Linea Aspera - Decoherence

Carlo Onda - Schnee Fällt

alec

[eine nacht in einem club von d.c.

steve und ghost besuchen ein konzert und lernen

jemanden kennen, mit dem sie absolut nicht gerechnet haben]

der text ist eine skizze. ich sammle (wort-)skizzen und (wort-)krizzeleien. das hier ist ein blatt aus einem collegeblock. manche wörter, wie z.b. "ghost", sind hervorgehoben, x-mal mit dem stift nachgefahren. manche zeilen sind rot geschrieben, aber das ist nur, weil mir der kulli ausgegangen ist. man sollte ein kassettentape hören und auf einem collegeblock kritzeln. es ist immer sehr entspannend.
wenn man das ganze noch nachts, vorzugsweise bei kerzenlicht, betreibt, 
macht man alles genau richtig.

der bassspieler übertraf alle, weiss goth, und da oben stand so ziemlich das bizarrste rum, was je gelebt haben mochte. die band war... insektenhaft. nicht gerade die biene maja-version. wie aus einer fernen galaxie, und spacig waren die töne, die sie produzierten. eine art spacepunk, der einem die gänsehaut über den rücken zog. ihre bewegungen taten ein übriges dazu. herausfordernd dem publikum gegenüber, aggressiv, voller hass
die reine wut, kanalisiert in eiskalte töne, klänge, die das herz gefrieren liessen.


der bassspieler grinste ins publikum, woraufhin einige elektrotanten, die am rand der bühne recht isoliert in einer kleinen gruppe beisammenstanden, hysterisch zu kreischen begannen. wohl sein eigener kleiner club der anbeterinnen, die sich so richtig in schale geworfen hatten (mansonettes wäre mal ein hilfsausdruck dafür... also mächtig böse kleine girlies mit mächtig bösen klamotten und alles in allem  nicht gerade das, was ghost als umgang bevorzugte)

bassspieler whoever, den namen wusste ghost nicht, grinste also besagte girlies freundlich an, viel zu freundlich, dachte ghost noch, und dann spuckte er direkt vor ihnen aus. na wunderbar. eine begann auch noch zu heulen, get a life, kid, und zeig solchen arschlöchern, wo sie hingehören. steve schüttelte auch schon den kopf, lachte aber gleich darauf wieder und zog an seinem joint. mann, stevie, wenn alle so breit wären wie du, das wär für diese insektenclone da oben auch nicht das wahre, dachte ghost. die brauchen wut, hilflose wut, davon ernähren sie sich... sieht man doch. wut und schmerz. und wut und schmerz erzeugen, das konnten sie.

bassspieler whothefuck war inzwischen auf der bühne ganz nah an ghost herangeschlichen und starrte ihm nun direkt in die augen. wohl auch noch gedankenleser. ghost wappnete sich schon auf einen sprühregen von spucke, doch der typ starrte nur und das war wohl das ärgste dran. er sah fassungslos drein, für einen kurzen augenblick, bis steves lachanfall ihn aus seiner trance riss und er wieder in seine rolle fiel. was, verdammt, war das wieder gewesen?
ghost drehte sich um und marschierte zur bar. in seinem rücken fühlte er noch immer den blick von dem ding auf der bühne, und er begann, leicht zu frösteln.


"sowas wie dich halten wir uns im keller, aber danke für dein angebot, wir kommen garantiert nicht darauf zurück". mit diesen worten, die menschenliebe erahnen liessen und dem girlie im schlepptau, das vorhin noch geheult hatte, dockte der bassspieler direkt neben ghost am tresen an. die tussi war geplättet. völlig am ende, und sie starrte ghost hilfesuchend an. goth, wie er das hasste! "sei doch mal freundlich, mensch, hier ist nicht die bühne, komm gefälligst runter!" seine worte waren raus, bevor er nachdenken konnte.
wieder dieser blick. fassungslose augen, dann ein unterkühltes schulterzucken und ein "sorry schätzchen" zu dem mädchen, das eingeschüchtert hinter ihnen stand. er starrte ghost an, hielt ihm dann die hand hin und meinte: "hi, ich bin alec."


und so kam alec ins spiel...

wasteland

 

"Like a ghost-ship gull lost in a death filled desert,

Like an ossuary owl in wrack-filled ruins,

I call, fall, keep solitary deathwatch-beetle

Watch, a lone carrion-crow on a lonely cross.

