vorbeikommen, vor dem er sass und ihn erwartete, mit 2 gläsern schnaps und einem würfelspiel aus bein. 
es konnte so einfach sein. er lachte lautlos in sich hinein und fuhr vorsichtig mit den fingern über den hammer, der vor ihm lag. das spiel des jahrhunderts, und alles stimmte, sogar die farbe des himmels, die ihn immer zu aussergewöhnlichen taten inspirierte. ein himmel wie gemacht für liebespaare oder zwei spieler, die einander nicht aus den augen lassen, fast schon wie ein liebespaar. er kicherte und drehte sich noch eine zigarette. 

endlich war es so weit. das klappern von türen, dann stimmen auf dem parkplatz vor dem grand hotel, verstärkt durch die leere strasse wie durch den trichter eines grammophons. schritte, die sich in alle richtungen entfernten, einige grussworte und flüche, dann stille. er lauschte angestrengt, unterschied die stimmen, das geräusch ihrer schritte. der spieler musste hier vorbeikommen - es sei denn, er führte sich noch ein flittchen zu gemüte. er lachte kurz auf. aber er glaubte nicht daran. jemand, der vom schlachtfeld kommt wie ein einsamer wolf würde anders handeln. er würde einsam trinken und dem mond seinen tribut verrichten, ein einsamer jäger, der ohne die klettenhafte umklammerung eines billigen weibsstücks auskam. stolz wie ein kaiser und müde wie ein bettler. 
er runzelte die stirn und lauschte angestrengt in die nacht. 
schwere schritte, die sich ihm näherten und gleich darauf um die ecke bogen. er setzte sich aufrecht hin und sah dem spieler entgegen. 

er, der spieler, sah einen weisshaarigen mann mit unbewegtem gesicht, der ihn starr anblickte und ihm zur begrüssung leicht zulächelte. einen mann, der vor dem laden eines chinesen auf dem boden sass und selbst beinahe asiatisch wirkte, so unbewegt freundlich war seine miene. er war betrunken, doch wie durch einen schleier konnte er die dinge sehen, die vor dem mann auf dem boden lagen. er verstand ihre bedeutung nicht und schüttelte seinen kopf wie einer, der gerade eine vision vertreiben wollte. der mann nickte ihm zu und deutete auf etwas, das auf dem boden lag und wie ein würfelspiel aussah. der spieler begann betrunken zu lachen. aber trotz seiner momentanen verfassung, die sein bewusstsein trübte, fühlte er, dass irgendetwas nicht stimmen konnte. auf seinem rücken wuchs eine gänsehaut, als er den mann am boden ansah. 


der mann sah dem spieler emotionslos entgegen und fühlte seine schwäche wie das zittern eines opfertiers. bald würde schmerz dazukommen, immenser schmerz. er neigte den kopf vor ihm zur begrüssung und bedeutete ihm mit einer handbewegung, ihm gegenüber auf dem gehsteig platz zu nehmen. 
"sie sind einem kleinen spielchen sicher nicht abgeneigt? ein spiel mit würfeln - vielleicht zu primitiv für sie? aber vielleicht interessiert sie ja der einsatz." 
der spieler kam näher heran und betrachtete das würfelspiel und den mann, der ihm mit desinteressierter freundlichkeit entgegensah. 
"geld? sie können nicht mithalten", meinte er und wollte weitergehen, doch der blick des mannes bannte ihn wie ein hypnotisiertes kaninchen auf dem fleck. er sah etwas in den augen, das er instinktiv fürchtete, doch es war ein eigenartig angenehmes gefühl. gefahr. er fühlte zum ersten mal seit jahren, dass er angst hatte. so grosse angst, dass er am liebsten um hilfe gebrüllt hätte, und doch tat er es nicht. es war pervers - er hatte spass daran, an dieser situation, mitten in der nacht vor dem laden eines alten chinesen. 

"wie hoch ist der einsatz?", fragte er und er wusste es nicht, aber er hing schon rettungslos an der angel seines gegenübers. 
der lächelte und meinte leichthin, als würde er etwas völlig belangloses sagen: "wer verliert, wird bluten. erst wenig, dann mit fortschreitendem spiel immer mehr. wir spielen so lange, bis der gegner entweder um gnade bettelt oder tot ist. was für ihn ohnehin das beste wäre. was meinen sie? ein spiel nach dem geschmack eines mannes von ihrem format?" 
jetzt troff seine stimme vor hohn. 
"wer sind sie?" die stimme des spielers zitterte, wie ein gereiztes tier stand er vor dem mann, der ruhig am boden sass und sich eine neue zigarette drehte. 
"sind sie völlig pervers?" 
"das könnte man so sagen, ja. und die beste perversion, die ich mir ab und zu gönne, ist ein spiel mit maximalem einsatz. sie sehen ja, dass ich noch lebe. auch ich bin ein spieler. vielleicht können sie mich ja besiegen, es wäre mir ein unerwartetes vergnügen, denn auch ich langweile mich, genauso wie sie. sie haben eine faire chance." 
"eine faire chance, ja." murmelte der spieler und liess sich schwerfällig auf dem gehsteig nieder. "und wenn ich gewinne, werde ich sie - wie sie sagen - bluten lassen." 
"sollten sie gewinnen, dürfen sie mich so lange quälen, bis ich um gnade bettle. dann müssen sie aufhören. aber ich werde es nicht tun. sie etwa?" 
der spieler setzte sein bestes pokerface auf und meinte grosspurig: 
"ich winsle nicht um gnade. nie." 
"sie haben noch nie den maximalen einsatz probiert. sie würden winseln wie ein hund." 
"es geht also um leben und tod." 
"wenn der verlierer es so will, ja." 
"wir sollten woanders spielen. man wird uns bemerken und.." 
"hier kommt garantiert keiner auf die strasse, das kann ich ihnen versichern. schon gar nicht woo yong wah und seine familie. wissen sie, hier lebt ein seltsamer menschenschlag. alles menschen, die sie nicht kennen oder kennen wollen. was in der nacht draussen passiert, das soll passieren. man mischt sich prinzipiell nicht ein. sie können sich also nicht darauf verlassen, dass ihnen jemand zu hilfe kommt." 


