Echoberyl - Taking the Space

mictlan

*zieht sich gerade ne waldmeisterbowle rein und betrachtet die blutigen, verwesenden reste, die überall am boden rumliegen und an der wand kleben.* 
maibowle im november, summt er vor sich hin und lächelt das düstere abbild im spiegel an. 
bist du wieder in den spiegel gekrochen. hast hier dein massaker angerichtet und bist gleich wieder in den spiegel gekrochen. 
ich hab mich schon gefragt, warum du damals gekommen bist. du hasst doch bars. *lacht laut* 

war schon immer so. aztec hasst bars. eine grollende stimme hinter dem spiegel...
mictlantecuhtli, sagt dir das was? hab ihn heute getroffen. *shine verschluckt sich und beginnt nach einem kleinen hustenanfall zu grinsen.* 

mictlantecuhtli also. lässt sich ganz schön bitten in der letzten zeit. was hat er gesagt?
er sagte gar nichts. er tanzte und zertrat skelette zu staub.
dann ist ja alles in bester ordnung.
ja.

sag mictlan...
ja?
*blickt hinaus* sag ihm, dass ohne ihn alles tot ist.
das ist gut! ohne den tod ist alles tot.

no abandones, no llores, busca tu rio
no te sientas perdido
gira, vuelta y vuelta gira
danza de la muerte
que viene a verte
bailala

mictlan tritt hinter dem roten vorhang hervor und speiht ein blutiges lachen, das zum rachegebet wird
zum gebet der blutroten rache, zum kreischen der sterne, zu reinem flirrenden licht
aztec birgt sein gesicht in den händen. shine sinkt geblendet zu boden.
dein gebet, mictlan, ist schönheit. aye! du bist schön, herr, meine seele singt zu dir.
die bar ist erfüllt mit worten in einer fremden sprache. rauschend schliesst sich der vorhang wieder.

[archangelbar]

fliegen. weiter oben als alle anderen. der sonne nicht gewahr. der erde nicht gewahr. deiner selbst nicht gewahr. am höhepunkt des lebens zerfetzt werden. der wunsch des kriegers.

die stadt frisst ihre helden. die stadt flüstert es darf keine helden geben ausser mir. es darf keine götter geben ausser mir denn ich bin der anfang und das ende, alpha und omega, die stadt bleckt ihre blutigen fänge und grinst und zermalmt die gebrochenen körper derer, die aufgehört haben, zu hoffen.

aufbegehren. schreien.

kommt, dämonen, kommt

lass es heraus, lass die trauer heraus, den schmerz über den betrug, lass endlich den gottverdammten schmerz heraus, der dich schweigen liess und wie ein krebsgeschwür in dir arbeitete. schrei. schrei dich tot und wieder lebendig. der regen rinnt über unsere gesichter. sieh dort, die stadt. ihre lichter. auf dem hügel über der stadt. die stadt, die helden frisst.

du must sterben.

muerte amor

du musst sterben, aber stirb anders als die stadt es möchte. stirb wild wie du gelebt hast, nicht demütig und gebrochen, so hätten sie dich gerne, doch stirb wie ein löwe 

stirb wie ein held

muerte amor mein monolog über den dächern der stadt

gibt es die die schon gebrochen zur welt kommen?

muerte das heulen in der maschine

amor

mi amor

der bodysuit hängt wie ein gekreuzigter engel auf einem fleischerhaken 

shines augen sind lichtlose tunnels. wenn du pech hast, lebst du weiter, sagt er. irgendwohin muss deine energie ja gehen. du lebst weiter als geist im netzwerk. ich meine, wenn du pech hast. nur sag ich dir, wenn ich der geist in der maschine werde, dann ist die maschine so gut wie erledigt.

ich weigere mich, der stadt zu dienen, ihre gesetze anzuerkennen, obwohl es gegen jede logik spricht.

