aktionen auf facebook, die dir irgendwann zum verhängnis werden:

ich bin den grauen himmel zu sehr gewöhnt, um das sonnenlicht noch zu ertragen. vielleicht ist grau die farbe, die mich charakterisiert. grau ist die weichste farbe, die farbe der träumer. manche behaupten das gegenteil, ich aber weiss, sie haben den pfad der realität nie verlassen.
das graue licht über der stadt hüllt mich in einen mantel, der mich beinahe unsichtbar macht. ich schätze diesen zustand, wie ein geist zu sein, sogar bei tag.
vor allem bei tag.

denn welchen sinn hätte es, bei nacht unsichtbar zu sein?

dust

Irgendwo auf einem dach sitzen und den eiskalten nachtwind spüren,
der mir unters gefieder fährt.

die strahlenden sterne

wie eis

ein panzer um die fragile körperliche form. der atem haucht eisigen tod über die stadt, und sanft ist die geste, die leben auslöscht. in der eiswüste der nekropole lasse ich mich fallen. im freien fall öffnet sich das auge zwischen den augen

ein blau funkelnder Kristall

fairy

Wenn der Falter fliegt,

Denkt er dann,

Sobald das Licht ihn trifft,

An Untergang?

Oder fühlt er nur neuen Lebensmut?

Durchs Licht

Die Liebe

Und stürzt sich freudig in die Glut?

Wenn der Falter glüht,

Ist er dann

Seinem Traum ganz nah

Oder ist ihm bang?

Verflucht er seine Leidenschaft

Und stemmt die Flügel gegen's Licht

mit allerletzter Kraft?

Wenn der Falter stirbt,

Fühlt er dann

Seines Herzens letzten Schlag

Und weiß er dann

Daß dieses Licht ihn mit Unendlichkeit belohnt,

Daß mit dem Licht sich sein ganzes Leben gelohnt?

(Isabel Tuengerthal)

http://youtu.be/3vvyktncO9Q

sie seufzte tief und sah aus dem fenster hinunter in den innenhof, wünschte sich wieder einmal, sie wäre noch immer raucher und könnte es sich jetzt einfach auf dem fensterbrett gemütlich machen und hinunter in den innenhof schauen, in dem der frühe herbstnebel sich sammelte, über den abgestorbenen beeten. manchmal war das leben einfach, meistens sogar, doch an einigen tagen fühlte sie bitterkeit und wusste nicht einmal, woher sie stammte. nichts war poetisch in diesen tagen. und sie lebte für nichts. lag es daran, dass sie nicht mehr rauchte? war das gift daran schuld, dass sie fähig gewesen war, in den banalsten dingen einen zauber zu sehen, der den anderen meistens unentdeckt blieb? war es nur das gewesen, das gift? und alles was ihr blieb, die bitterkeit..war das ihre wirkliche natur? eine negative person. die sie nie werden wollte. manchmal wusste sie dass es nicht so war. sie wusste, dass sie jeden traum, den sie jemals hatte und der es wert war, tief in sich selbst vergraben hatte wie einen schatz. sie hatte auch eine karte dazu gezeichnet, eine echte schatzkarte. die sie jetzt eben nicht mehr finden konnte. aber sie würde sie wieder finden, nur heute noch nicht. irgendwann in der blauen stunde. vielleicht im nächsten jahr, oder vielleicht schon morgen.

vincent my dear

es gibt keinen grossen künstler, der richtig im kopf ist, kunst ist wahnsinn beziehungsweise der versuch, für einen moment die dunklen schatten aus dem kopf zu entlassen und vincent, dearest, so gesehen bist du einer der grössten von allen

murmur

weisses rauschen, rascheln wie zerreissender stoff

und das flüstern der stimmen über den schlachtfeldern längst vergessener alter kriege

oh bitte

bitte

lass mich den verstand verlieren