"lassen sie uns spielen." 
er hatte ihn soweit. natürlich. 
"wir unterschreiben unseren pakt nicht mit blut - blut wird ohnehin reichlich fliessen - sondern wir trinken darauf." er reichte dem spieler ein glas schnaps. 
"primitiv wie alles, ich weiss. aber es geht nur um den einsatz und der ist weiss gott nicht primitiv". jetzt kicherte er und prostete seinem gegner zu. 
"auf den schmerz. wohl bekomm's". 
er kippte sein glas auf ex und grimassierte, dann kicherte er wieder. 
"sie sind der teufel, oder?" was redete er da? so gar nicht er, aber es fühlte sich grandios an, dieses gefühl der vorfreude, auf.... 
 
am nächsten morgen war woo yong wah zeitig aufgestanden und schrubbte mit unbewegtem gesicht das blut vom gehsteig und von den wänden, das hochmütige blut des verlierers. 
"ein gutes spiel, das spiel des meisters", murmelte er, "und so lange hat es gedauert. 
viel zu stolz, um aufzuhören." 
"messer hammer nägel", summte er monoton wie ein mantra und betrachtete die blutverschmierten fenster und wände seines ladens. 
ein plötzliches lächeln hob seine mundwinkel. 
er konnte trotz gellender schreie recht gut schlafen. 
 

in einer anderen stadt, nicht weit von hier: ein mann sitzt auf dem gehsteig und dreht sich gerade eine zigarette. vor ihm auf dem boden verstreut liegt eine vielzahl sonderbarer dinge. der himmel ist orientalisch blau wie der samtene umhang eines jahrmarktsbudenzauberers. 
in weiter ferne zerreisst der signalton eines vorüberfahrenden zuges die nächtliche stille. 
er klingt wie der schrei eines gequälten tieres. 
 
 
© shine2007

die auffahrt zum highway

vielleicht war es gar nicht mehr möglich, anders zu leben. oder vielleicht fehlte auch der wille dazu, sich wieder und wieder zu verformen, bis endlich alles passte. bis man "genehm" war, dazugehören durfte. für immer glücklich mit ihnen abhängen durfte, friede, freude, eierschmarrn. lieber ein gediegener kopfschuss oder die liebevolle umarmung eines güterzugs. lieber das.
nur nicht das andere. nur das nicht.

das netz war einsam geworden. es gab nichts mehr, nur den willen, irgendetwas zu machen, was.. ja, was anders war. weg von den grellen lichtern. weg von den sammelplätzen der sogenannten zivilisation bzw. dem was davon übrig blieb.
rauf auf den alten, ururalten highway. mit blue silver unter dem hintern, der schönsten karre, die er kannte. vor diesem moment hatte er sich jahrelang gefürchtet. dass er die auffahrt zum highway nicht mehr finden konnte, oder dass er zu alt, zu müde oder sonstwie unfähig georden wäre, sich mental soweit in bewegung zu setzen, dass dieser kleine, schwerste schritt funktionierte.

blue silver wartete vor seinem haus.

im nächsten augenblick war er schon auf dem highway. es war wie immer. er hatte gedacht, dass alles anders wäre, dass dieser verlust, den er empfand, ihn weiterhin bedrücken würde. der verlust von menschen, die er vor langer zeit sehr geliebt hatte, aber er fühlte sich besser, er fühlte sich endlich befreit. er wollte um seiner selbst geliebt werden, nicht wegen der lügen, die er erzählen musste, damit sie bei ihm blieben. nicht wegen der sicke, die tag für tag aus seinem gequälten gehirn quoll wie gift. er wollte, dass man ihn akzeptierte. ganz einfach nur das. manchen leuten gelingt es einfach nicht. dann soll es auch so sein. sie sind woanders glücklicher. er war vor allem glücklicher. befreit von der müdigkeit von vielen jahren der traurigkeit.


und da war der highway. er hatte ihn jahrelang nicht mehr gesehen.
es war so, als würde er zum ersten mal den ozean sehen. berührend. gigantisch und weit. so traumhaft schön. blue silver, sagte er, bring mich heim.
und die worte, nach denen er jahrelang vergeblich gesucht hatte, kamen zurück zu ihm.
die träume folgten.

