busstation

etwas kratzte an der wand der staubigen busstation, in die er sich zurückgezogen hatte, als er in ruhe eine rauchen und nachdenken wollte. nichts ist besser, als auf einem verlassenen highway in einem bushäuschen zu sitzen und nachzudenken, während sich der rauch der zigarette über einem kräuselt und sich unter der decke des häuschens zu seltsamen schemen und formen zusammenballt. der highway war totenstill, als wäre dieser abschnitt gesperrt worden, aber er hatte kein schild gesehen. da war nur diese kleine busstation gewesen und irgendwie war es doch seltsam, eine busstation auf dem highway zu finden. fahren busse eigentlich auf dem highway?, dachte er und hörte gedankenverloren dem kratzen an der wand zu.

etwas möchte herein zu mir. doch er hatte niemanden gesehen. er blickte zu seinem auto hinüber. die paar meter, die er hinübergehen musste, kamen ihm plötzlich endlos vor.