Ich sehe schwarze Vögel am ergrauenden Himmel kreisen.
Manchmal denke ich, ich bin einer von ihnen. Eine Krähe.
Eine schwarze, etwas struppige Krähe mit einem grauen Fleck auf der Brust.
Niemand liebt Krähen wirklich, es sei denn, andere Krähen, und nicht einmal das ist sicher.
Sie fliegen kreischend weg. Ihr schwirrer Flug über den dunklen Himmel hinterlässt
Spinnweben auf meiner Netzhaut.

Ich denke an Friedhöfe und die hohen Bäume am Rand der Stadt.