busstation

etwas kratzte an der wand der staubigen busstation, in die er sich zurückgezogen hatte, als er in ruhe eine rauchen und nachdenken wollte. nichts ist besser, als auf einem verlassenen highway in einem bushäuschen zu sitzen und nachzudenken, während sich der rauch der zigarette über einem kräuselt und sich unter der decke des häuschens zu seltsamen schemen und formen zusammenballt. der highway war totenstill, als wäre dieser abschnitt gesperrt worden, aber er hatte kein schild gesehen. da war nur diese kleine busstation gewesen und irgendwie war es doch seltsam, eine busstation auf dem highway zu finden. fahren busse eigentlich auf dem highway?, dachte er und hörte gedankenverloren dem kratzen an der wand zu.

etwas möchte herein zu mir. doch er hatte niemanden gesehen. er blickte zu seinem auto hinüber. die paar meter, die er hinübergehen musste, kamen ihm plötzlich endlos vor.

geisterstädte, alte bergbaustädte, serienkillertours und alles dazwischen

(da gerade der film disappearance läuft, gibt's original-dialoge aus dem film)

 
"billy, kennst du eine stadt namens weaver?"
"tut mir leid, mister, nie gehört."
dort heissen anscheinend alle männer billy und sehen auch genauso aus.
hey-ho, billy-o
hier ist der schlüssel zum waffenschrank
billy-o,
verwahr du ihn,
bis ich zurück bin.


die sonne geht unter. der fahrer sieht in den rückspiegel. seine augen sind voll von unterdrücktem gelächter.
"weaver? ich kenne kein weaver. aber wollen sie einen rat?
bleiben sie auf der hauptstrasse."

 
flugzeugwracks....
"das ist echt cool. du stehst mitten im leben und wumm...wirst du getoastet."
die kompassnadel rotiert wie verrückt. ist wahrscheinlich normal in dieser gegend, in der auch handies nicht mehr funktionieren. 
man sollte sich keine gedanken machen....
"sieht so aus, als hätten sie die stadt hals über kopf verlassen"
...man sollte sich keine gedanken machen und lieber die gegend geniessen.
 

"warum sollte jemand glas in die wüste legen?
ground zero. ort der 1. erfolgreichen zündung einer neutronenbombe. die ungeheure hitze hat wohl den sand in glas verwandelt"
"sind die menschen der stadt daran gestorben?"
 

im crashsite cafe in roswell soll der cafe mit bewusstseinsverändernden drogen versetzt worden sein. der kerl neben dir hat 6 finger. 
auch gut, sagst du und lachst.
du vergisst, dass du noch nichts bestellt hast.

 
das letzte, was du mitkriegst, ist dieses motel. du warst grad unterwegs zur minibar, der fernseher flackerte bläulich, ein luftzug kam von hinten.
hey-ho, billy-o,
hier ist der schlüssel zum waffenschrank
verwahr ihn gut, billy-o
 

alles ist besser als hawaii oder meet mr. joseph blake

ich hätte gern ein bier, danke. eins geht sich sicher aus, obwohl meine frau schon im zimmer auf mich wartet.
ob es uns hier gefällt? gute frage. 
ich meine, du fährst da nichtsahnend mit deiner frau und den kids den highway runter, hast drei wochen urlaub vor dir, willst eigentlich woandershin und dann verreckt dir dein kübel unter dem hintern, also wirklich ne verdammt gute frage.

meine frau war für hawaii, aber ich frag dich, mann, wer fährt heute noch nach hawaii? verdammte vertretertypen und bibelverkäufer, die als prämie für ihre verdammten bibelverkäufe zwei wochen hawaii vollpension spendiert bekommen, sonst niemand, vielleicht dieses gebrauchtwagenhändlerpack, das dort überall an den stränden rumliegt - auch schon egal, ob du deine zeit unter nem hawaiianischen bastschirm oder unter nem schirm am parkplatz verbringst, alles das gleiche, wenn du mich fragst, mann, nur hängen sie dir in hawaii noch gratis kitschblumen um den hals, wenn sie dich vom flughafen abholen und schlagen dafür beim taxipreis mächtig eins drauf, alles so durchschaubar, mann, alles schon mit meiner frau genossen, aber nicht nur ein mal, sondern ganze 5 mal waren wir dort.

jetzt fragst du mich sicher, warum wir so oft hingefahren sind, oder? weil sie in das kleine hotel verliebt war, aber glaub mir, bungalows am strand sind auch nicht das wahre, wenn man den bungalow direkt neben mr. joseph blake bewohnt.