[archangelbar]

the gift

 

melancholia

Das verlassene Haus

An einem abgelegenen Ort stand ein Haus. Niemand schien darin zu leben, obwohl einiges von Bewohnern sprach – das Interieur war prachtvoll und gepflegt, doch es wirkte auf seltsame Weise unbenutzt. Ein stetiges graues Zwielicht, das seinen Ursprung mitten im Haus zu haben schien, überzog die Gegenstände in den Zimmern wie ein graues Laken. Das Haus, das Tag und Nacht nicht kannte, stand auf einem Hügel, der nur schwer zugänglich war. Es gab keine Strasse,  nur einen versteckten Pfad, der unkrautüberwuchert und von Dornenhecken und wildem Gestrüpp begrenzt in verschlungenen Windungen steil bergan führte. Man konnte den Windungen des Pfades bis zur Kuppe des Hügels folgen, ohne auf eine weitere menschliche Behausung zu treffen. Das einzige Bauwerk, das sich über die Wipfel der spärlichen Bäume erhob, war das verlassene Haus, das in grauer Einsamkeit vor sich hinzudämmern schien. Verirrte sich dennoch ein Besucher an diesen Ort, konnte er Raum um Raum durchmessen, ohne auf einen anderen Menschen zu treffen, konnten seine Schritte endlos widerhallen in labyrinthischen Gängen und Höhlen, Erdhöhlen und Stollen, die tief in die Erde führten, unter dem Haus, und ein Gewimmel von sich windenden Würmern mochte er finden...Maden..und zahllose Schnecken, die in Klumpen an den Wänden der Gänge klebten.

Oder er mochte geradewegs Raum um Raum durchschreiten bis zum hintersten Trakt des Gebäudes und sinnend vor der kleinen Holztür stehenbleiben, die neben dem prächtigen Interieur des restlichen Gebäudes beinahe obszön wirkte, wie eine Stalltür, und wie im Traum, ein wenig traurig, mochte er sich fragen, warum gerade er diese Qualen würde erleiden müssen, ein wenig lächeln würde er dann und ein klein wenig schluchzen, während Minute um Minute zäh und langsam verstrich, wie um seinen tiefen Schmerz zu verlängern.

+++

Dahinter. Hinter der Tür. Hinter der Vernunft.

Ein Bröckchen Opium sprühte in der Dunkelheit, sprühte wie eine Wunderkerze aus längst vergessenen Kindertagen. Und ja...er erinnerte sich, wie ein träumender Embryo, zusammengerollt im Schoße der Erinnerung, und für einen Moment, diesen einen Moment...war er geborgen und sicher in seinem brüchigen Haus der Vernunft.

Nichts von den Dingen hinter der Tür war echt.

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Er war zu Hause. Lag noch in seinem Bett und träumte. Es war gewiß ein unruhiger Traum, verwirrend, wie so oft in stürmischen, regnerischen Nächten und bald würde er das Geräusch des Weckers hören und erwachen. Zur Arbeit gehen wie an jedem Tag.

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Er starrte mit weit geöffneten Augen in die Dunkelheit. Vor ihm brannte ein Stück Bernstein in mystischem Gold, sprühte im Kaleidoskop seiner Tränen und zerplatzte in tausend blutige Glassplitter.

Nichts davon war echt.

Er würde erwachen, ganz gewiß.

+++

Er lief über ein verschneites Feld, das sich in gigantischer Dimension weit bis zum Horizont erstreckte. Sein Atem ging rasch und stoßweise, er lief. Schneller.

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In der inneren Kammer regten sich die Schatten. Eine graue Gestalt kauerte im Hintergrund an der Wand. Sie sah aus wie ein Bündel Lumpen oder eine in Fetzen gehüllte Puppe. Ihr strähniges Haar fiel bis zum Boden herab und verdeckte ihr Gesicht. Er starrte angestrengt in die Dunkelheit, versuchte, sich zu erinnern, doch da war nur

+++

das weite Feld, über das er rannte. Sein Atem ging zu schnell, seine Lungen brannten. Er brach mit einem Fuß durch die Schneedecke und stürzte. Mit nach unten gekehrtem Gesicht blieb er liegen. Er schluchzte in den Schnee, versuchte, wieder aufzustehen, weiterzulaufen.

Er konnte nicht mehr.

Mühsam hob er den Kopf und hielt sein brennendes Gesicht in den Wind.

Über den Horizont erstreckte sich ein Streifen blauer Himmel. Eiskalt strömte die Luft in seine Lungen. Sein Mund schmeckte metallisch. Er wußte nicht, ob er sich bei seinem Fall auf die Zunge gebissen hatte, oder ob es die Luft war, die nach Blut schmeckte. Metallisch und scharf wie Blut, das aus einer frischen Wunde fließt.

Linea Aspera - Decoherence