My godless enemies mock me and make my dead name

A hellish curse. For bread, I eat pods, thorns, cinders;

Blood-tears salt my tainted drink."

From: Bloodwork, by Nathan Redman
src

dark city…ich glaube, nichts ist für mich im moment schöner, als einfach so durch die strassen zu wandern. dinge zu spüren, die für mich wichtig sind, andere dinge zu löschen, weil sie einfach keinen bezug zu mir haben. übrig bleibt immer dasselbe. ein wesen, das ich eine zeitlang nicht mehr wollte. das ich verdrängen wollte. weil es hierher nicht passt, in diese welt, und …mann… ich wollte doch nur einmal…irgendwo heimisch sein. aber diese ganze theaterspielerei macht mich müde und krank. und niemand kann mir das geben, was ich mir selbst geben kann, wenn ich ich selbst bin…oder zumindest das, wofür ich mich halte. wie juli so richtig gesagt hat, es gibt keine realitäten. ich unterschreib das. hab ich auch immer gesagt. aber warum find ich mich immer wieder an diesem punkt, wo ich jetzt wieder stehe? bin ich jetzt real? in diesem augenblick? wenn ja, dann ist es ein seltsames wesen, das hier steht und die welt mit opaken schwarzen augen ansieht. ich vermisse die friedhöfe. den grauen himmel. das gefühl, fliegen zu können. die energie. den grauen ort. 

geben sie ihre magie an der garderobe ab, und sie bekommen sie wieder, wenn sie sich die vorstellung angesehen haben. und wie ich mir wünschte, dass die vorstellung nun endlich vorbei ist. eine vorstellung mit publikumsbeteiligung, die mein leben kosten könnte. denn viele sitzen nicht nur wie ich still in der loge und lassen das schauspiel über sich ergehen. einige machen nur zu gern mit. erst wenn keiner mehr mitmacht, öffnen sie die türen des theatersaales wieder (sie sind versperrt worden, gleich als wir alle platz genommen haben). die drinks, die in der pause gereicht werden, stinken nach schwefel. und die vorstellung ist so schlecht, dass ich faule eier schmeissen könnte. 

gleich nach dem verlassen des theaters werd ich mich auf ein dach setzen und mir den wind um die nase wehen lassen. und mit meinem teleskop die sternbilder ansehen. und endlich wieder model inside trinken. nach diesen schwefligen substanzen, die sie als drinks verkaufen, wird es nochmal so schön sein.

nunja…dark city eben. der ort, wo tote durch die strassen wandeln und lebendiger als die sogenannten lebenden aussehen. noch ne schöne apokalypse. wenn ich gott wäre, würd ich auch wegschauen.:-)))

der clown will dir nichts tun - er will nur spielen!

patentblau und chinolingelb

brachial schöne wortschöpfungen und immens praktische substanzen, die dazu beitragen, dass unsere liebe waldmeisterbowle sich in sattes kopfwehgrün hüllt, die götterspeise in tausend giftigen farben funkelt, likörchen knallblau vom tresen leuchten und ostereier für unser gepeinigtes auge attraktiv, verzehrenswert und eigenartig nostalgieumflort auftreten. 

nicht ohne nebenwirkungen, die wir aber gern in kauf nehmen, denn nebenwirkungen sind, wie wir alle wissen, was für die schwachen, die loser, was kümmern uns die - unsere welt ist so viel bunt und dass es sich manchmal um böse djinns handelt, die sich als farben tarnen und unseren kindergeburtstag organisieren, macht uns nichts aus, ein geschwürchen da, ein tumorchen dort, aber wie gesagt, uns geht das nix an, wir stehen wie immer mehr als drüber

conclusio: ein djinn kann alles sein. auch der böse clown auf einer kindergeburtstagsparty, der den kleinen von ihren fiesen eltern aufs auge gedrückt wird, um ihnen wieder mal zu zeigen, wer hier der herr im haus ist. kinder, unsere welt war immer schon knallbunt und wenn ihr davon krank werdet, weil euch ein clown mit rasiermesserscharfen zähnen gebissen hat, müsst ihr aussortiert werden, leiderleider, wir haben keinen platz mehr für euch, und der clown lacht und lacht und lacht und lässt als geburtstagsgeschenk ein nostalgieumflortes tumorchen wachsen