mr. joseph blake hätte den grössten scheisspazifisten der ganzen welt dazu gebracht, ein dynamit- und munitionsdepot  anzulegen und heimlich nacht für nacht an der bombe zu bauen. mr. joseph blake hatte ein schlechtsitzendes toupet auf dem kopf, süssliches weiberparfum hinter den ohren, eine stimme wie ne kreissäge, und meistens rannte er entweder im lavendelfarbenen frottee-mantel oder in winzigen tangahosen rum, die mehr gezeigt haben als ein gestandenes mannsbild wie ich es bin verkraften kann. kaum waren wir am morgen auf und wollten draussen auf der terrasse frühstücken, war blake zur stelle, lavendelfarben, mit nem seidenschal um den hals, schwer parfumiert, und blake war von der idee besessen, mit uns in guter nachbarschaft  zu leben, wie er immer sagte. was soll ich sagen, meine frau war begeistert von mr. joseph blake. er hätte das gewisse etwas. er wäre ein mann von welt. die bubis, die im morgengrauen aus seinem bungalow schlichen, hat die gute wohlweislich übersehen, klar,
das sieht madame ja nicht, und wehe, ich hätt's mal erwähnt. wehe. 
"du lässt kein gutes haar an blake, dabei sind es leute wie er, die  diesen ort erst kultivieren."
leute wie blake sollte man an ihren eiern aufhängen, das sag ich dir, mann,  aber verdammt, du kannst es dir einfach nicht vorstellen, was ich mitmachen durfte auf hawaii - 5 mal, sagte ich dir das schon?
5 mal mr. joseph blake als nachbarn, am schluss waren wir schon ne richtige grosse, glückliche familie.


du lachst? würde ich an deiner stelle auch tun. wenn ich nicht an meiner stelle wäre, würde ich auch lachen. du kennst blake nicht.
ich meine, du hast blake, die ratte, nie gesehen. mr. joseph blake aus las vegas, der mann, der sich als hotelbesitzer ausgab und doch nur ne winzige  absteige in so'nem verrückten kaff besass, irgendwo in der wüste, wo sich die koyoten gute nacht sagen und wo kein normaler mensch jemals absteigen würde, blake, der hotelbesitzer, ja sicher, das hätte er wohl gerne.
mann, krieg dich wieder ein. so witzig war's auch wieder nicht. eher tragisch. verdammt tragisch. wenn ich allein an sein toupet denke, wird mir schlecht. sah aus wie ein toter nager, den er mal überfahren und sich gleich auf den kopf gestülpt hat, der perverse, ich würd's ihm sofort zutrauen.
und wenn du mir jetzt noch ein bier bringen würdest, wär ich dir sehr verbunden. meine frau und die kids warten eigentlich schon, ich beeil mich besser - sie sieht es nicht gern, wenn ich zu dieser uhrzeit schon trinke, aber dieses kaff, also, mann, da muss man sich direkt den staub aus den eingeweiden spülen, ihr habt es hier sehr sandig, muss man euch schon mal lassen, fast wie auf hawaii, nur ohne meer, aber meine frau meinte vorhin gerade noch, dass sie sich in dieses hotel hier verliebt hätte. ganz unter uns - mein fall ist es ja nicht gerade. zu wenig los hier, verstehst du? 


wie nennt man den stil doch gleich? nostalgie? viel pastell, aber doch, wenn sie es mag. die porzellandoggen neben der rezeption machen mich nervös, aber nervös bin ich sowieso, weil unser auto gerade, als wir hier in den ort reinkamen, geradezu verreckt ist, und ersatzteile zu finden, ist nicht leicht. der kerl in der werkstatt hat gemeint, es könnte dauern.

mein einziger urlaub des jahres, eigentlich wollten wir nach vegas rüber, in eins von den grossen hotels, du weisst schon, mit den shows am abend.
aber meine frau meint, hier wäre es einfach perfekt für uns. als familie, verstehst du? dass man sich wieder als familie begreift. 

ich hab inzwischen gelernt, positiv zu denken. alles ist besser als hawaii, einfach alles. 
wie nennt ihr euch doch gleich? joseph's?
irgendwie ungewöhnlich für diesen ort. joseph's. kultiviert, sagte meine frau vorhin noch. 
ich hab vorhin noch koyoten gesehen.
aber alles ist besser als hawaii, mann. einfach alles.
 

eternity is too long to be wrong

der junge zwinkerte ungläubig, als er das schild sah, den schriftzug in kaltem neon, an den rändern schwarz - neon bleicht zu schwarz, kam ihm in den sinn, und dahinter dürfte wieder neon sein, wieder so kalt wie zuvor, unnahbare kälte.
er fuhr rechts ran und zündete sich eine zigarette an. zu lange hatte er das nicht mehr gemacht - am highway einfach rechts ranfahren, in seinen gedanken versinken, die stadt hinter ihm langsam verblassen lassen, zu schwarz, bevor er wieder eintauchte in ihre kalten neonfarben, bevor er wieder das neon hinter dem neon suchte, dazwischen immer wieder schwarze phasen, wie allflüge auf zu neuen sonnen, die immer dann auftauchten, wenn man sie gerade nicht 
erwartet und wenn sie einen absolut überfordern

so auch jetzt
er war überfordert, überreizt von den lichtern, den farben und stimmen
und er wünschte sich einen sturz oder freien fall mitten hinauf ins all
wo tausend sonnen in seine augen stürzen
eternity is too long
irgendwann verbrennen deine augen am neon der neuen sonnen
und die phasen der schwärze geniesst du wie den willkommenen schlaf nach langer arbeit
irgendwann fällst du kopfüber und bleibst einfach liegen 
vielleicht neckt dich das licht wieder wer weiss doch du hoffst, dass es nicht so ist
er war todmüde und gleichzeitig vom koffein hellwach und schaden konnte es ja auch wieder nicht, sich ein wenig umzusehen, oder?
es konnte ja nie schaden.

er starrte noch einmal das schild an und begann, leise in sich hineinzulachen. wenigstens war es cool. auch wenn irgendeine schmierige kneipe auf ihn warten würde, eine dieser selten kranken discos mit verrückten bikern und predigern, die das wort gottes und den fall des menschen bis hier hinaus in die wüste trugen, mit dem üblichen schleimigen dealer und hurengesocks, war es den versuch wert, ganz einfach weil es cool war und unlogisch und unsagbar traurig.

traurig wie der leichte regen auf frischen gräbern
wenn konsequenzlose hoffnung einfach alles ist und wenn alles nicht mehr in deiner hand liegt

es ist nur irgendeine bar, dachte er, irgendwelche freaks wie du selbst, die sich hier einen spass machen, oder auf irgendeine art cool erscheinen wollen, und du machst hier einen auf letzte instanz und dahinter geht die strasse einfach weiter und es kommen neue neonsonnen in die du stürzen wirst
es ist nur ein kurzer aufenthalt, 5 minuten auf einer regennassen strasse, neben einem seltsamen flackernden schild 
mit zu schwarz ausgebleichtem neon
aber, gott, wie ich mir wünschte, zum letzten mal in eine neonsonne zu stürzen

nur freaks wie du selbst. im besten fall.
also wenn die dort auch noch eine jukebox haben, die freaks mit ihrem ewigkeits-tick, dann halte ich es sogar aus, mit bikern bei lauwarmem bier auf den sonnenaufgang zu warten, obwohl das schon die maximale apokalypse wäre.
er startete den wagen und verliess den highway. 
hinter ihm flackerte das seltsame neonschild noch einmal auf und verlosch.

 
                                                                         †††
 

mit dem letzten aufflackern von neonpink und violett starb etwas sagenhaft wichtiges 
wie immer unbemerkt und still und heimlich
und nur der regen blieb 
so wie es immer war
der regen als zeuge wichtigster und unwichtigster ereignisse
die tropfen liefen an dem zu schwarz verbrannten schild herab und vermischten sich mit metall und neonsonnenasche

irgendwo am highway flackerte ein neues licht auf und eine neue sonne begann zu strahlen
wunderschön wie ein traum aus wave und irrsinn
eine neue sonne in die jemand stürzen würde

weil sehnsucht immer 
den fall bedeutet
tief
tief bis ins bodenlose
eternity ist too long to be wrong
höhnte das schild
das an den rändern zu schwarz verblich
ein auto, ein gesicht wie so viele zuvor,
jung, blass, beinah schon verblichen,
es war bitter doch unausweichlich
er blieb stehen....

 
hope is the last thing that dies
oh yeah let's meet somewhere in the outskirts 
underneath a bitter moon
let's meet and bring along all your dying hopes
someone is waiting there
underneath a bitter moon
it's harvest time for ravaged souls
let's face the ultimate
waiting for you
in the desert far out
underneath a bitter moon


 

hier ist die strasse staubig

vielleicht war da immer dieses glitzern,
 dieses seltsame glitzern in deinen augen,
 wie kristall, der zerspringt
 und der schmerz, den du dabei gefühlt hast, war anfangs schön,
 doch mit der zeit drang dieses glitzern in dein herz
 dann hast du bald bemerkt, dass dein herz in blutige fetzen zerrissen wird
 dieses glitzern, verräterisch und wunderschön,
 ein kristall, ein scharfkantiger zerfetzender diamant
 du sagtest: es muss so sein
 aus schmerz wird schönheit geboren
 reinheit ist immer schmerzhaft
 der spiegel der winterkönigin
 ein splitter drang in dein auge und bohrte sich tief in dein herz

 alles glitzerte, doch deine kristallwelt war bald besudelt von deinem blut
 und deine fleischfetzen hängen überall an den wunderschönen gläsernen toten dingen,
 die du dir geschaffen hast in den langen jahren deiner gefangenschaft

 hier ist die strasse staubig, das auto alt und die musik ist viel zu laut
 irgendwie dachtest du, du könntest dieses gefühl nicht mehr ertragen,
 der ewige staub auf der strasse, die mukke, die dich zum nachdenken zwingt,
 die augen der mitfahrenden, die dich anbrüllen,
 dass du um himmels willen jetzt nicht stehenbleiben darfst
 und ohne nachzudenken steigst du voll aufs gas
 ohne gross nachzudenken
 einfach im jetzt
 und hier und jetzt ist staub auf der strasse
 und die musik ist viel zu laut
 du denkst zu viel, du ruhst zu wenig
 (aber ausruhen können wir uns, wenn wir tot sind)
 du lachst über die strangen dinge im handschuhfach
 kein glitzern für mich, bitteschön.

viel zu lang her, dass sie auf dem highway waren. er hatte sich einen vorrat an zigaretten gedreht und einige cds gebunkert. es konnte wieder losgehen.
die ersten neonlichter zogen an ihm vorbei, er stieg aufs gas und sie wurden zu langen leuchtspuren. lang nicht mehr daran gedacht, oder? dass da draussen die reine magie existiert, die uns zum leben erweckt. dass das leben sich frisch anfühlt, wie eine regennacht. wenn das hier vergeht, kann ich mich erschiessen, dachte er. die meisten geben das hier mal auf, und sie tun mir leid. ihre körper werden zu ihren gräbern, ihre herzen schlagen zwar, aber sie sind wie tote. niemand tötet mich, es sei denn, ich selbst. niemand.
er zündete sich eine zigarette an, hielt das lenkrad mit einer hand und rauchte, hörte gerade samhain von incubus succubus, murmelte die lyics mit. es klang wie eine beschwörung und es war wohl eine. eine die den ganzen zauber enthielt, die die nacht ausstrahlte.

and the fires shall burn
and the wheel of life shall turn
and the dead come back home on samhain
hecate, nemesis, dark mother take us in.

blutrotes scheinwerferlicht

manchmal braucht es ein robusteres gefährt, um hier auf dieser strasse überhaupt fahren zu können. ein monster von automobil spuckt blutrotes scheinwerferlicht über strasse und umgebung, verwandelt bäume und strauchwerk in blutgetränkte schemen und schatten, lässt geister aus der deckung springen und zurück ins jenseits flüchten. blutrotes licht, den rest erledigt einer dieser songs, die man nur in nächten wie dieser spielt, wenn alles wirklich verrückt spielt, die ganze welt, der kosmos, und was es sonst noch so geben mag


https://www.youtube.com/watch?v=GMsKD2OS6M8

man spielt diesen song überaus laut, man hat die monsterboxen, die man sich am liebsten rechts und links an den kopf binden würde, damit man nur mukke ist und sonst nichts mehr und genau dieser zustand ist es, der einen dann hierher führt, mitten ins scheiss niemandsland mit bizarrem buschwerk am rande der sogenannten strasse
und eigentlich wollte man nicht hierher - ein grässliches gelächter ertönt aus einem kleinen gebüsch scharf rechts, das mit einer kurzen aber prägnanten salve aus meiner uzi beendet wird .. niemand lacht auf dieser verfluchten strasse, her wird gefahren und sonst nichts.


ich schiebe noch einen song nach und grinse verbissen durch die von staub und anderen substanzen, die ich nicht mal kennen möchte, fast bis zur völligen undurchlässigkeit verkrustete scheibe


https://www.youtube.com/watch?v=-w9tioPYdog

fenster runterkurbeln und die umgebung an der schönheit des songs teilhaben lassen, das ist die devise. wie gut, dass ich gerade durch dieses sonderbare kleine kaff fahre, das anscheinend in tiefem schlummer liegt. es sei denn, hier gibt es kein leben mehr oder nur untotes leben. ein haus, dessen umrisse sich im bleichen mondlicht abzeichnen, ein haus mit einem unglaublich spitzen giebel, dem spitzesten giebel, den ich jemals gesehen habe, sieht doch einigermassen interessant aus, ausserdem haben sie kerzenlicht im erdgeschoss. sieht wirklich so aus, als hätte jemand eine kerze angezündet, die auf dem fensterbrett steht. sonderbar ist das schon irgendwie. wer weiss, wer oder was hier hausen mag. und ob dieser jemand irgendwo im dunklen zimmer sitzt, wartend. natürlich könnte ich im auto sitzen bleiben. natürlich.
ich beschliesse, das gegenteil davon zu machen.


wenn ich schon mal hier bin, kann ich auch durch das fenster schauen, das, wie ich gerade bemerkt habe, halb offen steht. sonderbar. es ist frühherbst. mir wird schon kalt, wenn ich ohne jacke rausgehe, und da hat doch jemand das fenster in der nacht offen. wahrscheinlich lüftet er nur durch. natürlich. was denn sonst. und was für ein zufall wieder mal.

ich steige aus und zünde mir erstmal eine an. nervenberuhigung. hier ist es still wie am friedhof. so still, dass man den tabak knistern hört.

gift und träume

wir sind kleine kinder, die in der dunkelheit nach halt suchen, in die dunkelheit tasten, ob da irgendetwas..irgendjemand ist.
was passiert, wenn da nichts mehr ist?
gift und träume

☽O☾

vielleicht war da mal mehr als das hier. so viel mehr, dass du nur so schauen würdest. so verdammt viel mehr, dass du deinen kopf schütteln  und dich zu mir beugen, mir ins ohr flüstern würdest..sag, wie hältst du das hier aus? das alles? kannst du überhaupt noch?"
und ich würde sagen, in dein ohr, und einzig und allein nur deshalb, weil heute diese besondere nacht ist
"nein. nein, hundert, tausend, millionenfach nein. das alles..das ist nicht das, was mir mal versprochen wurde, vor langer zeit..doch ich erinnere mich gut.
zu gut. daran, als alles begann. als ich aus dem teich der träume entlassen wurde und man zu mir sagte..geh dort hinaus, dort ist eine welt, die genau zu dir passt. du wirst
sehen, sie existiert. nein , sage ich dir. sie existiert nicht mehr. weisst du auch warum?"
du schüttelst sanft den kopf und ich bemerke, dass auch du dich zu erinnern beginnst. ich merke es daran, dass deine aura, die um dich fliesst, einen zarten schimmer annimmt,
der aussieht wie der abendhimmel, die blaue stunde, in der alles möglich ist.
aber miss. sagst du. miss mit den vielen namen. du lächelst und ich muss ebenfalls lächeln, ob ich will oder nicht. miss lilly baxter. ich beginne zu lachen. miss baxter, ja, murmle ich in mich rein,
gute erinnerungen, ja.


weisst du nicht, kleine miss, und nun verändert sich deine stimme, wird alt und dunkel, so alt und vertraut
weisst du nicht, dass du das reine gift bist? dass du ohne gift nichts bist? war dir das gift zu wenig? dann allerdings tut es mir leid für dich.
ich zucke zusammen und verschütte beinahe meinen wein.
jeder mensch ist gift, fügst du beinahe versöhnlich hinzu. nur manche sind eben nicht so ..extrem wie du. brauchen andere dinge.
jagen sich eine andere droge in die venen, symbolisch gesprochen.
vielleicht sollten wir uns nicht erinnern. sonst werden wir nicht alt.
ja, genau, weil das der sinn des lebens ist - alt zu werden. du lachst und stehst auf, legst das geld auf den tresen und wendest dich zum gehen.
miss lilly baxter. war mir eine ehre. deine verneigung ist eindeutig altmodisch, aus einem anderen jahrhundert, einem anderen leben.
wohin gehst du? - ich klinge piepsig wie ein kleinkind, und genauso fühle ich mich auch. wie die fünfjährige, die nicht schlafen gehen will, die darum bettelt, noch ein bisschen aufbleiben zu dürfen
rauf auf den highway, mein kind. rauf auf den highway. du hast wohl vergessen, dass man niemals vom highway runter darf, was? hast es vergessen.
miss baxter, die vergessliche. wohl zuviel andere dinge im kopf. armes kind.
ich starre dich an.
starre den leeren fleck an, wo du eben noch gestanden bist
verdammt, du hast ja so recht. warum lachen menschen, wenn sie eigentlich weinen sollten?
vielleicht, weil vor der tür ein auto parkt, ein schnelles auto,
mein auto.



so I'm heading out to the highway
i got nothing to lose at all
i'm gonna do it my way
take a chance before I fall

(judas priest)

☽O☾

dein unschuldiger blick gerade. göttlich. wirklich...göttlich!
war dir das alles zu wenig? wolltest du mehr als das, was du hattest? wolltest du giftfrei leben?
das sogenannte gesunde leben der ganz normalen leute wolltest du, kleine miss. und hast ganz vergessen, dass du aus dingen zusammengesetzt bist, die nur eins sind: GIFT. du bist das reine gift. deine träume, das alles, was du dir aufgebaut hast über die jahre, mühsam, unter schmerzen.. das was du gerade vernichtest, weil du so gesund und normal sein willst
(ja, willst du das...WILLST DU DAS?)..
es hat sicher einen hohen preis gekostet und nun war er dir zu hoch. gib es zu. das normale leben, ohne höhen und tiefen, das war plötzlich für dich erstrebenswert und das einzige, was du dir vorstellen konntest. das leben ohne gift.
das gift der sterne, der träume, das gift des todes, und das seelenrettende gift der poesie - die grundlagen deiner existenz.. du wolltest etwas anderes als das und nun schau dich an.

wenn du redest, klingt es so, als wäre das leben ein wahngebilde, ein dunkler wahn, wunderschön bis zum letzten moment, aber das ist es nicht.
jetzt ist dein leben natürlich alles andere als das.. glaub mir, es hat sich nichts verändert, nur dass dein wahngebilde jetzt langsam jeden dunklen glanz verliert, doch wahnhaft ist alles, was menschen tun. es liegt einfach an ihrer beschaffenheit.



wie nahe new orleans gerade ist.

gift und träume

vielleicht war da mal mehr als das hier. so viel mehr, dass du nur so schauen würdest. so verdammt viel mehr, dass du deinen kopf schütteln  und dich zu mir beugen, mir ins ohr flüstern würdest.."sag, wie hältst du das hier aus? das alles? kannst du überhaupt noch?"
und ich würde sagen, in dein ohr, und einzig und allein nur deshalb, weil heute diese besondere nacht ist
"nein. nein, hundert, tausend, millionenfach nein. das alles..das ist nicht das, was mir mal versprochen wurde, vor langer zeit..doch ich erinnere mich gut.zu gut. daran, als alles begann. als ich aus dem teich der träume entlassen wurde und man zu mir sagte..geh dort hinaus, dort ist eine welt, die genau zu dir passt. du wirst sehen, sie existiert. nein, sage ich dir. sie existiert nicht mehr. weisst du auch warum?"
du schüttelst sanft den kopf und ich bemerke, dass auch du dich zu erinnern beginnst. ich merke es daran, dass deine aura, die um dich fliesst, einen zarten schimmer annimmt, der aussieht wie der abendhimmel, die blaue stunde, in der alles möglich ist.
"aber miss." sagst du. "miss mit den vielen namen." du lächelst und ich muss ebenfalls lächeln, ob ich will oder nicht. "miss lilly baxter." ich beginne zu lachen. "miss baxter, ja", murmle ich in mich rein,
"gute erinnerungen, ja."

"weisst du nicht, kleine miss", und nun verändert sich deine stimme, wird alt und dunkel, so alt und vertraut
"weisst du nicht, dass du das reine gift bist? dass du ohne gift nichts bist? war dir das gift zu wenig? dann allerdings tut es mir leid für dich."
ich zucke zusammen und verschütte beinahe meinen wein.
"jeder mensch ist gift", fügst du beinahe versöhnlich hinzu. "nur manche sind eben nicht so ..extrem wie du. brauchen andere dinge.
jagen sich eine andere droge in die venen, symbolisch gesprochen."

"vieleicht sollten wir uns nicht erinnern. sonst werden wir nicht alt."
"ja, genau, weil das der sinn des lebens ist - alt zu werden." du lachst und stehst auf, legst das geld auf den tresen und wendest dich zum gehen.
"miss lilly baxter. war mir eine ehre." deine verneigung ist eindeutig altmodisch, aus einem anderen jahrhundert, einem anderen leben.
"wohin gehst du?" - ich klinge piepsig wie ein kleinkind, und genauso fühle ich mich auch. wie die fünfjährige, die nicht schlafen gehen will, die darum bettelt, noch ein bisschen aufbleiben zu dürfen

"rauf auf den highway, mein kind. rauf auf den highway. du hast wohl vergessen, dass man niemals vom higway runter darf, was? hast es vergessen.
miss baxter, die vergessliche. wohl zuviel andere dinge im kopf. armes kind."
ich starre dich an.
starre den leeren fleck an, wo du eben noch gestanden bist
verdammt, du hast ja so recht. warum lachen menschen, wenn sie eigentlich weinen sollten?
vielleicht, weil vor der tür ein auto parkt, ein schnelles auto,
mein auto.

so i'm heading out to the highway
i got nothing to lose at all
i'm gonna do it my way
take a chance before I fall

judas priest

godspeed, my friend

es ist erst einige tage her und es fühlt sich an, als wären es schon wochen.
die verbindung zu einem menschen ist abgerissen, ganz plötzlich, der mensch ist fort. man weiss nicht, wohin er gegangen ist, niemand weiss genaues. auf einmal war er weg.

wer war er?
für viele ein held, was er jedoch konstant ignorierte. vielleicht hätte er es akzeptieren sollen. die liebe, die man ihm entgegenbrachte, war echt. nun, da er gegangen war, versuchten alle, ihr gebrochenes herz durch unsinnige aktivitäten zu kurieren. einige suchten wie verlassene kinder alle orte ab, an denen er jemals gewesen war. sie hofften, ein zeichen seiner präsenz zu finden, doch jeder versuch endete in einer sackgasse. und mit jedem versuch wurde das innere frieren schmerzhafter, bis sie irgendwann realisierten, dass die welt durch den verlust eines solchen menschen nie wieder dieselbe sein würde. die welt wird kälter und kleiner. es ist so, als wäre zuerst dieses weite offene land gewesen, das danach von einem stacheldrahtzaun durchzogen wird. wieder mal den blick auf den weiten horizont versperrt, und man vermisst den freien blick in die weite mehr als alles andere.
die welt wird wieder neu definiert, alles verschiebt sich, alles ist im wandel. neue wunden. neue mauern. wieder mal etwas, womit man nicht gerechnet hätte. und womit man irgendwie klarkommen musste.
jeder auf seine art.

manche setzten sich in einen stillen winkel und betranken sich. dachten an ihn. versuchten, ihren schmerz durch trotz zu bekämpfen. doch es brachte nichts.
das schwarze loch, das in ihre seelen gerissen war, wurde dadurch nicht kleiner. jeden tag wuchs es, jeden tag erinnerte es sie daran, was sie verloren hatten. nicht nur einen mann, sondern ein ganzes universum.

einige, und zu denen gehöre auch ich, versuchen, den schmerz zu einem teil ihres universums zu machen und damit zu leben, ihn zu akzeptieren und zu ertragen. darüber zu schreiben, was im moment noch viel mehr weh tut, als die gefühle zu verdrängen oder zu betäuben. dieser schmerz ist rauh und wie eine offene wunde, aus der blut fliesst. doch ich will nicht, dass sich diese wunde entzündet und gift ausströmt. ich möchte den scharfen schmerz fühlen, der mir die tränen in die augen treibt. kein vergifteter gedanke darf hier gedacht werden. keine bitterkeit, keine vorwürfe. nichts von alldem hat hier platz. es passt nicht zu ihm, nicht zu uns.
der schmerz ist scharf und schneidend wie der herbstwind, der dir tränen in die augen treibt.
und wieder muss ich an ihn denken.
frische kalte luft, eine breite strasse, endlos. das gefühl der freiheit. was für ein mensch.

ein freiheitskämpfer, sagte vor einigen tagen einer zu mir, der es wissen musste.
wenn man einen solchen menschen verliert, verliert man einen teil seiner stärke.
wir sind alle stark, doch in manchen momenten dürfen wir einfach nur klein und traurig sein.

godspeed you, boon dock rod!